Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!

У меня свои заботы — алгебра! На ящике со стеклом лежит учебник. Я решаю в блокноте самые элементарные примеры. Мне надо перерешать весь учебник.

— Гришка! — зовет Анечка.

В нашем классе почти все переростки. Мы прямо обовшивели двойками. Каждый мечтает как-нибудь выбраться из седьмого класса — и в техникум. В техникуме дают рабочую карточку, платят стипендию.

— В техникуме всё изучают сначала, — говорят мне.

Макар Моисеевич вызывал меня. Надо кончать, конечно, с двойками. И в райкоме комсомола потребовали. Теперь у нас есть организация. Я — секретарь. А что я могу сделать, когда у меня у самого алгебра хромает на обе ноги?

Ребята отшучиваются. Для них самая лучшая отметка — тройка.

— Отличник — плохой ученик, — с серьёзным видом рассуждают они. — Выскочка! Четвёрочник тоже не вполне морально чист: может учиться на «пять», но ленится. А вот троечник… Троечник — самый что ни на есть сознательный человек! Он может получить двойку, но он тянется. И чтоб не подводить класс, получает тройку.

Подобными разговорами делу не поможешь!

Я смотрю в щель между досками и вижу, как в развалину, согнувшись под тяжестью куля, входит отец. Складывает куль в угол на помост.

Я осторожно переворачиваю страницу учебника. Теперь следующее правило.

Я пропустил много уроков, и мне стало невыносимо трудно к концу учебного года.

— Ой, Витя! Помоги! — дребезжит голос Анечки. В щель хорошо видно, как она прислонилась к стене, прижав к груди, как ребёнка, пакет с цементом.

Отец быстро подбегает, берёт.

— Началось? — ворчливо спрашивает он.

Анечка отворачивается к стене. Её тошнит.

— Ну вот! — говорит отец и бросает пакет с цементом на помост. — Я же тебя предупреждал. Чем дальше, тем труднее. Взрослая, должна понимать.

Плечи Анечки вздрагивают. Она плачет.

Я никогда не видел, как мачеха плачет. И я вдруг понимаю, что она значительно слабее меня, что если она и ругается, так больше из опасения, что я совсем перестану с ней считаться и перестану её уважать.

— У меня первый раз! — рыдает она. — Я так ждала. Я хотела.

«Чего она ждала? — размышляю я. — Объелась, что ли?»

— Пойми! — разводит руками отец. — Рано! Нельзя сейчас. Ну, где нам, где?

— Оставлю ребёнка! — глухо говорит Анечка и смотрит на отца грустно, точно она знает что-то такое, что недоступно отцу.

— Ты вроде Гришки! — говорит отец. Он расхаживает взад-вперёд. — Дом построить — это самое главное! Для вас же! Ну, иди сюда! Сядь рядом. Что-то покажу.

Отец берёт Анечку за плечи, подводит к доскам, усаживает. Мне не видно, что он показывает Анечке, зато слышно их дыхание.

— План нашего дома.

Отец обнимает её за плечи.

— Здорово? Кухня. Комната Гришки. Столовая. Детская… Видишь? Построим дом, тогда рожай, пока не надоест. Вытри слёзы! А это печка парового отопления.

— Витя! — всхлипывает Анечка.

— Нравится?

— Оставим? Не сердись, дорогой! Я боюсь. Ведь в клинике нельзя…

— Ну-ну! Успокойся! Ты же говорила, что у тебя подруга — акушерка.

— Так она в Симферополе.

— Туда и поедёшь. Я тебя отвезу. Мне, наверное, на заводе путёвку дадут в Ялту.

— Тебе?

— Ага! Ещё неизвестно окончательно. Может, другому дадут. Путёвок сейчас мало, не то что до войны.

— А кто этот второй?

— Да… — мнётся отец. — Один знакомый. Я тебя отвезу. Ты у подруги поживёшь. На обратном пути заберу.

Анечка тяжело вздыхает.

— Кто второй человек?

— Абрам Михайлович. Лёгкие у него барахлят. Надо ему, конечно, пожить в нормальных условиях: питание, сон. Чудес в мире не бывает.

— Откажись от путёвки!

— Самому вроде неудобно. Я говорил намёками. Понимаешь, врачебная комиссия продлила первую группу и просила завод выделить путёвку. Откажусь — скажут: «Симулирует!» Или решат, что здоров. А у нас крышу нечем крыть. Из Усмани обязательно до распутицы надо черепицу вывезти. Обещали машину.

— Витя, брось это! Брось быть инвалидом! Ты понимаешь, что я говорю. Женька — слепой, но он не инвалид! А ты инвалид. Ты где-то в душе инвалид.

— Хорошо, хорошо! — быстро соглашается отец. — Я откажусь. Абраму нужнее.

И вдруг спохватывается.

— Где же Гришка запропастился? Сачок! Вернётся — костылём отхожу! Совсем от рук отбился! Давай встанем. Ты цемент не трожь. Я сам.

Они уходят. Я долго обдумываю неожиданно подслушанный разговор. «Так он хочет, чтоб Анечка…» — соображаю я. «Он хочет…» Алгебраические знаки прыгают перед глазами.

ВЕСНА

Ручьи бегут.

Снег, грязный и неприятный, лежит на теневой стороне улицы. Весна поджаривает землю, чёрные комки в углу высокой кирпичной стены совсем высохли и рассыпаются в пальцах Анечки. Стены нагреты. Я подставляю солнцу свои тощие голые бока, жмурюсь от блаженства.

Анечка поёт что-то хорошее, весеннее.

— Какая это песня? — спрашиваю я, не зная, как начать трудный для меня разговор.

За широким Доном синим
Девка сохнет по нему…

Анечка смеётся. Она тоже рада солнцу. На лице у неё пятна.

— Эх, Гришка! — подтрунивает она надо мной. — Желторотик. Сколького ты ещё не знаешь. Откуда тебе знать нашу песню?

— Какую такую вашу?