Айя и Лекс.

…Коридор. Длинный. Белые стены. Желтые лампочки кое-где мигают. По стенам ползут черные тени. Я толкаю тяжелую дверь с большими красными буквами и оказываюсь в огромной комнате. Яркий свет слепит. Зажмуриваюсь. Жмусь к стене. Слышу голоса. Их много. И еще какие-то звуки. Резкие, от которых хочется зажать уши. И я закрываю их ладошками. Шепчу. Зову.

— Мама…мамочка, забери меня отсюда…

Всхлипываю. Кто-то проходит мимо. Я не вижу, потому что мои глаза все еще закрыты. Чувствую. Запах. Мерзкий. Страшный. От него хочется спрятаться. И я забиваюсь в угол. Голоса стихают. Остаются только звуки, похожие на тиканье часов. Я открываю глаза, растираю по щекам слезы. Свет больше не горит. В центре комнаты стоит узкая кровать и на ней кто-то лежит. Девочка. Ее длинные волосы спадают вниз.

— Эй… — зову тихо. Но она молчит. — Эй, пойдем отсюда.

Маленькими шажочками подхожу к кровати. Девочка спит. Руки сложены на груди поверх белой простыни.

— Эй…нужно идти, — тереблю ее за руку, но та свисает с кровати, будто тонкая веточка. А девочка молчит. Становится страшно. А вдруг она не спит. Я трясу ее, щипаю, пинаю. Она должна проснуться. Нам нужно уйти отсюда. Сбежать. Нам нельзя здесь. Здесь страшно. Мне страшно. Я домой хочу. К маме, которая никак не может меня найти. Я знаю! Она ищет меня!

Девочка стонет, но глаз не открывает. Живая! Живая! Радость стучит в горле. Еще долго я пытаюсь ее разбудить. И она почти просыпается. Но внезапно вспыхивает свет. Человек. Огромный. Он надвигается черной тучей, что-то говорит. Я не разбираю. Ноги прирастают к полу от страха. А руки нащупывают что-то холодное. Острое. Еще один шаг человека. Я смотрю на проснувшуюся девочку. Ей страшно. Я должна…должна помочь ей.

— Нет! — кричу, прыгаю на человека, выставив вперед руку. — Нет!

… — Айя! — голос прорывается сквозь белые стены, вибрирует в окнах. — Айя! Черт, да проснись же ты! — огонь обжигает щеку. Взвизгиваю, распахиваю глаза. Свет обжигает слизистые. А страх толкает вперед, выбраться, спастись.

— Нет…нет…я не хочу…пусти…отпусти… — шепчу, вырываясь из захвата сильных рук.

— Посмотри на меня! Да посмотри же ты на меня! — голос злой, рычащий, парализующий. Тяжело дыша, замираю и смотрю, наконец, на того, кто держит крепко. Красивое лицо, точно вылепленное скульптором, правильное. Высокие скулы, сжатые губы, аккуратная борода и черные глаза, в которых ураган эмоций. Такие знакомые…такие родные глаза.

— Имя! Назови меня по имени. Ну же! — приказывает, сжимая мои руки над головой. Больно.

— Мне…больно… — сбивчиво.

— Мое. Имя. — Едва ли не по слогам.

— Лекс… — выдыхаю, ощущая, как по щекам скатываются слезы. — Лекс, пожалуйста, мне больно.

Он встряхивает головой, словно отряхивается от чего-то. Выпускает мои запястья. Я растираю их, ощущая, как покалывает кожу. Пытаюсь избежать его пытливого взгляда, но не выходит. Лекс не отпускает. Смотрит пристально, выворачивая наизнанку. И в его взгляде черная ярость: жгучая, необузданная. И становится страшно до дрожи и спазмов в животе. Страшно, как в том сне. Но я ведь не должна…не должна его бояться?

— И давно тебя снятся кошмары? — хрипло, будто сам сорвал голос ором.

— Со смерти папы.

— Тебе снится отец? Ты видела его смерть? — вопросы тяжелы, что камень. Ложатся на сердце неподъемным грузом, слишком холодные, лишенные эмоции.

Мотаю головой.

— А что тебе снится … Айя? — он запинается на моем имени и выдыхает его с тревогой, словно ему тяжело держать в узде собственные эмоции.

— Я…я не знаю…ерунда какая-то… не помню… — сбивчиво, съеживаясь под его взглядом, моля, чтобы он перестал так смотреть и выспрашивать. Я не хочу об этом разговаривать. Не хочу.

Звонок телефона звучит неожиданно громко в повисшей тишине. Лекс хватает телефон, сбрасывает вызов. Но абонент настойчив.

— Александра, я занят! — рявкает в трубку и отшвыривает ее в сторону.

Я вздрагиваю, ошалело глядя на напряженного мужа, сидящего на моих ногах. Красивый, сильный. И я вдруг понимаю, что мне совершенно не нравится, что в его жизни есть женщины. Даже те, на кого он так орет, готовый едва ли не порвать в клочья. Вот не нравится и все. И это чувство такое странное, что становится неловко.

— Лекс, слезь с меня. Мне тяжело, — пряча собственные мысли за неожиданной злостью.

— Не увиливай от темы, Айя, — хмурится он, но не двигается с места. — Что тебе снится?

— Иди к черту! — кричу, упершись ладонями в его обнаженную грудь. Вот уж чего не стоило делать. Пальцы обжигает, словно током. И я отдергиваю их, прижимаю к щекам, которые горят огнем.

— Обязательно, но позже. А пока отвечай на вопрос, Айя. Ну же, я жду. Пока терпеливо, но это пока, девочка.

И в его голосе отчетливо улавливаю звон металла. Жестокий, хладнокровный, не терпящий возражений. Такие всегда идут напролом и добиваются намеченной цели. Во что бы то ни стало. И мне совершенно не хочется испытывать на себе его персональные методы достижения цели. Но и признаться…рассказать…снова вспомнить…я не могу.