Альманах «Крылья». Взмах одиннадцатый

Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,
мимо бессчетных квартир, через всех персонажей,
стрелки считают года, разделив пополам,
в памяти важные даты со всеми что нажил.
Падает пепел на стол, разговор ни о чем:
этих закрыли менты, тот убит, этот вышел.
Ангелы небо срывают, и белым врачом
падает снег за окном на дороги и крыши.
Если была тут любовь, то в таком-то году —
время живых пионеров, ночных кочегаров.
Пасмурно. Падает снег, и на полном ходу
ветер из рук вырывает портрет Че Гевары.
Дальше. Что ждет впереди до последней строки?
Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.
Вечер, забросит над соснами звезд поплавки,
точка в последней строке, как бездомный остынет.

Пейзаж

Мокрые улицы утром холодным и ранним,
хмурится двор, словно племени дикого вождь,
падают тучи в окно, как огромные камни,
люди шагают вперед, наступают на дождь.
Яблоки катятся с яблонь, и дни летят мимо,
август арбуза наелся и ждет сентября.
Выпей со мной за Россию, пускай нерушима,
будет она, словно стены и башни Кремля.
Сколько не сказано тостов, не поднято рюмок,
лето прыщавым подростком спешит на урок.
Дворник стоит под окном и, вздыхая угрюмо,
Листья, упавшие низко, сметает в совок.
Вот моя родина, много берез, затем поле,
катится солнце в тумане кровавым пятном.
Может быть, всё оттого, что я с севера, что ли,
раз не люблю так ходить под раскрытым зонтом?

Алексей Молодцов

Студент Луганского университета им. Т. Г. Шевченко. Живёт в Луганске.

Вечером

– Костик!.. Кушать!

Костику показалось, что он услышал, как его звали, сквозь целую стену шумящей музыки. Он, в общем, этого и ждал, так как есть хотелось сильно и делать было нечего. Выключить свет, музыку, закрыть тетрадь, учебник, дверь. Уйти. В коридоре темно, и без света путь до освещенной кухни удлинился и расширился, его заполнила, уже густо-густо, синяя темь ноября – и вечерняя напряженная тишина. Не тишина ночного жилища, когда дыхание слышно в другом конце квартиры, дыхание спокойствия и прохлады. Нет, это была тишина вечера, натянутого, напряженного, почти вибрирующего, как басовая струна, оттого, что целый день кто-то ее беспрестанно и дико дергал, и, может быть, оттого, что без музыки, без каких-нибудь, хотя бы фоном шумящих звуков, для натоптанной головы эта тишина, липшая к стенам после хлопотливого дня, была разительно пустой, бесплодной и разгоряченной и ныла, как мозоль. Костику такая тишина не нравилась. Но так, по крайней мере, лучше, чем, бывало, в дни без света, когда весь этот железобетон панельных домов спальных кварталов полностью лишался хоть какого-то подобия души – электричества – и становился таким голым и неприкаянным, что нельзя было заниматься совершенно ничем. Ни почитать книжицу при горькой темной свечечке, ни помалевать комиксы, ни пораскладывать свои побрякушки, перебирая воспоминания. Тогда все время ежишься от наступающего холода, и хорошо, что человеку положено засыпать, когда силы зла властвуют над городом безраздельно.

Все это мелькнуло в Костиковой голове почти осязаемой внутри теплой догадкой, и она становилась все теплее по мере приближения к источающей свет кухне. И вот он уже уселся за стол лицом к печке и повернул голову к жирным огням в темноте окна.

– Не дозовешься! Сядет, нацепит эти уши и, – причитала мама, хотя сама только-только расставляла на столе тарелки с горячим пахучим борщом и потом нарезала хлеб. Костик встал и достал лук – его любит папа. И он явился незамедлительно, когда луковые головки и стебельки походили сочком и сбегавшими каплями воды после мытья, как будто умиляясь человеческому ужину и что их, сердечных, сейчас съедят.