Альманах «Крылья». Взмах одиннадцатый

Он купил присмотренные корзинки, отказался от сдачи, которую из глубоких карманов с мелочью и чеками-бумажками пыталась выковырять пожилая торговка, прошел через ворота и отправился вверх по асфальту. Ветер усилился. Пирамидальные тополя вдоль дороги сердито вздыхали кронами, кряхтели ветками, как пинаемые в бока сварливые старики. Корзинки парусили в руках. Вдоль обочины зачинались маленькие смерчики, которые поднимали в воздух песок вместе с опавшими листьями, конфетными фантиками и прочим мелким мусором. На зубах скрипели песчинки. Он сплёвывал, и ветер сразу относил плевки в сторону.

Миновал кладбищенскую часовню и свернул на одну из боковых аллей, идущую вдоль дорогих, основательных армянских мемориалов. Дорожки, засыпанные мраморным щебнем или вымощенные плиткой, искусственные газоны, холодный глянец черного габбро, изобретательные в своей строгости памятники. Армяне, казалось, серьезнее других относились к переходу в иной мир. За торжественной роскошью могил стояла традиция поколений, когда каждая могила стежок, место, где нить плотно связывает настоящее с прошлым. Тем более тут, на чужой земле Северного Кавказа. Впрочем, чужой ли? Дом – это там, где живешь и где могилы предков. Приняла земля однажды твоих мертвецов, не взорвалась бомбой или миной, не чавкнула болотной жижой в случайности или нелепости войны, не лопнула от стыда, это твоя земля. Имеешь право.

На перекрестке Иван засомневался, постоял, прислушиваясь к себе, потом кивнул, свернул на левую аллею и зашагал уверенней, пока не вышел на открытое пространство. Слева гремел камнем о железо карьер, впереди, за рощей, на насыпи уютно посвистывал маневровый паровоз. Иван узнал это место. Трансформаторная будка. Мусорные баки в тупике. Теряющаяся в траве колея. Край городского кладбища, как край мира. По едва угадываемой в высокой траве тропинке он направился к видневшимся среди берез надгробиям.

– Ну, здравствуйте, дорогие, – выдохнул Иван и уже не смог сдерживаться, зарыдал словно залаял. Отплакав, достал из рюкзака небольшое пластмассовое ведро, купленное в Симферополе, сходил за водой. Надорвал зубами маленький пакетик со стиральным порошком и высыпал часть содержимого в воду. Снял куртку, засучил рукава у рубашки и, чуть ёжась от холодного ветра, на коленях истово, словно молясь, начал тереть щеткой поверхность камня, уничтожая следы грибка, мха и прочей грязи. Подрезал буйно разросшиеся кусты, из веток связал веник и тщательно вымел дорожки, предварительно до бетонных плит срезав совком уютную бахрому дерна. Не прерываясь, он проработал три часа кряду, говоря со своими вслух, рассказывая, вспоминая, иногда даже похохатывая.

Ветер, как сердитый завуч, то и дело выталкивал на открытое пространство неба взъерошенные, подобные разбуженным школьникам тучи, выстраивал их напротив солнца, заставляя Ивана, работающего в одной рубашке, ежится в тени, но потом давал им подзатыльник, и солнце вновь пригревало влажную от пота спину. Последний раз сходил Иван с ведерком на перекресток, вернулся по извилистой тропинке, стараясь не расплескивать воду, и широким потоком смыл мыльную пену с мраморной крошки дедовского надгробия. Потом встряхнул руки, вытер о штаны и раскатал рукава. Собрал щетки и губки в пакет и вместе с ведром притулил в глубине куста сирени «до следующего раза». Встал напротив могил и прочел вслух не очень уверенно, как запомнил, строчки заупокойной молитвы, назвав по очереди имена деда, бабушки и тётки. Перекрестился, закинул за спину полегчавший рюкзак и той же тропинкой пошёл обратно. До поворота оборачивался, стараясь оставить в памяти контрастный отпечаток солнечного августовского дня у могил Шмидтов.

Под горку он быстро дошагал до выхода с кладбища и махнул рукой уже знакомому водиле с золотой фиксой, скучавшему у стенки буфета. Тот бросил окурок, кивком пригласил Ивана за собой и, вертя на пальце связку ключей, пошел через стоянку к старому, явно помнившему ещё падение Берлинской стены, форду Scorpio.

– Куда поедем? – спросил он, заводя двигатель.

Иван подумал, что теперь не помешает и выпить.

– До «Альбатроса».

Обратную дорогу Иван не запомнил. Может быть, он даже спал. Очнулся лишь, когда таксист припарковался напротив «Альбатроса» и, погремев чем-то в бардачке, вынул оттуда напечатанную на принтере визитную карточку.

– Звони, если в аэропорт соберешься или на вокзал.

– А до Симферополя довезёшь? – спросил вдруг Иван.

– В Крым что ли?

Иван кивнул.

– Когда?

– Завтра.

– Это километров восемьсот получается? – Таксист потёр ладонью шершавый подбородок. – С тебя три тысячи и поехали.

– Договорились, – Иван взял визитку, расплатился и аккуратно прихлопнул дверь.

– Я позвоню, – крикнул он.

Таксист махнул рукой, включил поворотник и резко стартанул с перекрестка.