Альманах «Литературная Республика» №1/2013

Натянут холст, и в ожиданьи – кисти…

Палитрой красок радуется глаз!

Художник оживляет свои мысли…

Творит, малюет истины для нас.

Вот подмалевок… началось рожденье,

Что уготовано хранителю – холсту?

Иль дивное, прекрасное творенье?

Иль сохранит он снова пустоту?

Холст с нетерпеньем ждет касанья кисти…

С творцом он связан ниточкой одной.

Работа начата… в полете мысли!..

И крылья вырастают за спиной!..

В душе, как песня, Муза зазвучала!

И палочкой волшебной стала кисть!

Мазками дерзкими дано начало!

Художник на холсте рисует жизнь…

Вот – взмахом кисти – детство появилось…

Оранжевые, желтые цвета.

Сиренью юность нежно засветилась…

Под нею – еле видная черта.

Смешались краски серо-голубые,

Работа, дом и прочие дела…

Цвета до изумленья неземные…

Полоска черная и белая легла.

Затем – всплеск красок неустанно-ярких!

И небольшое темное пятно…

Как будто жизнь дарила вдруг подарки!

Весь измалеван холст мазками… Но!

Опять черта, немного толще первой…

Художник не закончил рисовать…

Цвет голубой… Он – в забытье, наверно…

И новая черта стоит опять!

А мысли все терзают и терзают…

И неустанно кисть рисует жизнь…

Рука вдруг на мгновенье замирает!

Постой художник… Нет… не торопись…

Оставь картину… пусть подсохнут краски.

Угомони ты мысли… холст не рви.

Нарисовал ты жизнь свою прекрасно!

Картина – как живая!..

Посмотри!..

Галина Таланова, Нижний Новгород

Снова память в тот омут уводит…

Светлой памяти моей мамы, поэтессы Эльвиры Бочковой

Никакой перемены в природе.

Вновь с горы бурный глины потоп.

Снова память в тот омут уводит,

Где вдруг бабочка села на лоб.

Свои черные крылья сложила,

Не смахнув ими мягко слезу.

Никуда-то она не спешила

И парила, дрожа на весу.

А потом опустилась вдруг тенью,

Просыпая хитина пыльцу,

Навевая тоску и смятенье,

Что подходит жизнь, видно, к концу.

Посидела, листочком вспорхнула,

Бросив страшную тень по стене…

Как та бабочка, жизнь промелькнула,

Захлебнулась в метельной весне.

* * *

Казалось:

Дождалась ты лета.

Ждала:

В рост кинется трава.

А вышло:

Песня вся допета

И лишь в стихах теперь жива.

Писала,

Что прожи?ли зиму.

Стал легок снег,

Как облака,

Что ветер все проносит мимо.

И подо льдом журчит река.

Я невзлюблю с весны той время,

Где одержимый снег летит.

Лоб каменеет.

Я, как кремень,

А сердце токает, болит,

Что жизнь уходит – не по каплям,

А, как ручьев весенних бег.

Я на одной ноге, как цапля,

С тобой врастаю вместе в снег.

* * *