Альманах «Российский колокол». «Новые писатели России». Литературная премия М. Ю. Лермонтова. Выпуск №3

Да, не поэт, ведь не был никогда им.
Да, не жалел, а убивал врагов.
Души замёрзшей лёд топил стихами —
Смывала кровь границы берегов.

Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.

Играю словом, вынув из печи.
И обжигая, и калеча пальцы,
Краду вам свет, где бьют его ключи.

Сила слёз

Вы меня любите, встали меж нами горы.
Вы меня любите, пропастью моря – годы.
Те, кто не любят, оценят мои доходы
И под ковры быстро сор заметут и споры.

Только людей не считают деньгами в жизни.

Не разделяют на части любовь и страсти.
Каждый мой слог стиха – для тебя он выстрел.
Каждая капля мозаики мысли – счастье.

Вот мы приносим свои полмонеты

Богу, Ведь мы достигли великой духовной воли.
Нам Его свет путь укажет, гася тревогу.
Как мы богаты, ведь рады такою долей.

Нет, невозможно стихами нам сдвинуть горы.

И не связать наши годы нам даже песней.
Но опрокинутся горы в глубины моря,
Если молитвы слезами полны и честны.

Я ромашка, где ты, тополь?

Вот вырастают наши дети,
Которым больше и не светят
Ни наш пример, ни наша вера —
Краеугольный камень белый.

Люблю молиться не комбатом,

Простым прикинувшись солдатом.
Сам в штаб кричу, как в сорок пятом:
«Огня подбрось нам по квадратам!»

А мой Господь – он «парень» добрый.

Он Сталинград помнит на Волге,
«Оставлен город Севастополь»,
И «я ромашка», слышишь, «тополь»?

И вой моторов в небе чистом,

И тело мёртвое связиста,
Зубами стиснувшего провод.
Теперь не дам вам сдохнуть повод.

Ты что, Господь, помилуй спятил?

Не сорок первый, сорок пятый.
Да, я мешаю, да, я снова.
Хреново, Батенька, хреново!

И я молюсь за наши души,

Что в грязь измазаны по уши.
Ты дай нам, Господи, услышать,
Что только ранен «тополь», дышит.

И вырастают мои дети,

Мне есть им, что сказать при свете,
Сидим в землянках, ночь, нет слова.
Хреново, Батенька, хреново!

Якоря

Для наших жизней якоря важней, чем скрещенные шпаги,
И долгожданней крик «Земля!» всех криков боли и отваги.
Грудной малыш не станет сыт от струйки красной свежей крови.
И этот мир не устоит ни без молитв, ни без любови.

Три моря