Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

В нашем городе босиком, растрепан, слегка сутулится,
Не в палате номер шесть, а свободно, как все остальные, ходит по улицам
Человек, на лице которого выражение счастья.
Он оборван, бос, не страшны ему никакие ненастья, другие напасти.
Вспоминаются годы былые, за горизонт ушедшие:
Много раз встречал я тех, кого называют просто – городские сумасшедшие.
Не с моего ума сошли они, и, может, мне нет дела?
Но почему-то их судьба необычная меня по-настоящему задела.
Будто остались с времен, когда жили на улицах хиппи.
Бог или сама природа внедрила в сознание их особые чипы.
В Средние века или раньше жили такие вроде бы,
На Руси, помним из истории, этих людей называли – юродивые.
Дураки по виду, а на деле как шут короля Лира:
Умнее иных королей так называемая отрыжка нашего мира.
«Мозги у них набекрень, – говорим, – не нам в этом копаться».
По виду – да, а на самом деле никто не хочет в душах их разобраться.
Если в мире больном люди больны, это как раз нормально,
А здоровые люди в мире больном? Именно это и выглядит аномально.
Увидишь такого, дашь ему сигаретку, как напутствие.
Уйдет, взглянув в ответ, – в глазах его тебе сквозит неподдельное сочувствие.

Песенка с пожеланием

Наших предков могилы никто никогда не упомнит,
Даже страны меняли свой облик и в землю навечно ушли.
Шар земной для Космоса маленький, для нас он огромный,
Только память о них мы в легендах пытались хранить
как могли.
Все ж давайте любить больше тех, кто живет с нами рядом,
Современников, временем нынешним с ними объединены.
Станет меньше раздора и ссор, все закончится ладом,
Чтобы вместе с планетой не сгинуть во время
последней войны.
Не предайте семьи, друзей и любимое дело,
Пусть надежда и вера ваш род на века сохранит,
Чтобы дом наш, Земля, и дальше в пространстве летела,
Чтобы каждый живущий на ней был свободен и сыт.

Напрасно требовать любви

Напрасно требовать любви
У тех, кто вас не любит.
Глухого, как ни позови,
Не дозовешься. Губит

Нас то, что чувства мы свои

Изводим до сожженья.
Когда на сердце льда слои,
Не встретить отраженья.

Не просто нелюбим – не мил,

Судить за то не станем.
Кто не любил, тот не любил,
Но мы не перестанем.

Пожелание