Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

Есть птицы, что поют по вечерам, –
Извечный ритуал прощания с закатом.
Ты внемлешь их призывным голосам
И вспоминаешь: сам был птицею когда-то.

Ты тоже пел, когда заката луч

Таинственно скользил за крыши городские,
А перед этим на тебя из туч
Спускались звонким чудом капли дождевые.

Волшебная небесная купель

Одаривала чистым вдохновеньем свыше,
Сама собой в тиши рождалась трель,
И женщиной своей тогда ты был услышан.

Дождь

Дождь, хитрец, в каплях драгоценные камни попрятал –
Немного берилла, рубина, немного агата.
А потом их разбросал разом и сходу.
Вот и пойми ты дождя природу.
То он, скупердяй, месяцами ни капли, то щедрый –
Разбрасывает драгоценности, как щепотки цедры.
Он – из ювелиров самого знатного роду,
Становится кулинаром, чтобы готовить блюдо такое – погоду.
Этот шеф-повар всегда слегка подшофе:
Накормит, любишь не любишь, что ему твое «фэ»!
А впрочем, как правило, встречаем его с радостью.
Дождь при нашем климате – блюдо изысканной сладости.
Я рад и кланяюсь искренне, как самому великому вождю,
Хитрецу, ювелиру, кулинару, его высочеству дождю.

В цветах на дереве лимонном

В цветах на дереве лимонном
Все больше пчелы, мошкара
Довольствуется местом скромным –
По нраву листья и кора.

Стал воздух пряным и медовым,

И ты, вдыхая аромат,
Готов почти что к счастью снова,
Как много лет тому назад.

Потом сорвешь лимон, веселый –

Все окружающее в плюс,
Но сладость в нем забрали пчелы,
И кислоты привычен вкус.

Пустельга

Жизнью забитая пустельга
Иногда прибивается к людям.
На балконе – нежданное чудо,
Как полено, хоть бери и строгай.

Так прибился молодой соколок,

Сбежав от вороньих нападок.
Что у соколов хлеб сладок –
Это лишь воробьев кривотолк.

Хоть и гордый ты сокол, но мал,

Боятся тебя только мыши.
А тех, кто живет выше крыши,
Лучше бы ты, малыш, не замал.

Даже малая стая ворон,

Покинув деревьев кроны,
Их наследственные троны,
Нападет со всех сторон,

И не поможет острый твой клюв,

Если вокруг так много тупых.
Они не оставляют в живых,
Пропадешь, вовремя не свернув.

Люди порой боятся ее:

Мол, принесла плохую весть,
Изволив к ним на балкон сесть.
И гонят ее, пусть никто и не бьет.

Жизнью забитая пустельга

На балкон села к хорошим людям.
Мы тебя гнать никогда не будем,
Нам бы укрыться где от врага…

Зимний город

Владимиру Соломахе