Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

У речистых ручьев ракиты
Со времен еще наших дедушек
Не водой дождевой омыты,
А слезами брошенных девушек.

Листьев их резные ланцеты

Попривыкли десятилетьями
Всхлипы девичьи и фальцеты
Приглушать своими соцветьями.

Те приходят к ручьям, где ракита,

Не за грибом лесным, за ягодой.
Когда горе слезой омыто,
В тучах виден краюшек радуги.

На весах любви

Сегодня любишь, завтра ненавидишь.
Весы, качели, парадокс.
В чугунный колокол любви случайно затесался
ненужный серый грязный кокс.
Что, музыка любви? Даешь ты сбои?
Подводишь нас, скрипичный ключ?
Был Мендельсон. И в танце было двое.
И пенился в бокале солнца луч.
А кокс уже не серый, белый,
звон свадебных колоколов угас,
И до друг друга никакого дела,
и повести печальнее рассказ.
Без яда, без рапир – другие сроки, другое время на дворе.
Но крики, причитанья, склоки –
так каждый день в твоем календаре.
Кто виноват в том? Женщина? Мужчина? Черт? Дьявол?
Или божество?
В природе есть на все свои причины,
но кто познает человека естество?
И если далеко нам до погоста, ты думаешь,
как дальше будешь жить.
А это, в общем, очень просто,
когда ты ненавидишь, уходить.
Да, не вернуть уж больше чувства,
себя ты не заставишь полюбить.
Но нет, наверное, трудней искусства:
любить, любить, но уходить.

Искать отправился…

Шел человек по жизни, шел, насвистывал,
Шептал стихи, но не записывал.
Хоть смелым был, но не геройствовал
И жизнь любил со всеми свойствами.
Ее как книгу перелистывал,
Был вежливым, но не заискивал.
В любви любил любые вольности,
Опустим, впрочем, здесь подробности.
Хоть много знал, отнюдь не важничал,
По вечерам с друзьями бражничал,
А летом жил он жизнью дачною,
Казалась жизнь его удачною.
И вдруг сомненья мяч в одно касание
В момент перевернул его сознание.
Какой он в колесе по счету спицею?
А жизнь в руке задохшейся синицею?
Зачем живешь, скажи по честности,
Ты на Земле? Но без небесности.
Погряз в заботах повседневности
И стал рабом душевной лености.
Живешь ты по канонам племени,
Впустую тратишь кучу времени.
Лишь размышленья в одиночестве
Основа истинного творчества.
И человек себя искать отправился.
Надежда есть, узнаем мы: он справился.
Стихи он пишет. Если получается,
Душою к Вечности он прикасается.
Все меньше думает он о насущном хлебе,
Все чаще вместе с журавлями в небе.

Анти

Эдуарду Касперовичу