Алмазная пыль

– За «кокотку» простите – может, и погорячился, – не стал он спорить, и даже взгляд как будто потеплел. – Я часто вижу вас в окне музыкальной гостиной, Марго. Вижу, как вы печально и подолгу смотрите на Мойку. И всякий раз гадаю, о чем вы думаете.

Я смутилась. Сама я тоже, разумеется, не раз видела Драгомирова на набережной Мойки: окон в доме не меньше полусотни, но, когда Надюша музицировала, Драгомиров почему-то оказывался именно под нашими. Надо же, я думала, это случайность…

Драгомирова продолжал:

– Я против вас ничего не имею, вы вроде бы славная, – признал он. – Да и на других девиц из окружения фон Гирса не похожи. Только что вы делаете в его доме? Не могу вас раскусить.

Человек этот умел смотреть в глаза так, как умели немногие: открыто и прямо. По крайней мере, такое впечатление складывалось, и всей душой хотелось ответить ему столь же честно и искренне.

Наверное, воля – не самое сильное мое качество, поэтому и на меня этот его взгляд действовал. Но я сопротивлялась. Попыталась разбить его сарказмом:

– Послушайте, – я делано ухмыльнулась, – сколько вы уже шпионите за домом фон Гирса? Шесть лет? И что же – многих девушек он загубил за это время? Откуда вы взяли эту чушь про кровавого барона?!

Драгомиров отвел взгляд – можно было даже счесть, что мои слова заставили его одуматься. Если бы! Побарабанив пальцами по столешнице, он вдруг пружинисто встал из-за стола – к сейфу. Недолго поискал внутри и вынул оттуда увесистую папку с документами. Привычно перебрав пальцами потрепанные бумаги, выудил стопку фотографий – и мне почему-то сделалось дурно еще до того, как он испытующе медленно разложил их в ряд передо мной.

Блеклые черно-белые фотографии с безобразными мертвыми телами. Женскими телами.

– Господи, уберите это…

Я малодушно отвернулась, но Драгомиров, молнией подскочив на месте, ухватил меня за подбородок и насильно развернул мое лицо к фотографиям.

– Нет, смотрите! – велел он неожиданно жестко. – Внимательно смотрите! Это для вашей же пользы, Марго!

Длинный его аристократичный палец твердо уперся в первую фотокарточку:

– Это номер один, я неоднократно видел ее в особняке фон Гирса в мае и июне 1908 года. В июле она пропала. В марте следующего года ее труп вытащили из Невы!

– Это еще ничего не значит…

– Номер два! – Драгомиров припечатал палец к следующему фото. – Ее звали Ксенией, я сам – сам с нею переговаривался раз или два! Пробыла в доме с февраля по апрель 1909. В апреле пропала без вести! В мае найдена мертвой на окраинах! Номер три! Не раз была замечена в особняке в сентябре, октябре и ноябре 1911! В январе 1912 найдена в гостиничном номере. Мертвой! Номер четыре! – как ни странно, четвертой была фотография живой улыбающейся девушки. – Находилась в доме фон Гирса и числилась гувернанткой его дочери в марте 1913 – совсем недолго! В апреле того же года вышла на прогулку и более ее никто не видел! Труп пока что не найден. Смотрите на них, Марго, хорошенько смотрите! У вас есть все шансы стать номером пять!

Только после этого я, наконец, сумела оттолкнуть его руку от своего подбородка. Отвернулась в сторону и громко, не сдержав эмоций, всхлипнула. Закрыла обеими руками рот и, через силу, снова посмотрела на фотографии.

– Простите, Марго, я должен был вам их показать. Не хочу, чтобы вы стали следующей.

Драгомиров и сам будто обессилил разом. Тяжело оперся на столешницу.

– Все эти девушки… – я подавила очередной всхлип, – как они умерли?

– Следов не найдено – очевидно, были отравлены. Они все примерно ваших лет, Марго, все красивы, ухожены, совершенно точно, что не были крестьянками или работницами. Но их совсем никто не искал. Удивительно. Ни родня, ни соседи. Опрашивали и уличных девиц – ничего.

Мертвые тела всегда безобразны. Хотя, вглядываясь в белые пустые лица, я верила, что при жизни они могли быть красавицами. Я уже несколько успокоилась. Осмелела. Даже позволила себе легонько коснуться пальцами фотокарточек, рассмотреть их все.

Против воли меня заинтересовало одно фото – лицо крупным планом. И две крохотные точки под и над бровью. Я склонилась ближе.

– Узнали кого-то? – живо заинтересовался Гриша.

– Нет… что это? Дефект на пленке? – Ногтем я слабо попыталась сковырнуть «точки».

Драгомиров хмыкнул:

– Нет, не на пленке. Эта девушка – самый странный случай из всех, – мрачно прокомментировал он. – У нее оказались прижизненные проколы в брови, а еще, простите за подробности, в пупке и языке. Не знаю, что это. Следы пыток, вероятно.

Я покосилась на него, но промолчала. Поежилась, потому что мне стало по-настоящему жутко. Это следы пирсинга, а не пыток. Я плохо знаю историю, конечно, но, по-моему, в начале двадцатого века в России очень мало кто делал пирсинг. Похоже, это означает, что я не первая, кого Яша отправлял в прошлое.

И эти девушки закончили свои дни вот так…

– Ну так что, Марго? – опять заговорил со мной Гриша. – Вы и теперь считаете меня безумцем, а вашего любовника приятным во всех отношениях господином?