Алтайский Декамерон

– Это не жизнь, Алекс! – додавливал меня Бюргер. – Твоя судьба, карьера, деньги и слава – в Германии! Сколько можно тебе повторять? Ферштейст ду? Только в Германии ты достигнешь всего под мудрым руководством фрау Кляйн! Ты покоришь весь мир!

Очнулся было Молодой, но тут же получил палкой колбасы по носу. На помощь мне пришла верная водка.

Прихватив поллитровку, я спустился к реке. Чудесная река Сить! Совсем недавно, в «догерманский период», я рассказывал друзьям и знакомым про медвежий угол в Конюхово, в селе, утопающем в разнотравье, окруженном лесными чащами. Здесь я впервые услышал ту тишину, которой никогда не бывает в городе. Тишину звенящую, городскому уху непривычную.

А иной раз сквозь километры доносился шум работающего в поле комбайна или трактора. Голубое море цветущего льна плескалось до горизонта. Деревенские мужики, еще полные сил, загорелые, работящие, не падали духом. Не брали их ни фальшивая водка, ни дикие гайдаровские реформы, сравнимые с потерями в Великую Отечественную.

Здесь, в тот же «догерманский период», раздевшись догола, как Адам и Ева в Эдемском саду, мы с женою бродили парой вдоль песчаной отмели Сити. Обходили серебряные скелеты корневищ мертвых деревьев, напоминавших диковинных морских чудовищ, выползших на берег. Солнце бабьего лета напоследок одаривало теплом увядающую природу. Предаваясь любовной страсти, мы с женою сливались в гармонии с природой.

И дети наши были зачаты в любви и счастье. Окруженные родительской заботой, они росли спокойно и гармонично, радуя нас своими первыми достижениями и успехами.

– Когда это было? Быльем поросло! – рявкнул в мозгу Бюргер. – Дети не нуждаются в твоей опеке. Что тебя здесь держит, Алекс? В этой чаще? Давай в аэропорт – и дуй в Германию!

– Алекс, не слушай толстомордого! – возопил Молодой. – Ты предашь свою любовь! Свою жену, своих детей! Предашь себя!

Точный, отработанный боковой удар в челюсть свалил Молодого.

– Сопляк, кого ты учишь жить? – Бюргер сплюнул на неподвижное тело Молодого. У того изо рта текла кровь. – Алекс, не будь идиотом, дуй в Германию. Я ведь тебе покоя не дам.

И давай опять молотить по наковальне! Боль в голове стала невыносимой – казалось, черепушка вот-вот лопнет, на кусочки, на осколочки разлетится. Слезы водопадом хлынули из глаз. Не то от боли, не то от жалости к самому себе!

Я сунул горлышко бутылки в рот и выдул всю водку из горлышка. Какое-то время не мог дышать. Затем, придя в себя, не спеша разделся, вошел в воду. Помню странное ощущение нереальности происходящего: я будто раздвоился; одно мое «я» решило меня погрузить на дно и утопить; второе хладнокровно глядело со стороны: сдрейфит первое или нет…

Прогретая на солнце вода не принесла облегчения. Разламывающая черепную коробку боль еще больше усилилась. Пора кончать с этим, мелькнула мысль. Я поплыл, выгреб на середину реки, как бы заранее отрезая себе путь обратно. Место что надо: глубина хорошая, до берега далеко… Теперь надо как следует погрузиться. Не дрейфь, Алекс! Инстинктивно задержав дыхание, я нырнул и стал усиленно работать руками, стараясь уйти под воду как можно глубже. Теплая поверхностная вода сменилась прохладной, отчего мне сделалось как-то легче. Когда же прохлада сменилась на глубине холодом, почти ледяным холодом, меня охватила эйфория. В душе вспыхнуло вдруг чувство безграничного, вселенского счастья – безудержной любви к близким, прощение всех и вся! И невыносимая головная боль вмиг пропала. А с очищением от боли вернулось и желание жить.

Господи, как жить-то хочется! С этой мыслью из мальчика Кая с ледяным сердцем я вдруг превратился в нормального русского мужика, любящего жену, детей и верящего в свои силы… Только б воздуха в легких хватило!

На поверхность реки меня выплюнуло будто пробкой.

Отдышавшись, отлежавшись на спине, все еще пребывая в сказочной эйфории, я погреб потихоньку к берегу. Решение утопиться казалось мне теперь малодушным и достойным презрения. На четвереньках, будто собачка, не веря, что всё уже позади, с трудом ориентируясь в пространстве, я прополз по мокрому песку, добрался до сухого берега и уткнулся в прогретый солнцем песок. Дыхание рвало легкие, сердце бешено колотилось…

Боковым зрением я заметил плывущий по реке прогулочный катер. На его верхней палубе были накрыты столы: там поздравляли новобрачных, там поднимали бокалы. Из динамиков плыла мелодия «Индейского лета», пел Джо Дассен. По щекам моим стекала речная вода, стекали и слёзы. Ручейки очищения!

Сквозь слезы я видел с трудом, а потому катер походил на какой-то дивный мираж. Бархатный тембр Джо Дассена дарил удивительное чувство уверенности, как бы обещал: друг, всё можно исправить, любовь можно вернуть!

Можно сделать так, что вернется всё, что объединяло нас двоих шестнадцать лет назад, когда мы, совершенно голые и бесконечно счастливые, бродили по песчаной отмели Сити той осенью, тем давно забытым, но таким близким индейским летом 1981 года!

* * *