Аморальные байки с плохими словами (СИ)

— Да фиг там перевоспитался, — шинкую окорок на газетке, — Славика каждый сезон надо на средневековый демотиватор отправлять. Перевоспитываться. Тогда может, станет человекоподобным существом.

— Ох, найдет его Николай — убьет нахрен…

— Не найдет. — говорю. — Если его Жорик, полковник разведки, до сих пор не нашел, то судебный пристав и подавно не найдет. Славик — непревзойденный мастер мимикрии и виртуоз по заметанию следов… Вон, за ним уже сколько человек бегает: авторитетный Патефон, Жорик-разведка, туркменские ассасины и теперь Николай…

— Что за туркменские ассасины? — спросил Йончик. — Не слышал про таких.

— Неужели не слышал про ассасина Ханджара? — удивленно глянул я на Йонаса. — Легендарный Ханджар — наемный убийца неверных. Тюркский следопыт и кровавый кинжал в черных песках Кызылкума.

— Че за хер с бугра? — заинтересовался Витя, — Давай, рассказывай, шеф. Все равно стучим по рельсам… Ночь длинная.

— Ну, можно и рассказать… — я достал из сумки вторую бутылку красного вина, — Помнишь, Йонас, тех туркменов, которые траву курили у Жорика в гостях? Ну, когда Витя помог ему сухое дерево на пасеке спилить?.. а, ну ты самое интересное пропустил: в доме ковырялся, швы на камине затирал…

— Да помню, как не помнить. Пока вы там с пчелами игрались, я возле этих туркменов сладким дымом так обкумарился — башка раскалывалась на части.

— Так вот, Йончик, еще до того, как Витя познакомился с пчелами, Жорик со мной за работу расчитался и принялся своим азиатским гостям интерьеры демонстрировать: водит их по дому, показывает и камин с русалками, и стены в травертине, и комоды резные… А один туркмен прилип ко мне как банный лист, мол, какой красивый дом я Георгию сотворил. Бродит по хате, восхищается, пальцами стены щупает:

— Ай-яй-яй… какой красивый стена! Какой хороший комната, ай-яй-яй…! Какой красивый русалка!

— Это все Валдиса творение, — Жорик на меня кивает. — Талант!

— Слушай, дорогой, — говорит этот аксакал Георгию, — дай мне свой талант не надолго: хочу ему свой дом показать… Пусть посоветует мне что то хорошее. Мы туда и обратно.

— Да хоть насовсем забирай. — махнул рукой Жорик, — мне он больше не нужен.

Запрыгнул я к этим чебурекам в джип. Присмотрелся — сразу видно, что серьезные мужики. Тачила внутри вся в шагрень затянута, торпеда от лампочек и фольги сияет как новогодняя елка, в салоне мобильная мини-АТС с «тарелкой» вмонтирована. И окна шелковыми занавесочками затянуты.

— Это мой младший брат — Ханджар. — Аксакал перстнем на водителя показывает. — Очень добрый человек. Внимательный. А это — мои племянники. Италмаз и Порсы. Хорошие люди. Они о тебе позаботятся.

Я в это время разместился на заднем сидении автомобиля. С двух сторон меня плотно зажали заботливые племянники. Ханджар завел двигатель и медленно направился по Собранецкой, в сторону аэропорта.

— В хорошем месте у Вас дом, — говорю, — совсем рядом. Возле кордона… Так что Вам подсказать нужно?

— Понимаешь, дорогой, — отвечает туркмен, — дом себе строю. Фундамент уже есть — архитектор один, вроде тебя, заложил… Да пропал. Совсем пропал.

— Заболел, что ли?

— Да, дорогой, заболел. Ханджар его в арык бросил. — Аксакал глянул на водителя, — Ты зачем москвича в арыке утопил, брат?

Ханджар угрюмо молчал.

— В арык, это в канал, наверное? — спрашиваю осторожно.

— Это у Вас канал, дорогой, — смеется бай, — у нас, в Барсагельмес, — арык.

— Так мы что, в Барсагельмес едем? — поразился я, — в Туркменистан?!?!

— Не едем, дорогой, летим. Самолетом летим. Вот, аэропорт уже видно. — старик показал пальцем на сетчатый забор ужгородского аэропорта. — Через три дня будешь домой ехать — богатый и здоровый. Так говорю, Ханджар?

" Ни хера себе, — у меня от неожиданности аж пенис внутрь живота втянулся. — то что я буду богатый — это возможно. А вот насчет «здоровый»… — я глянул на каменное лицо доброго Ханджара, — это очень сомнительно… Бля, еще эти племянники по бокам прижались, как их там… Медный Таз и Посцы… нет уж, пожалуй, я лучше бедным останусь."

— Ах ты ж йадрена-матрена! — я быстро сделал расстроенное лицо, — Как же у меня из головы вылетело! Ведь моя супруга в роддоме лежит… должна родить вечером. Это же надо, про беременную жену забыть! Простите, братья-азиаты, не могу сейчас лететь… давайте завтра. Или еще лучше — я Вам своего коллегу дам — Славика. Он, можно сказать, мой наставник в сфере дизайна. В Будапеште учился. Европейское светило. Гений. Я рядом с ним — тьху!.. вошь на гребешке.

Туркмены переглянулись.

— И чего? — спросил Витя, — поехал Славик?

— Полетел! — я глотнул немного вина из стаканчика, — На самолете полетел… Как услышал, что из за моей сломанной ноги в Дубаи крупный заказ пропадает, сорвался стремглав. Ну, про Туркмению я решил не уточнять. Да какая разница: нефтяные шейхи из Персидского Залива или газовые туркменбаши из Барсагельмес. Что одни, что другие — в белых халатах до земли и пальцы в алмазах. И тоже мусульмане, между прочим.

— И как, разбогател Славик? — поинтересовался Йончи.