Анатомия страха (СИ)

Теперь кабинет. Наталья покосилась на храпящего Вадика и осторожно, чтобы не звякнуть, вытащила связку универсальных отмычек. «Крючки» были особые, из тех, которые не оставляют следов — как будто дверь открывали «родным» ключом. Но для того, чтобы с ними справиться, нужна была сноровка, ей пришлось потратить на тренировки немало времени.

Замок тихо щелкнул и открылся. Она прикрыла за собой дверь и включила медицинский фонарик-авторучку. Компьютер Ирины стоял на пароле, но Наталья как-то видела, что та три раза нажимает одну и ту же клавишу. Предел фантазии.

С пятой или шестой попытки компьютер загрузился. Она пробежала по всем файлам, где только могло быть упоминание о ней, и стерла все «лишнее». А потом вставила в компьютер дискету, которую утащила у Балаева из сейфа. Ей просто необходимо было попасть к нему домой — ведь не на работе же он хранил свои личные записи. Сначала ресторан. Совсем небольшое усилие, маленький такой сеанс — и Сергей начал колоться, как гнилой орех. Она узнала очень много интересного и полезного. Очень много. Но для приманки все это не годилось. Пришлось пригласиться к нему домой. С ним, к счастью, даже не пришлось спать, он просто вырубился и все. А на следующее утро долго извинялся. Она, разумеется, его простила…

На дискете был всего один файл, и он был запаролен. Наталья снова и снова пыталась его открыть. Бесполезно. Ну какой из нее хакер! И тут она кое-что вспомнила. А вспомнив, набрала на клавиатуре: ЛОКИ. Именно так, прописными буквами. Когда по экрану побежали строчки, она удовлетворенно потерла руки: есть фонарик для рыбки-удильщика!

Наконец к столу администраторши подошли двое молодых людей и завели с ней какой-то длинный разговор про «спамы» и «оверлеи». Озираясь, как шпион, Наталья открыла электронную почту и в поле для сообщения быстро набрала заранее составленный и вызубренный текст. Отправила на печать и с облегчением вздохнула, когда завывавший разъяренным мартовским котом принтер принялся за дело, откатывая каждую строчку в четыре захода. Теперь текст можно было стереть.

Победно пискнув, принтер выплюнул листок. Наталья аккуратно взяла его ладонями за ребра и положила в папочку. И наткнулась на любопытный взгляд парнишки, сидевшего за соседним компьютером. Вот на таких досадных мелочах и попадаются! Не хватало только, чтобы он ее запомнил! Она и так сделала уже слишком много ошибок. Остается только удивляться, почему ее до сих пор не вычислили. Может, потому что миссия еще не выполнена?

А вот с этим, Наталья Николаевна, надо быть поосторожней. Подобных «миссионеров» среди наших пациентов ой как много. Надо говорить прямо: хочу отомстить. Ужасно отомстить. Насколько нормально само это желание — другой вопрос. Насколько его осуществлению помогают или мешают потусторонние силы — тоже.

Она никак не могла забыть голос, который сказал ей: «Смирись!». Чьи крылья прошумели, когда она отказалась — ангела или демона?

Нет, надо оставить всю эту мистику на потом. Иначе… Она рисковала оказаться в мягкой палате для буйных. Впрочем, где они, эти мягкие палаты? Разве что в очень дорогих клиниках. А так — шприц и смирительная рубашка.

Переулками и проходными дворами Наталья вышла на Садовую. Торопиться было некуда. Олег вполне удачно пугает себя сам. А вот завтра утром… Что-то он запоет, найдя в почтовом ящике очередную весточку? Потом — самое сложное. Конечно, господин и так исправно марширует стройными рядами в розовый домик-пряник, где, между прочим, мягкая палата имеется. Но процесс должен быть управляемым. Место лечащего врача ее ждет уже несколько месяцев. Подождет еще немного. Олег Михайлович должен окончательно дозреть, чтобы стать ее любимым пациентом. А уж она-то ему поможет… понять, по чьей милости и почему его крыша уехала в далекие края. Вот тогда-то он и вынесет себе приговор. Сам. Главное — не пережать, чтобы не превратился в законченного слюнявого идиота.

Наталья медленно шла по направлению к Сенной. С хмурого неба изредка срывались крупные холодные капли, неприятно обжигающие разгоряченную кожу.

Шуршат в листве царапины дождя.

Такой же день, как много лет назад…

Когда-то она писала стихи — убогие по форме и банальные по содержанию, «розы» в них рифмовались с «морозами», а «любовь», разумеется, — с «кровью». Тем не менее они помогали выплеснуть накипевшее на душе, как пар из предохранительного клапана. Теперь мысли и эмоции бурлили, не находя выхода. Если бы она могла — как раньше — посидеть пару ночных тихих часов за письменным столом, грызя ручку и шевеля перепачканными губами, чтобы исчеркать несколько листов и наконец, родив нескладный «шедевр», уснуть успокоенной и почти счастливой. Если бы она могла уткнуться в чье-то теплое сильное плечо и говорить, говорить, смывая потоком слов все страшное и безобразное, свалившееся на нее. Если бы она могла хотя бы плакать — долго, навзрыд, как обиженный ребенок…

Но слез не было…