Ангел для Демона

– Зачем ты так? – чувствую, как от обиды начинаю задыхаться. Голос дрожит, в уголках глаз собираются глупые слёзы. – Я же никогда тебе ничего плохого не делала. Я даже сюда переехала только ради того, чтобы тебя поддержать. А ты…

– А что я? – пожимает плечами, будто реально не понимает ничего. Смотрит на меня. Зло. С презрением. Впервые вижу такой взгляд. Раньше Марина не позволяла себе ничего подобного. Или позволяла?

Напрягаю память, чтобы выудить из тайников что-то похожее, но не получается. Снова тщетно. Словно и не было другой жизни. До того случая много лет назад. До той жуткой ночи, когда нашла маму мёртвой…

– Я ничего, Катюш, – шипит Королёва. Она уже совсем рядом. Стоит, нависнув надо мной, сверлит глазами. – Просто хочу, чтобы ты помогла. По-настоящему, делом, а не тупой, бессмысленной болтовней. Хоть раз в жизни. Или слабо? Принцессы только на словах могут что-то делать, верно? Для действий у вас кишка слишком тонка. Ручки красивые, – берёт меня за запястья и сжимает, трясёт перед глазами, – замарать боишься. Как же. Тебе ими ещё картины писать. Шедевры свои за три копейки малевать, которые никому на хрен не сдались!

Больно. Но не от грубых прикосновений. Нет. От злости. Незаслуженной. Лютой. От той ненависти, что плещется в её глазах.

Я не заслужила. Ничем не заслужила такого отношения. Знаю ведь, что была хорошей подругой. Помогала, поддерживала. Делала всё, что в моих силах. Но мало. Недостаточно. Ей нужно больше. Намного больше, чем я могу дать…

– Отпусти, – приказываю. Впервые в жизни. Никогда раньше этого не делала, но сегодня решилась. Хватит! Довольно об меня ноги вытирать. Дёргаюсь в сторону, вырывая из жёсткого хвата свои запястья. Машинально растираю ушибленные участи. Знаю, что синяки будут. Кожа слишком нежная. – Я ухожу, – иду в комнату, проходя мимо застывшей Королёвой. Перед глазами летают противные мушки – предвестники слёз, а я стараюсь не замечать их. Игнорирую.

Замираю у входной двери всего на секунду. Знаю, что она стоит за моей спиной. Прожигает взглядом. Давит. Проклинает.

Оборачиваюсь. Медленно, продолжая держать осанку. Потому что так учили. Потому что по-другому не умею.

– Я попрошу отца приставить к дому охрану, – удивляюсь, как спокойно звучит мой голос. Будто это не мне душу вывернули наизнанку. Будто не мои глаза горят от подступивших слёз. – Они обеспечат тебе безопасность, пока дядя Коля и тётя Яна не вернутся.

Марина молчит. Ждёт, когда уйду. Стоит в паре метров от меня, скрестив на груди руки.

– Пока, – выдавливаю на прощание и толкаю дверь.

Делаю шаг вперёд и проваливаюсь в темноту. Густую. Опасную. Пропитанную незнакомыми запахами.

Открываю рот в тщетной попытке закричать, но мне не дают. Чья-то тяжёлая, шершавая ладонь сжимает дыхательные пути, перекрывая доступ кислорода. Крик застревает в глотке, перед глазами возникают красные кружки, сознание покидает меня.

4. Ангел

Голова болит и ужасно хочется пить. Во рту вяжет, будто меня накормили горькими пилюлями. Притом, заставили съесть целую горсть.

Пытаюсь пошевелиться, растормошить отяжелевшие конечности, но не выходит. Руки и ноги словно прикованы цепями, спина болит от контакта с металлической спинкой стула.

С трудом разлепив веки, оглядываюсь по сторонам. Вокруг темно и сыро. Спертый запах режет лёгкие, выворачивает желудок наизнанку. Единственный источник света – одинокая лампа под голым потолком прямо над моей головой. Ни одного окна. Стены серые, покрыты какой-то вязкой жидкостью, которая поблескивает каждый раз, когда оказывается в зоне досягаемости тусклого электрического света.

Я одна в комнате. Рядом никого, кто бы мог помочь отвязать путы или объяснить, что происходит. В висках набатом бьёт паника, кожу показывает от мурашек.

Я не протяну здесь долго. В какой-то момент ужас накроет с головой, и я сломаюсь. Как тогда, шесть лет назад…

Что произошло? Как я здесь оказалась?

Эти вопросы выжигают все остальные чувства, отгоняют их на второй план. Сознание рисует образ Марины, её перекошено от ненависти лицо.

Подруга кричит, обвиняет меня в бездействии. Я решаю уйти. Открываю дверь в надежде, что в подъезде меня уже ждёт Костя. Он слышал её крики и пришёл ко мне на помощь. Сейчас мы сядем в машину и поедем домой. Туда, где меня никто не обидит. К папе. Но всё это остаётся лишь мечтой. За дверью меня поджимает вовсе не Костя.

Не его руки больно стискивают мою талию, выжимая из слабого тела все силы. Не его запах врезается в нос, вызывая приступ удушья и аллергический кашель. Не его ладонь сжимает мне рот, не давая позвать на помощь…

А Марина?

Она рядом. Стоит и смотрит на то, как я медленно теряю сознание. Только перед тем, как отключиться, слышу знакомый голос:

– Я выполнила свою часть уговора. Вы больше не тронете нас?

– Демон слов на ветер не бросает, – отзывается мужчина. А потом всё исчезает…

Она подставила меня! Марина. Подставила. Меня.

Слёзы начинают щипать глаза, к горлу подступает ядовитый ком предательства. Она специально уговорила меня остаться. Но почему? За что? Я же ничего ей не сделала…