Ангел пригляда

Встречные машины, уворачиваясь в последний миг, свирепо гудели вслед. Суббота судорожно застегнул ремень, впился ногтями в сиденье…

– Сколько нам осталось? – сквозь зубы бормотал Миша.

– До ближайшего грузовика в лучшем случае, а там – со святыми упокой… – проворчал Суббота.

– Передача сколько идет, шутник? Это начало у нее, конец? Сколько у нас времени до Бори добраться?

Суббота знал, что передача вместе с рекламой и новостями длится немного больше получаса. Но сколько осталось точно, так с ходу определить было нельзя.

Впрочем, вопрос решился сам собой – пошли новости.

– Минут пятнадцать еще есть…

– Не успеем, – сквозь зубы процедил Миша, поддавливая газ всякий раз, как между машинами открывалась хоть призрачная дыра. – А в эфир позвонить можно?

– В этой программе нет у них звонков… Но можно до редакторов дозвониться, те передадут.

– Действуй, – велел Миша, резко выезжая на тротуар, чтобы объехать огромную пробку, и непрерывно сигналя. Пешеходы с проклятьями прыснули из-под колес, но два крепеньких парня в легких курточках не по сезону бросились на капот и вцепились в него мертвой хваткой. Один, с рулоном в руке, с трудом удерживаясь на капоте и болтая ногами в воздухе, начал приклеивать на лобовое стекло здоровенный круглый стикер: «Мне плевать на всех, паркуюсь, где хочу!»

– Они что, очумели?! – изумился Суббота.

– Это стоп-хамы, врежь им, сволочам!

Миша сунул в руки Субботе короткую резиновую дубинку. Суббота высунулся из окна и стал охаживать прилипчивых юношей по рукам и по спине. Те не выдержали, горохом посыпались с машины, забранились вслед, завоняли. «Хонда», вильнув, ушла на проезжую часть. В заднее зеркало видно было, как очумевшие стоп-хамы грозят им кулаками и показывают маленькие средние пальцы…

На радиостанцию Суббота дозвонился с третьего раза. Знакомых, как назло, никого не было. Он, стараясь быть убедительным, попросил передать Борису Ефимовичу, который сейчас в студии, чтобы тот не уходил сразу, что это звонит его знакомый Суббота. Он не может дозвониться до Бориса, но для него есть очень важное сообщение…

– Вопрос жизни и смерти! – не удержался Суббота напоследок.

– Ладно, передам, – буркнула редакторша и бросила трубку.

– Передадут? – спросил Миша.

Суббота поморщился: черт их знает, в любом случае сделали что могли. Остаток пути они проделали, то застревая в пробках, то разгоняясь до бешеной скорости между светофорами.

Когда добрались наконец до Нового Арбата, был уже десятый час. Суббота вбежал в здание, бросился к охране:

– Борис Ефимович еще не выходил?

– Десять минут назад вышел, а что?

– Ничего…

Убитый, он поплелся обратно к автомобилю. Вокруг сияла синими огнями бессмысленная и безответная ночная жизнь.

– Может, перепутали? – спросил его Миша. – Редакторша ведь обещала…

Суббота набрал номер. Той самой редакторши на месте не было, искать ее не хотели. Но Суббота все-таки настоял. Пришлось ждать, пока найдут. Наконец она подошла к телефону.

– Это я звонил насчет Бориса, – проговорил Суббота. – Он еще у вас, на радио?

– Нет, уехал уже, – отвечала редакторша недовольно – похоже, ее отвлекли от ужина.

– Странно… Вы передали ему мою просьбу?

– Да, все передала.

– А что вы сказали?

– Сказала, что звонили, угрожали смертью и приказали оставаться на месте до субботы. А он ответил, что это все фээсбэшные разводки и его не запугать. И уехал.

Суббота замер на миг, оцепенел…

– Идиоты!! – закричал он тоскливо. – Какая смерть, какие угрозы? Откуда только вы беретесь, дебилы, на нашу голову?! В питомнике вас, что ли, выращивают!!

Редакторша молча бросила трубку. Суббота смотрел в мокрые электрические сумерки застывшим взглядом.

– Идиоты, – шептал он, – какие же идиоты…

– Ладно, – сказал Миша, – всего-навсего люди.

Помолчали.

– Что делать будем? – спросил Суббота.

Миша задумчиво смотрел перед собой.

– А ведь если бы не электричество, тут было бы совершенно темно. Как в подполе ранней весной… – сказал он почему-то.

– Это ты к чему?

Миша обернулся к нему.

– Где его должны убить?

Суббота молчал секунду, потом сказал с отчаянием в голосе:

– Не знаю!

– То есть как это – не знаешь? – Миша глядел на него изумленно. – Ты же этот самый, как его, дьявола… сновидец. Ты пророк!

– Да какой там пророк… – Суббота был в полном расстройстве, ерошил рукой волосы, как первоклассник, получивший двойку.

– Погоди-погоди… Но ты же видел, что Борю должны убить?

– Видел.

– Тогда вспомни, где именно.

– Не могу. Лицо только помню, как его убивают… А больше ничего.

– Нет, Суббота, так дело не пойдет… Напрягись, вспоминай! Это же Боря, его спасти надо, спасти, понимаешь!