Ангел пригляда

– Ты пойми, это очень важно. Важно для нас для всех, абсолютно. И тут наверху, и там, – он показал себе под ноги. – А если нет, если сейчас откажешься, тогда зачем было все и за что тогда умер я и многие вместе со мной, такие, как я? Люди видели, что дело безнадежно, но шли на него, шли, зная, что второго шанса им никто не даст и второй жизни не будет. И не только сейчас, но и раньше, в глубине веков, всегда такие были. И они ведь понимали, что их могут убить, уничтожить, стереть с лица земли, они видели, что таких, как они, убивают, не щадят. И все-таки шли, умирали. А теперь, выходит, все зря? Понимаю твое отчаяние, неверие, уныние твое. Но ведь ты даже не человек, ты ангел, ты знаешь, что завтра будешь жить, и послезавтра, и всегда, пока стоит вселенная. А они, они этого не знали, у них одна была жизнь, и они ее отдали… Ну, скажи, Иван Иванович, что все было зря, все тлен, прах. И ничто не имеет цены, кроме жизни, и потому нужно вечно извиваться червем и ни разу голоса не возвысить за справедливость, добро, любовь? Если ты скажешь, что это так, хорошо, оставлю тебя в покое, слова не скажу, но ты правда так думаешь? Правда?!

Рубинштейн молчал, ничего не говорил. Только вздыхал тяжело, грустно, тоже совсем по-человечески – что вздыхать ангелу, если он даже воздухом не дышит…

– Но почему я?

– Потому что ты можешь, – веско отвечал Борис. – А теперь слушай меня. Там внизу лежит один хороший человек. Он в коме сейчас, снаряд в больницу попал, ну и… Под капельницей, конечно, но шансов у него никаких. Разве что какой-нибудь старый ворчливый ангел захочет в него вселиться…

Рубинштейн молча сидел еще несколько секунд. Потом поднял голову, посмотрел в веселые, уверенные, все знающие заранее глаза Бориса, выдохнул хрипло:

– Прости. Не могу.

Наступила тишина. Страшная, пронзительная, звенящая.

– Это твои последние слова? – спросил Борис. Он больше не улыбался.

– Да, последние…

Суббота открыл глаза. Слезы душили его, не давали вздохнуть… Но он вздохнул все-таки, вздохнул, сжал кулаки. А кулаки не сжимались, кажется, их и вовсе не было.

Суббота медленно скосил глаза вправо. Там была пустота, обозначенная белой стеной. Тогда он скосил глаза влево и увидел среди белизны случайное пятно. Пятно было темным, почти черным. Суббота моргал, смотрел на него, чего-то ждал. И вот, кажется, дождался… В пятне замерцал, зажегся радужный огонь, оно стало расплываться; как от каракатицы, пошли от него в разные стороны цветные нити, и мир потихоньку стал наполняться цветами, запахами, предметами и ощущениями.

Суббота, окончательно очнувшись, увидел себя лежащим на кровати. Все-таки было у него тело, но не свободное, не свое… Оно было заблокировано, крепкие петли приковывали руки и ноги к кровати. Справа, разглядел, тоже стояла кровать, и на ней, точно так же прикованный, лежал бородатый человек с черными цыганскими глазами. Суббота человека сразу узнал, видел его во сне. Это был отец Михаил, и он, похоже, тоже узнал Субботу.

– Здравствуй, сыне, – сказал отец Михаил.

– Здравствуйте, – осторожно отвечал ему Суббота.

– Вот мы и встретились. Давно хотел тебя увидеть, но все как-то не сходилось. А нам ведь есть о чем поговорить…

Суббота еще раз оглядел беленые стены.

– Да, – сказал он, – и, похоже, времени у нас теперь будет предостаточно. Где мы? В больнице, в тюрьме?

– Хуже. В сумасшедшем доме.

– С чего вдруг?

– У нас с тобой, видишь ли, острый психоз.

Суббота помолчал с минуту.

– Я так и думал, – наконец выговорил он. – Как же я сразу не догадался! Странно еще, что столько времени меня никто не трогал.

Удивительное чувство посетило его. С одной стороны, он вздохнул свободно. Выходит, вся эта история – сны, архангел, Диана, хилиарх – все это привиделось ему, все бред воспаленного разума. Но, с другой стороны, была в этом во всем какая-то горечь. Как будто, поняв, что все это ему привиделось, он и утратил что-то. Что-то важное, значительное, что-то, без чего жизнь не имела той ценности, что раньше.

Впрочем, это все ерунда. В конце концов, если безумие одного отменяет безумие миллионов, отменяет даже конец света – это не худший вариант. Можно потерпеть. Да, можно…

– А чего нас связали? Непохоже, что мы буйные.

– Почему непохоже?

– Если бы мы были буйные, нас бы положили в специальный бокс с мягкими стенами.

– Мы буйные, – уверил его священник. – Просто никто не будет возражать, если мы разобьем головы об стены. Дотянуться можно.

Суббота покосился влево, на стену, которая действительно была совсем близко, и опасливо отвернулся.

– А зачем нам головы разбивать?

– Это очень просто. Об этом еще ваш эффективный менеджер говорил: нет архангела – нет проблемы.

– Так вы, значит, все-таки архангел?

– В этом не может быть никаких сомнений, – твердо отвечал отец Михаил.

У Субботы как раз сомнений хватало. Но он не стал пока о них говорить: к чему тревожить больного человека? Вместо этого сказал совсем другое:

– Почему же тогда вы тут? Почему не начали Армагеддон, как хотели… К чему все это?

– Это жертва, – тяжело произнес отец Михаил. – Еще одна жертва ради людей…