И не настигло нашего слуха только затем,Чтоб ветер унес того, кто пришел,В ветряную погоду пришел,Чтобы сказать то, что-то чтобы сказать,Что в ветряную погоду словом свершилось,Что осколочное порхание, один этот простой осколочный танецНа глазах у наших рук унесГлубокий сосуд, зовом разлетевшихся осколковИз наших рук похищенный,Чего нашим рукам в ветряную погоду не достало,Дабы словом свершилось, чему нами понятым, нами сказаннымбыть полагалось,Когда Он в ветряную погоду пришел,Он один когда пришелВ ветряную погоду сказать что-то,Он, Он один сквозь ветер когда ступил к нам.
5. Встреча
И все же, куда могли исчезнуть мои сомнения,Где они во мне и какими путями управляют, куда направляют мое равнодушие,Вызванное сознанием, что каждая принадлежность к женскому роду полна верности,В тени горбатых ног которой от земли тянутся отроческие наши глаза,Некогда невинно торжествующие, а теперь, на исходе всякой трезвости,Жаждущие подведения итога и классификации? НоОни живут в своих желаниях и опережают то, к чему сердцем стремятся.Они сами с собой изменяют памяти, которая все еще чужда им,Все еще не может вместить в себя новую скорость их движения,Новую, приметную комбинаторику условностей.Где они пребывают во мне? Не солнечного света, жары остерегается ее правда,Нашедшая приют в тени моей мужской скорби,И так стережет расстояние между принудительностью игры и тем голосом,Частота которого зависит от изменчивости все того же расстояния,Которое, со своей стороны, вовсе не исключено, что управляется согласиемМежду ее игрой и ее игру окружающим моим голосом,Высота которого ежедневно расширяет границы игры,Ежедневно отнимает силу у ее беспомощности. НоОсевшей на дно моей памяти, ей, моей возлюбленной,Никогда не быть вечно обиженной этой вот буйволицей,Которая смогла одарить независимостью себя, глазастую и ушастую,Идущую дорогой, по которой,Не может ходить ни одно полное цели существо. И именно тогда,Когда мы объемлем возможность не быть совершенными и полными.Или лишиться, постоянно чего-то лишаться —Нам дается возможность постичьВ себе автономию этой вот буйволицы, обиженно глазеющейВ направлении чего-то от нас же утаенного, ее тягучее волнение, ее оргазм, —Среднеарифметический между нашим и ее словом,Существенный и крутящийся вокруг оси биологического времени,Чему подчиняемся вопреки собственной же чести, такжеСоблюдая правила, как против тысячи других условностей.Так вот — любит, кем сейчас являюсь.