Антонов коллайдер

Об этом мрачном месте сыздавна ходили легенды, и мне они совершенно не нравились. Поговаривали, что после «тихой пекинской интервенции» (так изгнанные из страны оппозиционеры и политологи называли усиление наших партнёрских отношений с большим азиатским братом и последовавшую за этим тотальную китаизацию российского общества) здешний офицер полиции проиграл себя и весь свой участок в карты – да не кому-нибудь, а дальневосточному филиалу Триады. Таким образом, сия обитель мнимого правопорядка находилась под жёстким контролем одной из самых опасных мафиозных группировок планеты. Ничего хорошего это, разумеется, не сулило. Но что поделаешь, день проверял на прочность. И мне, к сожалению, ничего не оставалось, как выдержать и это тяжёлое испытание.

5.2

– Чего надо? – Сидящий на КПП крепкий азиат с ободранными до крови костяшками пальцев явно не желал отвлекаться от своего старенького росфона и запущенного на нём файтера. Кинув беглый взгляд на экран и на лицо корчащегося от спазмов мента, я узнал любимую игру.

Называлась она «Мастера Боли». Её главной технологической фишкой были специальные прозрачные наклейки на подушечки пальцев, прилагавшиеся к покупке. Нажимая ими на экран, пользователь испытывал все болевые ощущения своего игрового аватара. Уровень восприятия можно было регулировать: полицай-азиат, судя по всему, любил пожёстче. Уже давно известная в открытом мире технология наконец доползла до нас, распространившись на весь мобильный и не только гейминг, но данная игра стала в этом деле первопроходцем. Меня в ней привлекала не механика, а сюжет: он рассказывал об одноимённом тайном обществе на далёкой, независимой ни от каких космических конфедераций экзопланете GO-8914. Каждые двенадцать лет эта организация во главе с ястребоподобным существом по имени Rhodos проводила беспрецедентно жестокий турнир, на котором отбирала в свои ряды лучших бойцов со всей Вселенной. Для чего всё это было устроено и чем именно занимались «мастера», не знал никто. Возможно, об этом не догадывались и разработчики файтера, вышедшего уже лет пятнадцать назад и мгновенно ставшего живой общепризнанной классикой всех цифровых симуляторов драк, когда-либо созданных человечеством. Миллиард поклонников по всему миру (по официальным данным, в этом году в «Мастеров» поиграла 1/10 часть населения Земли) горячо верит, что в ближайшее десятилетие авторы выпустят долгожданную вторую часть, которая прольёт свет на предназначение тайного общества – или хотя бы приоткроет завесу над ним. А пока фабула продолжает обрастать всё новыми догадками. И самая популярная из них такая: «Мастера Боли» – бесчувственные наёмники, боевые рекруты, привлекаемые могущественными правительствами для подавления гражданских восстаний и многочисленных энергетических войн с соседствующими цивилизациями (всё как у нас, у землян). Эта версия, конечно, имеет право на достойную безмятежную жизнь, но мне больше по нраву моя собственная: история про тайное общество – красивая метафора, родившаяся в больной (в буквальном смысле) голове главного создателя игры – легендарного гейм-дизайнера Пао Чи. У него когда-то диагностировали рак мозга, который он всё-таки смог побороть. Узнав об этом, я тут же сделал умозаключение: планета, на которой базируется тайное боевое общество, возведшее боль в статус абсолютного божества, символизирует тот самый поражённый участок извилин бедного Пао, в то время как остальной мозг с миллиардами нейронов есть отражение бескрайней Вселенной с бесконечным количеством небесных тел. Не знаю, насколько точна была эта метафора, но звучала она красиво и стройно.

Старые, с кое-где отваливающейся штукатуркой стены участка, на которых висели потрёпанные архивные фотографии отличившихся за долгие годы службы сотрудников и смутные, плохо отрендеренные 3D-видеороботы разыскиваемых преступников, являли довольно жалкое зрелище. Оглядев угрюмое помещение, я поневоле скривил губы, выдохнул порцию спёртого воздуха и чуть слышно прошептал: «В совке родились – в совке и помрём». Эту фразу я помнил с детства: её часто произносил отец за просмотром очередного выпуска вечерних новостей. Он тогда, точно так же как и я, менялся в лице, делал глубокий выдох и произносил сакральную мантру, после чего неизменно вставал с насиженного кресла, шёл на кухню, откупоривал бутылку любимой водки и выпивал ровно полторы рюмки: сначала одну, полную почти до краёв, потом ещё половину. Этого хватало, чтобы досмотреть выпуск новостей в лёгком отстранении от происходящего в стране и на экране, ещё минут десять безразлично попереключать каналы и заснуть в том же кресле безмятежным сном советского младенца.

– Чего ты там сказал? – буркнул дежурный, не отрываясь от игры.

– Говорю, доставка.

Азиат с недовольством поставил файтер на паузу (жить его аватару – изумрудному оборотню из созвездия Волка – оставалось недолго) и посмотрел на меня с дежурным подозрением.

– На одиннадцать тридцать. Курьер из корпорации Delta Industries.