Арахно. В коконе смерти

Вздыбленные смерчем работающих лопастей волосы, большой палец на правой руке, оттопыренный в древнеримском жесте «Прощай, гладиатор», резиновая улыбка на окаменевшем лице, умело наведенная гримерами фальшивая бравада… И все это на фоне неправдоподобно-голубого…

Антон сглотнул.

Ну, обрывайся скорее, душа! Уходи в пятки, трусливое сердце! Что же вы медлите?

И почему до сих пор не кружится потолок?

Он подождал еще полминуты, на всякий случай. Потом согласился:

— Гораздо лучше. Не люблю, знаете, когда небо… перевернутое.

Глава шестнадцатая. Толик Голицын

«Тарантелла с тарантулом.
Хотело тело, и смогло, и залетело,
Потом лежало на столе, оно потело,
Вокруг металась медсестра, она галдела:
Четвертый месяц! Ты, старуха, обалдела!
Балдела, пела, ногти грызла, сопли ела,
Глотала слюни, мужикам в окно свистела,
Давали жрать, но не брала, пока терпела,
Ждала, и все еще могла, но не хотела.
Лгала в лицо, когда главврач спросил о водах,
Давала щупать, без приборов, форму плода,
Потом сдалась, когда достали доброхоты,
И узиолог в тот же день ушла с работы.
Есть не решалась, подловили на компоте,
Глотнула — ах! — и все впотьмах и липкой рвоте.
Очнулась — стол и сильный пол роняет тени,
А на руках и на ногах жгутов сплетенье.
Два санитара-мудака и фельдшер-сука.
Тут, вроде, тужиться положено… А ну-ка!
Рванула маску, в морду плюнула вопросом:
Куда ты лезешь, каннибал, своим отсосом?
Подите прочь вы все, тупые недоумки!
Я не ублюдка принесла в подбрюшной сумке,
Не дочь, не сына, не мыша, не лягушонка!
Четыре месяца — как раз для паучонка.
Ты! Спрячь иглу! Кому сказала? Повторяю:
Я не ежа, я паучка себе рожаю.
Прочь руки, а не то уйдешь с загибом папки!
Вдруг:
— Ой! Ребята! Что там? Ну же!
— Лапки…
И рухнули два мудака со стуком на пол,
И фельдшер в золотых очках халат закапал.
Она смеялась, а чему — сама не знала,
Лишь мокрый сверток ближе к сердцу прижимала…»
(ККК,
журнал «ПМС»
(поэтика маргинального стиля) № 3 (Лето), 2003,Ст-Петербург. Тираж 230 экз.)

«Нормальный стих, ни одного обертона, — размышлял Толик три месяца спустя, сидя в оконном проеме на высоте двенадцатого этажа с бутылкой водки в левой руке и журналом маргинальной поэзии в правой. — Разве что травкой какой-то попахивает, коноплей, белладонной или пастернаком, а так… Только почему моей фамилии нет в выходных данных? Или хотя бы инициалов — АВГ или лучше ГАВ. Я ведь тоже в некотором роде… соавтор. Вернее сказать, источник вдохновения. Муза подчеркнуто мужского пола. Муз».

Мысли были безрадостными, удручающими, но вместе с тем обладали тягостно-сладким привкусом самоуничижения. Их хотелось запить, чем Толик периодически и занимался, запрокидывая голову и поднося горлышко бутылки к губам. Водка была горькой, с отвратительным запахом, заведомо паленой, собственно, как раз такой, на какую рассчитывал Толик, обрушивая на продавщицу град вопросов: «Какая тут у вас самая дешевая? Сколько?! Тридцать рублей? Это за ноль-пять или ноль-семь? Разорить меня желаете? А поторговаться?» Горло бутылки украшал пластмассовый усекатор, благодаря которому и без того сомнительное удовольствие от питья превращалось в подлинную муку. Толик был рад этой муке. Более того, только вливая в рот тонкую спиралевидную струйку мерзкой жидкости, глотая ее и тут же заходясь кашлем, он чувствовал себя более-менее удовлетворительно. Более-менее в норме.

Служила ли эта процедура своеобразным наказанием, которое Толик назначил себе сам в отместку за только ему известные прегрешения? Что вы, ни в коем случае! Разве что прелюдией к наказанию.