Арфист

Мест Силы, по словам Дарьи, в Питере хватает, но я знаю не так уж много. Одно из них – Петропавловский собор. Двигаюсь туда. Слева возникает памятник Петру I, сидящему на троне. Мне он не нравится. И не потому, что слишком отличается от канонического образа – нескладное долговязое тело, длинные ноги с маленькими ступнями и непропорционально маленькая голова. Говорят, на самом деле он такой и был, Петр Алексеевич. Моя проблема в другом. Я не могу смотреть в его лицо. Бронзовый взгляд давно покойного монарха полнится какой-то болезненной одержимостью, и мне кажется, что он следит за мной. В этом месте, кстати, и звучание не очень. В обычном мире, конечно. Поэтому я стараюсь всегда проходить мимо этого памятника поскорее и ни разу его не сфотографировал. Собственно, когда вокруг толпа туристов, это, скорее, неприятно, но здесь, в лиловатых, пустых вечных сумерках Изнанки, даже страшно.

Снова стремлюсь быстрее пройти мимо, но периферийное зрение улавливает что-то странное. Лицо государя вдруг искажается жуткой гримасой, в которой сливаются воедино гнев, страх и отвращение. Преодолевая панический позыв немедленно сбежать, резко поворачиваюсь и смотрю на монумент в упор. Лицо у него обычное – то, что я привык видеть. Никакой гримасы, словно он, как малолетний хулиган в школе, корчил рожи проходившему мимо учителю и мгновенно изобразил невинность, стоило тому повернуться в его сторону.

И плюнуть бы да пойти дальше, списав все на свои нервы и предубеждение к этой скульптуре, но что-то мешает. Предчувствие какое-то нехорошее. «Если вдруг Изнанка начнет подкидывать сюрпризы, спрашивать не у кого». Эти слова Дарьи запали в душу и теперь скребут на ней, как заправские кошки. Что, если Изнанка решила поиграть со мной, как с неопытным новичком, сунувшимся в нее в одиночку? Что, если игры эти отнюдь не безобидны?

Гнев вспыхивает мгновенно вместе с чувством протеста. Так просто меня не напугать! Арфист я или погулять вышел? Правда, здесь, в мертвой тишине, толку от моих способностей немного, ну так ведь то, что не звучит, не может нанести вред. Или может? Как насчет стихии? Тот же ураган не имеет души, но убивает не менее успешно. Возможно, тут я тоже имею дело с некой стихией, только совсем иной природы.

Трясу головой, чтобы отогнать наваждение, и упрямо, почти назло – непонятно, правда, кому – иду дальше. Дойду до собора, возьму там себе какой-нибудь «сувенир» и свалю отсюда. Тогда и только тогда!

Иду к бастиону. Слева возникает эшафот с черной фигурой палача на нем. В руках палача – здоровенный топор. Выставка орудий пыток и казни и надпись «Влезать на эшафот строго запрещено». Там, в физической реальности, она меня всегда забавляла. Но здесь – ни тени улыбки. Палач не производит такого гнетущего впечатления, как Петр на троне, но мурашки по коже бегут. Отворачиваюсь, и в тот же миг мне кажется, что я слышу скрип. Скрип, который издает деревянная колода, когда из нее извлекают лезвие топора. Оборачиваюсь. Все вроде на месте, и палач неподвижен, а топор… Топор? Мне кажется, или он почти извлечен из колоды? Да нет, так и было… вроде…

Двигаюсь дальше, резко ускоряя шаг. Мысль, что тут никуда не денешься и возвращаться придется той же дорогой – мимо палача, вызывает легкую неприятную вибрацию где-то в районе желудка.

Вот он, Трубецкой бастион. Вход в бывшую тюрьму, а теперь – музейную экспозицию. У входа стоит восковая фигура надзирателя с перекошенным лицом и разинутым в постоянном беззвучном вопле ртом. В физической реальности она выглядит просто странно, на Изнанке же от этой фигуры веет отчетливым безумием.

На пару секунд замираю рядом с ней, после чего, преодолев страх, шагаю вперед. Звучание ненависти, жесткое, какофоничное, режущее уши, почти застает врасплох. Почти, потому что замерший внутри холодный комок ожидания крупной пакости держал меня в постоянном напряжении и не позволил расслабиться. Искаженное восковое лицо надзирателя оживает, и в меня впивается взгляд одержимого убийцы. Барьер здравого смысла на мгновение замедляет мою реакцию неверием в реальность происходящего кошмара, и восковые руки едва не смыкаются на моем горле. Я перехватываю их в последний момент, и между нами начинается отчаянная борьба. Ненавистью звучит именно эта фигура, будто в нее вселилось нечто потустороннее и придало ей это жуткое, гротескное подобие жизни. Придало только для того, чтобы эту самую жизнь отнять. У меня.