Ария Маргариты

Кому — герой, кому — убийца, Кому — «груз 200» в страшном сне… Уймись, душа, Тебе какое дело? Мы здесь — никто, Лишь ветки для костра! Уймись, душа, Поставь крест В поле белом, Поставь крест всем,

И тем, кто жив пока!

Ты возвращаешься туда, где кровь друзей, Ведешь на призраков охоту, Ты быстро стал одним из новых сверхлюдей,

И сделал смерть своей работой…

На бойне не бывает правды, У каждого она своя!

…………………

Ты и герой,

Ты и убийца,

И ты «груз 200» в страшном сне.

или

Чем больше вижу я — тем вера все слабее, Что мы разумные созданья, Мне хочется закрыть глаза… и побыстрее Покончить с глупостью всего одним касаньем.

Безумство породит безумство (насилье породит насилье), И это бесконечный путь.

Когда вода стечет с клинка — ей кровью быть, Дождь над землей — и тот багровый, Я сотню раз готов был сам себя казнить, Лишь бы воскреснуть в мире новом…

Но старый мир в меня вонзился Летящей огненной стрелой (ага! Вот оно!).

Уймись, душа, Тебе какое дело?

Чужая жизнь — темней, чем зимний лес. Уймись, душа, Крест выставь в поле белом, И поклонись истерзанной Земле.

Привет группе DOORS, которую вряд ли слушают поклонники АРИИ…

Что люди сотворили с Землей?

Что они сделали с нашей прекрасной сестрой?

Опустошили и разграбили ее, избили и вспороли ее,

Вонзили ножи в тот ее край, из-за которого Солнце восходит, Связали ее тело оградами, унизили ее.,,

Отказ Дуба от всех предложенных мною вариантов довольно быстро приближал нас к «паровозной» развязке. Для меня железнодорожная тема новой не была. Оба моих деда имели непосредственное отношение к поездам, к московской Казанской железной дороге. Один, бывший крепкий середняк из деревни Суконники, все больше занимался партийной работой, другой – еще до революции –тайно возил на паровозе оружие для большевиков. Наверное, это его гены начинают бунтовать во мне, когда я вижу распоясавшихся толстожопиков с золотыми цепями на шеях, и мне хочется выковырять из мостовой булыжник — орудие пролетариата, чтобы засветить камушком в какой-нибудь «джип» хозяина новой жизни, писающего средь бела дня на Комсомольском проспекте столицы на куст шиповника. «Революционный» дед был голубоглаз, усат, отменно танцевал кадриль, по воскресеньям пел в церковном хоре, и не оставил это богоугодное занятие после победы тех, кому он собственноручно доставлял винтовки и патроны. Вооруженные им товарищи гневно осудили деда, указав ему на несовместимость Бога и революции, да и исключили Петра Степановича из своих рядов…

Несколько лет назад мной уже был сочинен скоростной опус на «паровозную» тему для благополучно развалившегося все того же хард-рокового проекта СС-20.

Безумный поезд Режет ночь Дыханьем Змея Горыныча, Безумный поезд Гонит прочь Трудяг в оранжевых куртках.

Глаза — их целых три! Распахнуты не на шутку, Стоп-кран давно сорвали, У машиниста в лице ни кровиночки.

Уголь кидай В жаркую топку, Уголь бросай В жадную глотку.

Эх, жива анархия —

Вольный рок на рельсах.

По небу — дымный след, Свободы очень хочется… Но в коммунах умер свет — Взорвали остановку…

Уголь кидай В жаркую топку, Уголь бросай В жадную глотку!

Близка и понятна цель, А кайф какой в движении!.. Безумный поезд уцелел В полдюжине крушений…

Уголь кидай В жаркую топку, Уголь бросай В жадную глотку!

Но рельсы разобрал какой-то оборванец, А до свободы — три версты, Ох, сколько будет грязи…

В этой песне меня интересовал отнюдь не сам паровоз с тремя глазами (один прожектор наверху, плюс два боковых), а та самая Свобода, до которой мы при каждой смене лидера в стране пытаемся докатиться. В какой-то степени этот «Поезд» можно считать вариациями на тему революционной песни «наш паровоз вперед летит, в коммуне остановка». Только остановку уже… того… ликвидировали, то ли свои, то ли чужие.

– Дзинь! Тррр! – Дубинин на проводе. – А не взять ли нам Пелевина? «Желтую…….

– «Стрелу», – радостно подхватываю я, – и переделать к чертям собачьим. Почему у него герой так тихо сходит с поезда? Не по-нашему это!

Дуб провидчески и героически дает «добро», у меня в районе солнечного сплетения образуется благостная, святая пустота – верный, подтвержденный годами, признак того, что все будет «тип-топ», и нас ждет удача.