Аритмия

Он звонит в тот момент, когда я, уже будучи в Москве, собираюсь покупать билет на аэроэкспресс. Сообщает, что меня ожидает водитель. Присылает номер столба и номер авто. Честно, спорить я просто не в силах. За прошедшие несколько часов успела накрутить себя до такой степени, что едва дышать могу.

— Добрый вечер. Дарина? Меня зовут Михаил.

— Здравствуйте, — смущенно здороваюсь с водителем, открывающим мне дверь.

Предполагаю, что это просто входит в его обязанности, но все равно не по себе.

Осторожно забираюсь в автомобиль, присаживаюсь, осматриваюсь и на нервной почве принимаюсь теребить шнурок от рюкзака.

Водитель занимает свое место, после чего тонированный черный «Мерседес» увозит меня в неизвестном направлении. Немного успокаивает тот факт, что Михаил сразу отзванивается Игорю (как выяснилось, Владимировичу) и докладывает о том, что забрал девушку из Шереметьево и скоро доставит к нему.

Пытаюсь откинуться на сиденье, приняв удобное положение, но у меня не получается. В полутьме дорогого, изысканного салона жутко некомфортно. Абсолютно все раздражает. И медленная, расслабляющая музыка, которая сейчас совершенно на меня не действует, и тонкий ненавязчивый аромат цитрусов, пробирающийся в ноздри.

За окном поздний вечер. Сотни машин играют в шахматы. Предновогодняя Москва равнодушно переливается яркими мириадами огней, а моя и без того израненная душа не на месте.

Ладони потеют, дрожа в неконтролируемом треморе. Тошнота подкатывает. Паника с каждой минутой только усиливается, отчего всю дорогу меня трясет так, будто голой на мороз вышвырнули.

Не самое приятное сравнение в моем случае, но уж как есть…

Час спустя вижу знакомый район. Сердце начинает биться в разы чаще. Мы подъезжаем к дому, в котором располагается квартира Яна, и мне вдруг становится настолько страшно, что ноги противятся и отказываются выходить из машины.

— Я вас провожу, — почувствовав мое настроение, информирует водитель.

Растерянно киваю. Так и заходим в подъезд вместе. Поднимаемся по ступенькам, останавливаемся на лестничной клетке, где мою голову тут же начинают атаковать воспоминания.

Вот я стою с шарами и взволнованно ожидаю именинника-Яна.

Вот меня перехватывают его шумные друзья, а потом выходит и он сам.

Вот звучат жестокие, хлесткие слова.

Как обидно мне тогда было, не передать. Как я злилась. Как ненавидела. Как зарекалась, что больше никогда-никогда не появлюсь здесь.

Вышло, конечно, иначе. В памяти всплывают и другие моменты. Добрые. Яркие. Счастливые.

Так и вижу… Вот они мы: мокрые, ввиду чрезмерного увлечения снежной стрельбой, громко смеющиеся и оба раскрасневшиеся от кусачего мороза.

Ян пытается достать из кармана ключи, но я активно ему мешаю. Такой он невозможно красивый, что не остановиться здесь, прямо сейчас, — настоящее преступление.

Потерпев поражение, нецензурно выражается мне прямо в губы и толкает к двери, припечатывая к ней собой.

Целуемся. Нежно-грубо. Страстно, развязно. Так неприлично горячо, что не оторваться…

Его ледяные пальцы пробираются под шарф и ложатся на вспыхнувшую кожу шеи, вынуждая непроизвольно вздрогнуть. Они сжимают, оглаживают ее, поднимаются выше. Каждое его касание, как разряд, а сама я, будто оголенный провод.

«Совсем уже стыд потеряли?» — возмутилась тогда соседка, проходящая мимо.

Потеряли, видимо. Потому что я даже не заметила, как она появилась. Неприятно вышло, но Яну было плевать. Он даже не удосужился разорвать поцелуй.

Сморгнув морок, поднимаю взгляд. Михаил собирается нажать на кнопку звонка, но дверь, на которую наклеена какая-то бумажка с печатью, открывается еще до того, как он успевает это сделать.

— Игорь Владимирович, передаю из рук в руки.

— Свободен. А ты — в квартиру.