Архангел. Стихотворения (2018–2023)

Со слов молчащей улицы
(ни кошек, ни воров)
вчера один прогуливался
парень – будь здоров:
из-под зелёной кепочки
торчали два вихра, –
он с полночи до самого утра
давал глодать комарикам
своей щетины лес,
топтался он и маялся,
а после вдруг исчез,
но улица не зря же ведь –
да, мне, и лишь о нём –
шепнула это всё сегодня днём.

И оттого мне хочется

теперь пойти за ним,
навек оставить творчество,
в колокола звонить,
чтоб не одна лишь улица
и уж не я один
запомнили, что парень тут ходил, –
должны о нём все дамочки
и всякое трепло
знать, как о некой данности,
себе самим назло,
тогда, быть может, вникнет он,
и вскорости тогда
вернётся, обезумевший, сюда.

«Никто не вправе…»

Никто не вправе
сказать, что ране
мы только жрали
и не хотели,
в сердцах надеясь,
создать идею.

Но если скажут,

но если даже
забьют камнями –
я самый первый
скажу: теперь вы
её отняли.

«Кто смел, а кто и трус…»

Кто смел, а кто и трус,
у каждого грешок есть, –
судить я не берусь
наш многолюдный округ.

Кто трус, а кто и смел,

грешок хранит свой каждый, –
не надобно краснеть,
и, запинаясь, кашлять.

Я сам сейчас боюсь

о том писать несмело,
и, как последний трус,
всё кашляю, краснея.

Я сам почти что смел –

вас уверяю точно, –
хотя и покраснел
на этой самой строчке.

«Уверенность моя всегда…»

Уверенность моя всегда
была на высоте:
я всё с рожденья про себя,
благодаря мечте,
легко и сразу понял,
и оттого в запои
шагал, живя с тобою,
собеседник боли.

Уверен, что, куда б ни шёл,

везде я обрету
в овраге – маленьком, большом –
могильную плиту,
и это будет лучший,
скорей, счастливый случай,
ведь можно сгинуть в луже
неблагополучно.

Ещё уверенность моя

на том всегда стоит,
что я останусь в тех краях,
где закопал свои
старинные печали,
в том радостном начале,
когда меня качали,
дёргая плечами.

С такою верою, с таким

сердечным огоньком,
я продолжаю ход строки
успешно и легко
и не смотрю на то, что
мне скоро станет точно
так больно и так тошно
от последней точки.

«Про случившееся бессмертье…»

Про случившееся бессмертье
не словами бы надо – в толк
не бери, для чего на свете
умираем – я не про то:
видно было, что умереть я
не сумел, хоть на стол прилёг
и две ночи храпел – на третью
(всю, безвылазно, напролёт)
от угла до угла другого
бегал, прыгал, потом опять,
наступая себе на горло,
лёг пластом – не на стол – в кровать:
и уж тут-то бессмертье в когти
ухватило меня – и с тем
я живу теперь! – успокойте
кто-нибудь моих бывших стерв.

«Много лет на этот сон…»