Армия за колючей проволокой. Дневник немецкого военнопленного в России 1915-1918 гг.

«Под? – со страхом думаю я. – Ты зовешь меня, Под?»

Я, путаясь, натягиваю шинель, шлем, валенки. «Если он просит меня прийти, боже мой… Если он просит меня прийти!» – непрерывно думаю я.

Войдя в помещение, вижу, что его глаза направлены в проход, по которому я должен пройти. Но это уже не его прежние глаза доброго сенбернара! Нет, это вообще уже не мой Под, мой прежний неуклюжий медведь…

– Он такой со вчерашнего дня, – шепчет Артист. – И все время смотрит туда, глаз не отводит…

Сажусь рядом с ним.

– Под… – мягко говорю я.

Он не пошевелился, лишь слегка вздрогнули веки.

– Временами он теряет сознание, – шепчет Артист. – Несмотря на открытые глаза.

– Но почему вы не позвали меня раньше? – перебиваю я.

– Он не разрешал. Избил бы любого, кто сделал бы это. Через три дня все пройдет, говорил он…

– И почему он не в больнице?

– Переполнена! – говорит Артист. – У нас снова сыпной тиф. Кладут только тифозных…

– А что врач?

– Истощение, только и сказал он…

Подходит вольноопределяющийся-одногодичник.

– В основе лежит не органическое заболевание, господин фенрих, – вежливо говорит он. – Причина скорее душевная, сказал врач…

Я вздрагиваю. «А я ничего и не знал об этом? – кричит все во мне. – Ничего не знал, ничего не чувствовал, не догадывался?..»

Я поворачиваюсь. За мной на корточках сидит Брюнн.

– Боже, что с ним? – испуганно восклицаю я. Он похож на живой труп, бледный, иссохший – тяжело дышащая развалина.

Хачек указательным пальцем стучит по лбу.

– Уже четыре дня, с тех пор как Под слег… Бубнит одно и то же, днем и ночью… Скоро его отправят в Омск, говорят врачи, но не могут пока забрать его. Да и нам это легче переносить, чем больным, считает врач…

Брюнн смотрит на меня как безумное, грязное животное.

– Мне бы только разок бабу, юнкер! Молоденькую, крепкую… – лепечет он, хихикая.

По мне пробегает озноб.

– Где малыш Бланк? – торопливо спрашиваю я, чтобы переключиться на другое.

– Умер. Позавчера вечером. Чахотка, – говорит Головастик. – Он ужасно мучился. Перед концом все говорил о какой-то лавке. Все было в крови, когда он умер…

– А нашу Жучку они сожрали, – добавляет Баварец.

Некоторое время спустя Под шевелится. Я быстро склоняюсь над ним.

– Под, старина, дорогой, – узнаешь меня?

– Да, парень… – произносит он едва слышно.

Что у него с голосом? Куда девался его прежний глубокий рокот? Я лезу в карман шинели.

– Я принес кое-что поесть! Вкусное…

– Я… больше не могу…

Эти слова хлещут по мне, как удары. В одно мгновение со всей ясностью я понимаю, что с ним кончено. «Hunger – голод, Brot – хлеб, Eier – яйца!» – мелькает у меня в голове.

– Но ты должен есть, дорогой! – громко восклицаю я.

– Я больше… не хочу есть…

По моему телу пробегает холод.

– Под, – говорю я протяжно, – ты не должен складывать оружие. Я поговорю с врачом. Тебя нужно в больницу. Ты выздоровеешь. А потом придет весна…

– Я хотел бы остаться с товарищами, – говорит он с трудом. – С Артистом и Баварцем и… Брюнном. Я им нужен…

Я беру его руку, твердую, мозолистую руку крестьянина. В моих глазах стоят слезы. Они ждут только, когда я наклоню голову, чтобы политься жгучим и сплошным потоком. Я с усилием откидываю голову.

– Теперь буду приходить каждый день, Под! – бодро говорю я.

– Хорошо, если ты придешь еще раз! – бормочет он.

– Еще раз? Что это значит, Под? Я приду еще много раз! – Я говорю с жаром, почти смеюсь. – Ха-ха, мы тебя еще поставим на ноги! И весной ты отправишься домой! И будешь снова пахать, знаешь, Под, на гнедой, о которой ты мне тогда рассказывал, и той кобыле со звездочкой, так похожей на «голштинскую»! И стегать ее кнутом, если она будет лодырничать и не тянуть постромки, – хотя, может, она уже отвыкла, как ты думаешь? Да, тогда ты ее станешь нахваливать и так навалишься на плуг, что только захрустит…

Он улыбается. О, эта все понимающая улыбка, она смахивает мои слова, как темная тряпка.

– Ты должен захотеть, Под… – беспомощно говорю я.

– Сходи к Анне! – только и говорит он. – Она должна тебя увидеть… Я писал ей о тебе, часто… Расскажи ей обо мне… Вечером, после работы, на скамейке перед воротами… откуда видны… все… мои поля…

Больше я ничего не услышал. Он долго еще бормотал, но я уже ничего не понял. Возможно, я сумел еще что-нибудь разобрать, но постоянно кричал Брюнн. «Мне бы еще разок бабу, молоденькую, крепкую…» – не переставая кричал он.

Я просидел на его нарах до утра, между Артистом и Баварцем. Как раз когда вставало солнце, он испустил дух. Мы слышали, как он до последнего бормотал и шептал.

– Будто бы он произнес «Анна»? – удивленно спросил Артист. – Может, так звали его жену?..

Я понял, что он никому не говорил, только мне – значит, этого теперь никто и не должен знать. Я пожал плечами, забрал все документы и письма из его мундира и «голштинскую», удивительную кобылу, снял со стены. В кармане его брюк я нашел старый, изгрызенный карандаш с вырезанной «А». Его я тоже забрал.