Астра

С дружком моим, Саней Основой,
Мы, как вихри враждебные, влетали
В дом его бабушки
(Украинской, той, что на Васнецова,
А не русской, что на Володарского)
После подвигов моих в центре поля,
И – дружка моего – вратарских.
Он кричал – Лэся бабушка!
И я кричал – бабушка Леся!
Наши бабушки были общие.
И вот нас уже борщом потчуют.
Борщ насыпают у нас.
Это так естественно.
Так засыпают бульдозером
Могилу братскую,
Только это наоборот – сласть и радость.
И сметана вчера удалась —
Густая и белая.
Ложки стоят, как идеалы социализма.
В мире бушует первый нефтяной кризис,
Но его ложноножки
к нам не дотянулись.
Сашкина бабушка очень волнуется,
Что мы мало и плохо едим,
И пророчит нам скорые
Матримониальные беды.
Не позарятся девки, мол, на ласапедов
И чахликов нэвмирущих.
Я ковыряюсь в борщевой гуще.
Саня кричит – а где второе, где мясо?
Бабушка, мы футболисты-спортсмены!
Мы мясоеды!
Бабушка на моих глазах
(Саня-друг верещит, ничего не видит,
Он как пластинка,
Где игла вертушки застряла в пазах)
Превращается в девочку.
Пятнадцатилетнюю.
Худую.
Недужую.
В глазах неразмороженный красный ужас
Выходит из кухни.
Саня филином ухает,
Потом замолкает.
И в доме прохладная хворь тишины.
Не до войны, хлопчики, после войны.

Мы находим её у окна.
Белые пальцы на белоснежном тюле.
Ищем её валокордин.
Где-то играет аккордеон,
То ли живой, то ли радио —
Не отличишь в июле,
Воздух эфир маяк проминь один.
Она говорит – отец мой был ранен,
Представлен к награде
И демобилизован
(мне слышится – демон)
В родное село над Тясмином.
Там дни тихие летние ясные,
А ночи такие густые и чёрные,
Что я, часовая окна обречённая,
Палила дефицитные свечи,
Из дохлых рук топор не выпускала
От заката и до рассвета.
Ночью округой шастали мясоеды.
Калечили,
Убивали и свежевали
Граждан.
Продавали и сами жрали.
Так из прошлого смерть скалится
В наше будущее бессмертие.
Но вы не бойтесь.
Это все было раньше.
Как говорят в сериалах – «ранее в сериале»
Унесённое сучьим ветром.

Порт приписки