Аукцион

Кому-то везение:
Безудержные кони,
Зовущие губы
Истомившейся пропасти…

У меня все спокойно:

Стихи созрели,
Убраны,
В амбаре копятся.

У меня все спокойно —

на моем лбу —
Ни морщинки от прошедших и сгинувших бурь.
Зрелость — море после шторма.
Ни в настоящем,
ни в будущем
Не предвидится ни мук, ни скорби,
Ни даже снов тревожных…
/кто мне поможет, боже, кто мне поможет?!/

У меня все спокойно,

Как в доме покойника,
Из которого
все вышли
вслед за гробом.

Мужчина:

Жизнь…
Дата в начале, дата в конце,
А между ними
Низкочастотный импульсивный процесс:

Случайные,

исчезающе краткие
всплески —
А именно,
Взрывоопасные состояния тела и души…

И все остальное —

прозябание на изолинии,
Которое и есть жизнь.

Старик:

Жизнь…
А разве
Она была?

Была дорога, долгая дорога,

Пересадки, залы ожиданья,
Случайные знакомства на перронах
И деревянный неуют вокзалов…

Живут и так.

Перебиваются и ждут.
Потом
Приходит день,
И вдруг оказывается —
Временное стало постоянным,
И, стало быть, вокзал
Отныне будет домом,
И, стало быть, не будет дома.
Никогда…

И смерть, и смех —

Тот самый смех,
cухой и рваный,
от которого корчит во рту…
И смех, и смерть…

Но разве смерти

Назначено
Являться
Не после жизни?

Поэтесса:

Пообщавшись с издателями и редакторами,
Я чуть было не поверила, что Маяковский и Пастернак — артефакты,
А реальность поэзии — это тягучее и пресное стихотворное варево,
Приготовленное по рецепту журнала «Юность»…
Словно какой-то скареда
Приобрел во вновь созданном гастрономо-поэтическом отделении ГУМа
Дешевые ямбики
И кое-как
Нафаршировал их обычной прозой
С изрядной дозой пожухлых лозунгов…
Ох, я бы!..
Но кто я?
Кто
я
в этом мире Прокрустов
И прошедших их обработку прочих —
куцых?
И я решила — грубо говоря — заткнуться.
Уйти — где тихо и пусто.
Уйти, задернуть за собой небеса,
В мягкую пуховую перину покоя самозабвенно зарыться…
Лениво грезить об обобществленном телевидением рыцаре…
Чужие стихи бездумно мусолить…
Я думала — я смогу не писать.
Буду
Личность свою угловатую в массы нещадно впрессовывать.
Займусь чем-нибудь попроще.
С более обеспеченным
Будущим.
А то — разве занятие это — создавать вселенноподобное нечто
С крохотными строчками,
Тускло мерцающими в несоразмерно огромной, знаменательно
Бесцветной пустоте…
Разве?
Неправда!
Вы — те —
Усредняющие и подравниваяющие,
Обкарнывающие,
Низводящие к общему знаменателю —
Врете!

Поколение —

Не взвод, не рота.
Не кордебалет. Не хор.
Я все равно создам
Целую Вселенную,
Где каждая строчка —
звезда!
Я подарю ее людям.

Губы кривите, ничтоже сумняшеся,

Головами качайте. Иное
пророчьте.
Я же
Знаю —
сбудется.
В точности.

Женщина: