Авиатор: назад в СССР 14 (СИ)

— Спокойно. Продолжай маневрировать. По сторонам смотри!

— 322й, вам курс 270°. Маневрируй по направлению, — продолжает управлять ОБУшник.

Ему сейчас надо однозначно довериться. Мы ракеты не видим. Как слепые котята сейчас.

— Да никого вокруг! — продолжает нервничать Морозов.

— Уходи, мать твою! — не выдержал оператор.

— П… понял, — дошло до Николая.

Выполнил переворот и ушёл вниз. Надо попробовать скинуть с себя ракету, увеличить перегрузку и выйти из зоны обнаружения. Но на таком удалении сложно. Тем более, я не вижу пуск.

— Маневрируй, 321й. За тобой ракета на дальности 80.

— Понял. Перекладка влево.

— Смотри со мной не сойдись. Я под тобой, на 5000, — подсказывает Морозов.

Неразбериха полнейшая. Внутри как-то всё похолодело. Чувствую, что дышать стало тяжелее. Где же эта ерунда, что хочет нас сбить?

— Ещё пуск! С азимута 30°. 321й, курс 90°. 322й, разворот до курса 300°.

Резко разворачиваюсь, но перед глазами только мелькает вдали Морозов, исполняющий змейку и кульбиты.

— 321й, на предельную, 250. 322й, 150, — дал нам указание снижаться оператор.

Переворот и пикирую вниз. Угол почти 80°. Водная гладь приближается со страшной быстротой.

— 322й, азимут 40°, дальность 60. Быстрее! — вновь работает оператор.

Сейчас он вообще не замолкает. Постоянно в эфире только он. И на него можно только нам сейчас надеяться.

— 321й, азимут 60°, дальность 35.

— Скорость предельная. Предельный угол атаки, — «спокойно» сообщает мне РИта.

— 321й, азимут 70°, дальность 20.

Ниже снижаться уже нельзя, иначе разобьюсь.

Ручку тяну на себя, переламывая самолёт. А он не хочет никак идти вверх.

— Вывод, — прокряхтел я.

— Серый близко! Вижу её, маневрируй! — вышел в эфир Морозов.

Нажимаю отстрел, и снова резко ухожу в сторону. В зеркале увидел, как за спиной пронёсся какой-то призрак и произошёл взрыв.

— Мимо! — крикнул в эфир Морозов.

— Понял.

— 322й, дальность 40. Маневрируй, маневрируй! — командует оператор.

Вышел в горизонтальный полёт и бросаю взгляд вверх. Вот ещё ракета! Движется к Николаю очень быстро. Спутный след густой, а маневрирует быстрее, чем Коля.

— 322й, вижу. Готовь отстрел, — громко говорю я в эфир.

— 322й, дальность 20

— Ухожу, ухожу! Тяжко идёт.

Ракета уже близко. Секунды до столкновения. Должен уйти. Пошёл отстрел ловушек.

Яркая вспышка и… самолёт Морозова продолжает полёт. Но из двигателя потянулся тёмный дым.

— Пожар у меня. Левый… потушил, — непринуждённо ответил Коля.

Ручку отклоняю на себя и набираю высоту, чтобы пристроиться к Морозову. Подхожу к нему ближе. С левым двигателем у него нет проблем. Его просто практически нет. Раскуроченное сопло, валит сизый дым после тушения пожара и по фюзеляжу подтёки жидкостей.

— Второй как? — спросил я.

— В норме, но обороты скачут. На корабль нельзя, 321й, — ответил Морозов.

— Тарелочка, мы на Саламандру не пойдём. Занимаем курс на Тобрук. Садиться там будем. С союзниками согласуйте.

— Понял. 321й, 40 километров от вас. Гости. Следуют быстро, — протараторил оператор.

Куда же без них! И ракеты их тоже. Перестраиваюсь на правую сторону от Морозова. Надо прикрывать оставшийся двигатель, а то неизвестно, что придумают американцы.

Минуту спустя слева от Николая вылезли двое «Хорнетов». Машут руками, показывают свои ракеты. Довольные!

— Чё им нужно? Пошли на хрен! — выругался в эфир Николай.

— Тарелочка, нам бы помощь нужна. 322й на одном двигателе, а гостей двое.

— Понял вас. Поднимаем дежурную пару.

Ну да! Вовремя. В воздухе, конечно же, никого сейчас! С везением у меня и у Морозова так себе.

Тем временем, берег Ливии всё ближе, а американцы начали играть в «пятнашки» с нами.

— Лети ровно. Отгоню, — произнёс я в эфир, когда первый «Хорнет» отстал и вышел в хвост Николаю.

Сбавил обороты и втиснулся между ним и Ф/А-18. Тут бы самому в спутный след не попасть. Тогда и Колю некому будет прикрыть.

Переставляю каналы на второй радиостанции. Может удастся докричаться до этих двух нарушителей.

Второй начинает обходить сверху, но я аккуратно обхожу справа и отгоняю его. Хвост открыт. Опять перестраиваюсь назад.

Держу оборону. Нервничать нельзя, но секунды тянуться как часы. Расстояние до Ливии совсем не сокращается. Продолжаю перещёлкивать каналы. Нашёл!

— Внимание, облучают! Меня облучают! — громко начал говорить кто-то на английском.

— Биддл, я СпидИгл-101, как приняли 102го? Нас облучают! — нервно начал докладывать кто-то ещё.

— Перехожу вправо. Готов работать.

— СпидИгл-102й, приказ получен. Разрешили открыть огонь.

И тут в эфир стандартное американское подтверждение «родже».

Твою мать! Один из «Хорнетов» пошёл на вираж. Слежу за ним. Он обходит нас сзади.

Заработала сирена! Меня прямо сзади облучает второй. Включаю отстрел и тут же маневрирую, чтобы отогнать американца.

Ручку на себя, и задираю нос. Прижимает к креслу, дыхание почти остановилось. Скорость падает до нуля, а сам пытаюсь посмотреть назад, чтобы на мгновение увидеть противника.

Тот, что был сзади, ушёл вниз. А второй заходит под ракурсом.

— Тарелочка, гости плохо себя ведут. Облучают и атакуют! — громко сказал я.