Автопортрет художника (сборник)

– Во втором издании пусть поправят, – сказал он. – И фразу про то, что я помог тебе за деньги, тоже убери. Какие на хер деньги? Ты же мой Брат. Мы одна Кровь.

– Ладно, – сказал я. – Попробую. Но не уверен, что второе издание будет. Еще и первое-то не раскуплено. Кстати, о деле. Тут у меня такая проблема…

– За ваши деньги решим все, – сказал он.

ххх

Я стоял в конце коридора главного почтамта Кишинева и глазам своим не верил. Я представлял себе его иначе. Мне казалось, что это задрот лет четырнадцати, стишки пописывает, в клетчатой рубашке, с гитарой и прыщами. Или старый пердун в тертом кожаном пиджаке, и папкой тетрадных в клеточку листов, заполненных Размышлениями как нам обустроить железнодорожную ветку Резина-Бельцы. Кто-то из советников президента Молдавии, на которых я вечно бочку гоню в рассказах своих. Тщедушная девушка лет двадцати семи. Алкоголик-прозаик. Дерганный пианист с горящими глазами. Хертам. У большого стеллажа с металлическими ячейками для абонентских ящиков стоял Совершенно Обычный Мужчина. Моего примерно возраста. Лет тридцати-тридцати пяти. Звать «влад долохов». С таким же успехом он мог быть «петром скриницким» или блядь «тудором иванитцким». Это не говорило мне Ни Хрена.

– Тебе это имя что-то говорит? – спросил брат.

– Нет, – сказал я искренне.

– Ты трахал его девушку, украл у него мотоцикл, обидел в школе, зарезал собачку, – говорил брат, – может, ты перехватил у него контракт с издательством?

– Какой на хер контракт, какое на хер издательство? – спросил я.

– Давай-давай, вспоминай, – сказал брат.

– Да я даже не знаю, что это за хер! – сказал я.

Я и правда не знал. Это был совершенно незнакомый мне человек. Работал, как мне сказал брат, в каком-то кафе, разносил еду. И который, тем не менее, вот уже два года жил отправкой анонимных писем, в мой адрес. Да еще и совершенно обычный на вид, даже стриженный коротко, прям как я. Не панк, не хиппи, не эмо, не сактанист блядский, не сумасшедший. О, Господи. Я глазам своим не верил. Парень бросил конверт в ящик, и стал уходить.

– Отвернись, – сказал брат.

Он был в спортивном костюме и с битой. Рядом было еще трое таких же. Все вместе они весили больше тонны гребанной, и каждому из них я глядел в подмышку. Это если голову поднять. Работники почты очень удивились, когда мы зашли и встали в конце этого темного коридора. Но промолчали. Было ранее утро. Может, не проспались еще.

– Только не нужно писать потом, как в прошлой книге, что мы сунули ему бутылку в сраку, – сказал брат, и легко пошел за психом, – не нужно сочинительства. Будь реалистом.

– Я буду, – пообещал я.

И отвернулся. Ударов было несколько, они были глухие, первый– словно на асфальт упал кулек с яйцами, второй – будто кулек с мясом шмякнули об стенку, а потом я даже не сранивал ни с чем. Парня стали пинать в живот. Трахать тебя в рот, сказал брат. Еще одно письмо на хер. Я повернулся слишком рано, и увидел еще пару ударов битой. Меня стравило. После этого «влададолохова» обоссали.

Но бутылки в сраке не было, врать не стану.

ххх

Конечно, я сразу позвонил менту.

– Ну как, разобрались? – спросил он.

– Вроде того, – сказал я.

– Ты его видел? – спросил он.

– Да, – сказал я, – как тебя.

– Своими глазами видел, – сказал я.

– Ну, и как он тебе? – спросил мент.

– На вид Совершенно Нормальный парень, – сказал я, – совершенно обычный мужч…

– А я тебе что говорил? – перебил мент.

И добавил:

– В нашем городке психов нет.

Наверное, так оно и было. Я поблагодарил и повесил трубку. Написал рассказ про свой самый лучший секс в том году. Выпил кофе. Пошел обедать. Ждал. Прошло больше года. Письма приходить перестали. Что же. В нашем городке психов больше нет.

МАКАМОНЫ

– Мооз, – говорит он.

– Мороз? – повторяю я.

– Да, Мооз, – втолковывает он.

– Мороз? Дед Мороз? – начинаю понимать я.

– Деда Мооз, – улыбается он из маленькой ванной.

Зубов у него пока еще двадцать, им у него во рту не тесно, поэтому между ними щели. От этого улыбка выглядит очень открытой.

– Хорошо улыбаешься, – говорю я.

– Мооз, – напоминает он.

– Мороз, – киваю я.

– Деда Мооз, – мечтает он.

– Да, – обещаю я. – Дед Мороз. Придет.

– Пидет.

– Придет. На Новый год. Обязательно.

– Игусики, – улыбается он.

– Игрушки, – подтверждаю я. – Принесет игрушек. Много.

– И соник! – кричит он, смеясь.

– И слоник, – говорю я, недоумевая, откуда у Мороза в свите слон.

– Мооз, – снова говорит он.

И будет говорить до тех пор, пока не уснет. Он только начал говорить, и из него прет. Как из щенка – любовь к жизни. Волосы у него взъерошены, и я думаю, что пора бы его постричь.

– Постричь бы тебя, Игнат, – говорю я. – Вон зарос как…

– Не нада сапунь, – пугается он.

– Не будет шампуня, – обещаю я.