Байки негевского бабайки

кто дланью Всевышней согбен.

Но что же? Разыгран беспечною сворой

за бабу публично облит он позором,

толпой без мозгов и сердец.

Поэта убили. И тело зарыто,

и плачет страна над разбитым корытом.

Так круг завершает Творец.

И сказано гласом Архангела строгим:

«Поэт, никогда не шути над убогим!

Бог шутит и над шутником!»

Ах, сколько поэтов на свете убито!

На складах сокрытых стареют корыта.

И сохнут до трещин тайком.

***

Кто впервые видел Слово

Кто впервые видел Слово?

Процарапав письмена

кто стремил нас к жизни новой

где неправда не нужна?

Древний, опытный, наивный

верил он, мудроголов,

что в грядущих книгах дивных

будет много добрых слов.

Он не мог предвидеть сразу

вой газетных верных псов,

и кровавые приказы,

и наветы подлецов.

Что не сразу и не вскоре

но, освоив суть едва,

мелкий шкодник на заборе

впишет грязные слова.

Но и знай он все наверно,

тот мудрец прошедших лет,

он отмел бы мысли скверны,

и письмён оставил след.

Ведь ценнее душ и крови

то, что бытию столпом.

Ибо мир стоит на Слове.

Устном, письменном, любом!

***

Терроризм и поэт

Теракт в Ницце июль 2016 г.

Зачем поэту бодигард? Он сам страшнее ста бомбард.

Он как гепард, как леопард, — жрёт дичь любого веса.

А террорист — простой злодей. Он может лишь убить людей,

а душу скрасть, как Асмодей, не может ни бельмеса.

И вот на ринге с двух сторон — под свист толпы и грай ворон:

Сел в грузовик, набрал разгон двуногий клон амёбы.

Напротив, в суете-сует, толпа. Среди неё — поэт

творец, мудрец, аскет, эстэт, уже у грани гроба.

А в жарком небе гром петард! И вот — бессильны сто бомбард

Молчат гепард и леопард, лишь ярость сжала скулы.

И кто бы крикнул "Караул!", и кто б с дороги оттолкнул?

А что же Бог? А бог уснул. И смерть косой взмахнула.

***

Сонет о любви к жизни

Еще один из нас ушел во тьму.

Отмучился, слезами орошаем.

Пути желаем легкого ему,

Но что-то сами вслед не поспешаем.

Так ежедневно рвется чья-то нить

И так огонь щепу сжирает жадно.

Жестоки люди? Очень может быть.

А время? Время вовсе беспощадно.

Я ощущаю мозгом и крестцом

Страдая от потерь, бессилья, боли:

В нас жажда жить вчеканена Творцом

Хоть в нищете, болезнях и неволе.

Сжав челюсти, вцепившись в жизни нить…

Любой ценой стремимся вечно жить?

***

Автор и его герои

Не может Автор быть героем.

С героем Автор несравним

Мы воспеваем их порою.

Но не завидуем мы им.

Мы выше, аристократичней,

и красивее и умней.

А правда… много ль проку в ней?

Первичны — мы. Герой — вторичен.

Судьба героя нелегка

и, торя тяжкий путь героям,

Мы презираем их слегка,

Зато и златом с лаком кроем.

Но, староват и мягкотел,

И цацу из себя не строя,

Героем быть и я б хотел.

Да кто ж возьмёт меня в герои?

***

Не скромность

О нет, не скромность правит миром.

Не скромностью живет талант.

И мнит себя поэт Шекспиром,

Буонапартом лейтенант.

Себя считая выше критик

и гений свой за постулат

"Я Цезарь!" — думает политик,-

"Но император, не салат"

И популярный литератор

средь восхищения молвы

как при триумфе император

не потеряет головы.

Увы, приличия оковы

с древнейших пор сжимают мир.

Поэт воскликнет: "Что вы- что вы!

Не Пушкин я и не Шекспир.

И не достоин я реально

столь исключительных похвал.

Стихи мои хоть гениальны,

но я же просто рифмовал."

О, скромность — вишенка в десерте

(всяк лейтенант — Наполеон).

Так и поэту вы не верьте.

Что гениален — знает он.

ВольнО читательской элите

внимать поэта словесам.

Его за скромность ВЫ хвалите.

А за стихи — ужо он сам!

***

Влюбленность поэта

Рифмоплётство — это склонность, но не страсть, поверьте, это.

Рифмоплёт — поэт отчасти, и глаза его сухи

Перманентная влюбленность характерна для поэта.

Только лишь горя от страсти можно создавать стихи.

С хладнокровием тюленьим можно строить теоремы

можно всласть писать трактаты, возводить приличный дом.

Но писать без вдохновенья хоть стихи, а хоть поэмы,-

как лететь гусём крылатым над кукушкиным гнездом.

Вдохновенье, водкой в глотку, кружит голову хмельную.

Не усилием, внатугу, а душою возлюбя

проходящую красотку и жену свою родную

внуков, Родину и друга, в крайнем случае себя.

Так творят стихи поэты, беззаветно и безумно,

так летит пчела на вереск: без забот, что будет впредь.

Даже "против мнений света", словно Пушкин вольнодумно.

Так лосось идет на нерест чтобы после умереть.

И рождается творенье, вне расчета, чувства долга.

Повезёт — так позже, где-то, будет славы торжество.

А потом опустошенье. Но, конечно, ненадолго

Ведь любовь спасет поэта. Лишь любовь спасет его.

***

«Довлеет дневи злоба его»

Мы не звери, мы не йети,

люди разных стран и классов.

Ходим в церкви и мечети,

честно вносим взносы в кассы.

Ценим время: век корОток.

Ходим в банки, трасты, тресты,

кормим кошек и сироток,

покоряем эвересты.

Верим очень осторожно

всяким истинам несвежим.

Ближних любим, если можно.

Дальних, если нужно, режем.

Жизнь нам ставила клистиры

гнала плетью, не просила.

Века нашего кумиры:

целеустремленность, сила.

Всяким слабостям не внемля,

Подчиняем даль за далью

Мы ваще вращаем Землю!

Что вы лезете с моралью?!

***

Потому!