Байки негевского бабайки

"Зачем и почему — две большие разницы"

Никонов. /Абгрейд обезьяны/

Я пишу не «зачем», я пишу «почему».

Повинуясь уму я на клавиши жму.

И мечта высока, и не дрогнет рука.

Рифмы лезут наружу гвоздем их мешка,

Как карманник в карман, как мошкА на свечу.

Я их не затопчу, даже если хочу.

Может, в звуках стихов моих нет красоты,

Незатейливы рифмы и звуки просты.

Ни трехслойных аллюзий, метафор витых,

ни сечений златых не содержит мой стих.

А намеки ясны хоть бомжу, хоть ежу

все, что знаю и думаю — прямо скажу

Для того, однова, и дана голова

Чтоб не путать эмоции, мысли, слова.

Пусть от критиков брань что стихи графомань

А душа все равно улетает за грань

Пусть утрутся и сноб, и ханжа и эстет.

Не нужна мне трибуна! Хочу тет-а-тет!

Не мечтаю о бронзе, лавровых венках

и о толпах фанатов с цветами в руках

И себя не ваяю в стишках, а секу,

Для того и вплетается лыко в строку.

Я не вор, и не гений, и не ангелок,

Для потомков наследства скопить я не смог.

Этот стих не для них. Для меня и для вас.

Он как плата за всё. За «тогда» и «сейчас».

Как галерник к веслу, каторжанин к ядру

Я прикован к стиху, вместе с ним и умру.

И как узник, что отдан во власть палачу,

Тем, кто в камерах ближних я в стенку стучу:

Не хочу без следа провалиться во тьму!

Не для них. Не для вас. Просто так. Потому!

***

О поисках жемчуга в куче навоза

«Где ваше сокровище, там будет и ваше сердце» (ЛУКИ 12:34)

Шел я дорогой шершавою

молодцем добрым, красавою.

Делал, что должно, пока

старость лапищей костлявою

не придавила бока.

Сдобы доедены ситные,

сроки проходят транзитные,

вся шевелюра сиза.

Ноют суставы артритные,

скорбно слезятся глаза.

Матовы стекла фрамужные.

А юбилеи ненужные -

хуже плетей и цикут.

Календари, как недужные

счет заунывный ведут.

Были ли небыли былями?

Грудой в чулане, бутылями,

муть от реалий земных.

Эйдосы все опостылели

Слить бы… Да нет запасных.

Ночь. Тишина беспросветная.

Жжет ретивОе, заветное.

В помыслах тишь-благодать.

Выйдешь в поля интернетные

свежим дерьмом подышать.

ДОсвету маешься с ужина,

зенки прижмуришь натруженно

гумуса слой шелуша:

где же ты, радость-жемчужина,

мысль, красота и душа?

Лжа ли слова изреченные?

Тлен ли стихи обреченные,

полные терний кусты?

Вóльно ль вам вымучать оные,

думой и чувством пусты?

В после-полуночном бдении

выцепишь вдруг в восхищении

чистое, словно слеза,

силы сакральной видение.

Тут же помрешь в обалдении,

И улетишь в небеса.

Не упустите неявное!

Лет истечение плавное,

на уши ляжет лапшой.

Возраст. Ведь это не главное.

Главное, — что за душой.

***

Сказка — ложь?

Скрывает сакральную тайну

ошибка в начале начал:

Средь шумного бала случайно

принц Золушку не повстречал.

Кто скажет: "Да мелочь, в натуре!

Бывает и хуже порой…"

Но дырочка в литературе

становится Черной дырой.

Ведь чуда не с Ним и не с Нею

уже не случится с утра.

Без Золушки будет труднее

поверить в победу добра.

У Хортицы на переправе

потонет весь Игорев полк

И Красную Шапочку вправе

сожрать будет с бабушкой волк.

А мир станет скучным до дрожи,

и чья в этом будет вина?

Хоть сказка неправда, но, всё же,

нам жить помогает она.

Пусть время безвкусно, как вата,

пусть тянется дней череда…

Читайте же сказки, ребята!

Ведь чудо возможно всегда.

***

Поэт и Правда

Я, хотя и не философ сроду,

парадокс забавный изреку:

Не принадлежит поэт народу,

и стране, и даже языку.

Не указ ему ни царь, ни Папа,

нет богатства, званий, степеней.

На поэта не накинуть кляпа,

ни цепей, веревок и ремней.

Выше суеверий, зла и грязи,

двигаясь по избранной стезе,

Он парит, как облако: вне связей,

В неба бесконечной бирюзе.

Даже если признанно народный,

выше всех законов твердых тел.

Только не подумайте: "свободный"

Ветер дунул — он и улетел.

Быть поэтом так легко и просто:

Сколько вариантов, — выбирай!

Вот летит поэт на южный остров.

Из зимы — в приморский теплый рай.

Мимо Казахстана и Китая

он над облаками, как Икар,

пролетит, препон границ не зная,

на Шри Ланку и Мадагаскар.

Оседлав попутные муссоны,

он перелетит в один момент

В Швецию весёлым Карлсоном,

Питом Пэном в дикий Неверленд.

На мораль плевать и на законы

на ментов и грозного царя.

Рот раскройте! Каркните, вороны!

Верите вы этому? А зря!

Улетит поэт, хваля свободу,

выборы, иную демократь,

позабыв, что животу в угоду

и поэту нужно кушать. Жрать!

Что поэт свободен — это сказки.

В жизни нету ничего глупей.

Даже у поэтов есть привязки, -

держат крепче якорных цепей.

Сможешь — честен будь и бескорыстен.

Тяжко это. Ну, а нет, так нет.

Только тяжесть выстраданных истин

людям передай, раз ты поэт.

Если повезет — партийный бонза,

олигарх, законов главный страж,

чек отпишет и отсыпет бронзы,

обеспечит тысячный тираж.

Если повезет черезвычайно,

попадешь "в тусу", с бомонд, в струю.

Босс подарит пять минут прайм-тайма

сможешь правду огласить свою.

А не повезёт припасть к эфиру,

денег на бумагу не наскресть,

выложи творенья на Стихиру.

Слава Богу, что такая есть.

Не сдавайся. Весел будь наружно

и не плачь от грешной чепухи.

Можешь матюкаться, если нужно.

Зубы сжав трудись. Пиши стихи.