Бархатная Принцесса

— Куда? Куда ты с ним уйдешь? – Никольский снимает очки, и я отчетливо вижу каждую морщину его возраста. И злость, и презрение, которые расстреливают меня частой автоматной очередью. – В засраную «однушку»? На нищенскую зарплату? Сама на что жить будешь? Ты же завтра прибежишь, когда деньги кончатся на шмотки, салоны и загулы. Предупреждаю, - Никольский выходит из-за стола, становится прямо передо мной, хоть каждое его слово – для дочери, - хочешь идти с ним – иди, но я больше ни рубля тебе не дам. Даже если будешь с голоду подыхать. А ты, - теперь уже ко мне, - слушай внимательно и постарайся понять своим скудным умом: мое предложение сейчас – последнее. Я не бросаю слов на ветер, мелкий выблядок, и держу обещание. Всегда. Пол «лимона» зелени сейчас, чтобы ты свалил туда, откуда я даже твой вонючий запах не услышу, или забирай ее – и убирайтесь оба. И больше ничего от меня, ни копейки, ни помощи. Ни-че-го.

Я сжимаю кулак.

Улыбаюсь.

И вваливаю ему от всей души, прямо снизу-вверх, под челюсть, так, что Никольский заваливается назад. Это совсем не то, что я хочу с ним сделать, но это намного больше, чем то, на что он думал, я осмелюсь.

— Это тебе за выблядка. – Мой голос звенит в полной тишине, потому что никто – вообще никто – не произносит ни звука. Даже Никольский только скалит окровавленные зубы и подтирает розовую слюну рукавом наверняка охеренно дорогой рубашки. – В следующий раз я тебе эти слова из глотки прямо с языком вырву, хозяин, блядь, жизни.

Поворачиваюсь на пятках – и уебываю на хер. И мне плевать, достанет ли он из стола пистолет – наверняка ведь лежит там какой-то крутой «ствол» как раз для такого случая – выстрелит ли мне в спину. Плевать, побежит ли Ляля следом, но лучше бы она осталась, потому что на хер мне не нужна, тем более, как жена.

Но если бы случилось чудо, и Даниэла…

Я бы взял ее на руки и вынес из этой вонючей жизни, где совершенно не стоящий ее мужик смахивает ее такую узкую ладошку со своего сраного плеча.

Глава шестая: Даниэла

«Мужчины разберутся сами…»

Его слова пульсируют в моих ушах. И мир стремительно, словно я села на сумасшедший аттракцион, раскачивается все сильнее и сильнее, и, наконец, переворачивается вверх ногами. Или, точнее, становится на свое место.

Я всегда мысленно называла его «мальчик». Сама не знаю почему. Хотя нет, конечно же, я знаю, но эта правда – хуже отравы. Потому что от «мальчика» я еще могу защититься, потому что «мальчик» - это блажь, просто красивая картинка, паренек, которых я десятками нанимаю, словно заводных марионеток, вышагивать по подиуму в созданных мною вещах.

А куда деться от мужчины? Такого зрелого уже мужчины?

Олег хватает телефон, и я с трудом, но все же сдерживаю его руку.

— Не надо, пусть уходят.

Оля выбегает следом за Каем, дверь печально тянет в сторону, и я медлю, зачем-то ловлю взглядом широкую напряженную спину, мягкий пружинистый шаг. Смотрю, как Оля обхватывает Кая за локоть, льнет всем тело, потирается грудью о черных воронов.

Во рту горько. Так горько, что я сама не осознаю, как кладу в рот кубик льда из горки, которую укладывала на полотенце. Хочется сглотнуть, но нечем.

— Хватит, - рычит Олег, пока я усаживаю его в кресло и прикладываю к щеке полное льда полотенце. – Она сама напросилась. Сыт по горло! Чтобы ноги ее больше здесь не было, слышишь?

Я лишь пожимаю плечами, перекатывая кубики льда по его стремительно распухающей челюсти. Сколько раз я это слышала? Кажется, после каждого их скандала. Пройдет пара дней, возможно, недель, Олег остынет и сам придумает повод позвонить. Он ее любит, как отец любит единственного ребенка. И то, что в этот раз Оля переступила черту, совершенно ничего не значит. Просто теперь Олег подвинет границу немного дальше.

— Надо было его убить, - продолжает негодовать муж, но злость все же постепенно сходит на нет. – Сразу, как появился на горизонте.

— Оля – взрослая, и имеет право решать, с кем строить свою жизнь, - говорю я совершенно заученную фразу. – Пусть учится на своих ошибках, Олег. Ты не можешь вечно ее оберегать.

— Я могу сделать так, что она не будет путаться с этой… татуированой наркоманской тварью.

— Мальчик не похож на наркомана, зачем ты так?

— Мальчик? – Он иронично отзеркаливает мои слова. – Это здоровая убитая жизнью кобелина, Дани, и попомни мои слова – он так просто не уберется из моей жизни. Черт, блин…

Вот оно, снова. «Моей» жизни…

Он забирает полотенце из моих пальцев, кладет на стол, опускает руки мне на талию, притягивает, пряча лицо у меня в животе. Я кладу ладони ему на голову, успокаивающе перебираю полные седины волосы.

— Прости, родная, - извиняется сразу за всю грубость. – Я в полном раздрае. Нужно побыть одному, хорошо?

Он снимает мои руки, припадает губами к ладоням… И я невольно вспоминаю ту апрельскую ночь, тот дождь, и хриплый, будто простуженный, голос, поющий без единой фальшивой ноты: «Прольются все слова как дождь, и там, где ты меня не ждешь…»