Бег в себя (СИ)

Я прохожу через дворы к машине. Ощущаю, как что-то внутри меня тянется на волю, словно бы в меня засадили личинку «чужого», и сейчас настала пора ей выйти милым крабиком. Потолок машины давит на меня, и я открываю люк. Меня раздражает солнце. Я уезжаю. Курю всю дорогу.

Встречаю понедельник с энтузиазмом, потому что выходные без работы лишили меня приличной суммы. С другой стороны, я вроде как отдохнул посредством безделья, да и скинул немного товара. Но я не ощущаю себя отдохнувшим. Просто держусь бодрячком. Словно бы вчера была пятница, и я просто относительно неплохо выспался. Не более того.

Помнится, в подростковом возрасте я пытался что-то писать в плане фантастической прозы. И даже стихи какие-то сочинял, но мне было стыдно их показывать кому-либо. Более того, в моей семье, состоявшей из матери, сестры и кошки, мало кому было до высоких духовных материй, и мои увлечения просто игнорировались. Мне говорили, что надо получить «вышку», успешно устроиться. А потом уже увлекаться. Кто-то и друзей сказал как-то, что меня круто читать, и я тогда ощутил, как все внутри затрепетало. Целое одно доброе слово в адрес мои стараний.

Потом надо было действительно работать и заканчивать школу. Потом меня понесло сначала учиться дальше, а уже потом в армию. Потом я долго и упорно работал, и в один прекрасный одинокий вечер, выжрав пару стаканов текилы, я вспомнил о своих увлечениях и решил что-нибудь сочинить. Что-нибудь актуальное, злободневное, уже не в фантастике, а в нормальной, интересной читателю реалистичной манере. Написав от руки на листке бумаги сколько-то там строк, я посмотрел на результат и обнаружил, что я пишу одно, а выходит другое. Мне казалось, что выходит ровно и увлекательно, а на поверку новое произведение оказалось набором предложений, сомнительно связанных друг с другом, корявых, раздражающих своим слабоумием.

Позже я использовал этот лист для самокрутки – по крайней мере, моя фантазия и затраченные на ее реализацию силы должны были вернуться ко мне в виде дыма, смешанного с дымом травы.

Потом я как-то вспомнил, что еще в школьном возрасте я пытался писать музыку – бренчал на гитаре, изучил вроде как ноты, пытался записывать произведения, но, помня об опыте с прозой, я просто достал виски, смешал с колой и убрался подальше от этой затеи.

Вспоминая о том, как я пытался что-то создавать, я понимаю, что каждая такая попытка была своего рода побегом внутрь себя от того, что мне не нравилось в окружающем мире. Я обнаруживал, что мне что-то не дается – и фантазировал на тему того, как бы сделать, чтобы это удалось. Потом, с возрастом, я пришел к мысли, что надо не мечтать о делах, а делать их. И мечты испарились. И сейчас у меня их, вроде как, и нет. У меня есть работа, достаток на одного себя, девушка, ее дублер и море различных увеселительных средств для одинокого времяпрепровождения.

Взвешивая полученное и упущенное, я каждый раз ломаю весы, потому что мне не нравится результат.

- Не знаешь, что там с Сашкой Ребровым?

Я немного волнуюсь, задавая моему дилеру такой щепетильный вопрос. Но я знаю, что у него есть связи с Фахидом. Я рискую.

- Слышал, он сильно расстроил Фахида.

- Каким раком?

- Ну, забрал товар, вроде как просрал. Он же у него был за курьера иногда.

- Круто. Мне казалось, он подторговывал, и все.

- Может, в его пиздеж про бизнес ты тоже веришь?