Бег времени

Пахнет гарью. Четыре недели
Торф сухой по болотам горит.
Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит.

Стало солнце немилостью Божьей,

Дождик с Пасхи полей не кропил.
Приходил одноногий прохожий
И один на дворе говорил:

«Сроки страшные близятся. Скоро

Станет тесно от свежих могил.
Ждите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светил.

Только нашей земли не разделит

На потеху себе супостат:
Богородица белый расстелет
Над скорбями великими плат».

II. «Можжевельника запах сладкий…»

Можжевельника запах сладкий
От горящих лесов летит.
Над ребятами стонут солдатки,
Вдовий плач по деревне звенит.

Не напрасно молебны служились,

О дожде тосковала земля:
Красной влагой тепло окропились
Затоптанные поля.

Низко, низко небо пустое,

И голос молящего тих:
«Ранят тело Твое пресвятое,
Мечут жребий о ризах Твоих».

20 июля 1914

, Слепнево

«Тот голос, с тишиной великой споря…»

   Тот голос, с тишиной великой споря,
   Победу одержал над тишиной.
   Во мне еще, как песня или горе,
   Последняя зима перед войной.

Белее сводов Смольного собора,

Таинственней, чем пышный Летний сад,
Она была. Не знали мы, что скоро
В тоске предельной поглядим назад.

Январь 1917

, Петербург

«Мы не умеем прощаться…»

Мы не умеем прощаться, —
Всё бродим плечо к плечу.
Уже начинает смеркаться,
Ты задумчив, а я молчу.

В церковь войдем, увидим

Отпеванье, крестины, брак,
Не взглянув друг на друга, выйдем.
Отчего всё у нас не так?

Или сядем на снег примятый

На кладбище, легко вздохнем,
И ты палкой чертишь палаты,
Где мы будем всегда вдвоем.

Март 1917

, Петербург

Утешение

Там Михаил Архистратиг

Его зачислил в рать свою.

Н. Гумилев

   Вестей от него не получишь больше,
   Не услышишь ты про него.
   В объятой пожарами, скорбной Польше
   Не найдешь могилы его.

Пусть дух твой станет тих и покоен,

Уже не будет потерь:
Он Божьего воинства новый воин,
О нем не грусти теперь.

И плакать грешно, и грешно томиться

В милом, родном дому.
Подумай, ты можешь теперь молиться
Заступнику своему.

Сентябрь 1914

, Царское Село

«Лучше б мне частушки задорно выкликать…»

Лучше б мне частушки задорно выкликать,
А тебе на хриплой гармонике играть!

И уйдя, обнявшись, на ночь за овсы,

Потерять бы ленту из тугой косы.

Лучше б мне ребеночка твоего качать,

А тебе полтинник в сутки выручать,

И ходить на кладбище в поминальный день

Да смотреть на белую Божию сирень.

Июль 1914

, Дарница

Молитва