Беглецы в Бесконечность

Оставшись один Иосиф Павлович улыбнулся, на этот раз от души, а не гримасничая, и принялся нетерпеливо листать газету. Есть!.. Есть, на третьей странице небольшая заметка, как всегда с иронией и сарказмом, что сегодня, ага, по адресу, так, есть, Иосиф Павлович быстро черкнул шариковой ручкой на листке отрывного календаря — Московский переулок, дом 4, в 20.00 состоится презентация ресторана-кабаре ""Яр", кстати — название украдено у дореволюционного заведения, ну а среди ожидаемых гостей и приглашенных всем знакомые имена… Певец К., бандит Р., бандит Г., бизнесмен Ю… Так, слабенькая маскировка, скорей всего певец К. - это Кобзон, бандит Р. это как его, летом большой скандал был, Родановский что ли… Иосиф Павлович задумался, черт, вспомнить не могу, а ошибиться тут нельзя…

Взгляд упал на телефон и услужливая память подсказала — жена. Сидит и целыми днями смотрит по телевизору все подряд передачи и фильмы, знает по фамилии каждую морду, которая хоть раз появилась на голубом экране… Надо же, дожили — раньше на экране вожди да артисты показывались, теперь артисты, вожди и бандиты… демократия… Иосиф Павлович набрал номер и в тдубке старенького югославского телефона раздался недовольный голос жены — алло, я слушаю!

— Это я Тапа, я немного задержусь, срочная работа, кстати — начальство на следующий месяц обещает подбросить премию… Сейчас надо дать ей высказаться, тогда она не поймет, зачем я звонил, не уcледит, ишь разболталась, и болтает, и болтает, а что болтает и сама не ведает… Ну хватит, поболтала и будет…

— Извини Тапа, у меня работы сверх головы. Да, кстати, мы тут на работе поспорили, ты случайно не помнишь — летом шумный скандал был с каким-то бандитом, толстый такой, не сильно старый и толстый, он еще какого-то депутата с потрохами купил, ну с проститутками там еще было намешано… Его еще крестным отцом Москвы журналисты назвали… На "Р" что ли…

— Вечно ты ни чего не помнишь, Родаковский, фамилия на Р — Родаковский, кличка "Север", вор в законе, смотрящий над Москвой, сорок два года, судимости…

— Все Тапа, все, мне не интересно, извини — я только подумал, вдруг ты помнишь фамилию, все, поцелуй дочь, я работаю. Приду как приду. Отбой.

Положив трубку на место, Иосиф Павлович несколько раз повторил про себя и вслух — Родаковский, кличка Север, Родаковский, клич… нет, не так, Родаковский, господин Родаковский, господин Родаковский… Да, надо к завтрашнему дню составить план и обоснование… ну уж хренушки! — расхохотался во весь голос Иосиф Павлович, ну уж херушки, сами! сами господа демократы, сами, вон и Сергей Сергеевич на мое место рвется, ему и карты в руки, ну а я с завтрашнего дня на бюллетене… Сердце. Так… так-то.

Добраться до Московского переулка было легко. Так как господа бандиты презентуют заведения только в центре города. На окраину их и калачом не заманишь, даже намазанным икрой. Выйдя из метро, Иосиф Павлович раскрыл над головою зонт, старенький, с одной дырочкой возле ручки, как не заклеишь — так заплата отлетает, и вглядевшись сквозь завесу дождя, чуть подсвеченную светом фонарей, в надпись на облупленной табличке на углу ближайшего дома. Ага, Московский, ускорив шаги, Иосиф Павлович направился вглубь переулка и через сотню метров увидел сразу репрезентируемый объект.

Вокруг еще не открытого для общественности ресторана-кабаре копошилась жизнь — подъезжали приглашенные артисты вперемешку с бандитами и мелкими вождями-политиками на разноцветных импортных автомобилях, в сторонке стояли джипы, набитые мускулистыми телами мелких бандитов, мелькали какие-то явно бандитские рожи в милиционерской форме и кожаных куртках, все переговаривались по мобильным телефонам и уоки-токи с длинными антеннами… В сторонке скромно замерло ободранное милиционерское "жигули" с синими сейчас выключенными мигалками на крыше… Ну да, бандитов надо охранять — вдруг они передерутся, по привычке хмыкнул Иосиф Павлович и на секунду задумался. Как быть… А, была-небыла, кто не рискует — тот не пьет шампанского, не убьют же за добрую весть, хорошие сведения, вон и бандиты уже косится из джипа стали, да и снующие кидают косые взгляды, хе-хе, примут еще за киллера, пора приступать… Иосиф Павлович двинулся, старательно обходя особо глубокие лужи и придерживая зонт при порывах ветра, двинулся к самой шикарной машине — синему огромному джипу, всеми своими блестящими хромированными деталями огромных размеров кричащий на всю московскую улицу, пардон — Московский переулок, о своей мощи, своем богатстве и своем пренебрежении к окружающим… Джип даже был запаркован не как все машины, вдоль тротуара, а поперек, наполовину взгромоздившись на бордюр и подмяв огромными ребристыми колесами крошево асфальта. Из темноты салона джипа, сквозь опущенное стекло, на Иосифа Павловича повеяло холодом пещеры, подземелья, бездны…

АМСТЕРДАМ.

Утренний Амстердам совершенно не похож на ночной. Нет, это не банальность, как можно было бы подумать, будто другие города не имеют такого резкого отличия, и все же, все же, все же…