Бегущие по мирам

Алёна зажмурилась, замотала головой:

– Не хочу я ничего сказать! Ни думать, ни обсуждать, ничего не хочу, – и отскочила от Макара, словно он и был той враждебной реальностью, от которой ей так хотелось спрятаться. – Вот, буду сидеть здесь и читать светскую хронику, пока не обсохну!

Макар ретировался в противоположный угол, к книжным полкам, бороться с обидой. Получалось не очень. «Вот нарою в книжках что-нибудь полезное, – мстительно думал он, – что-нибудь жизненно важное и даже спасительное, пока некоторые фифы газетки полистывают...»

Но важное, пусть и не спасительное, нашла все-таки Алёна. Там же, на столе, среди газет. Тетрадь в картонной обложке, словно вынырнувшая из другого времени и пространства, оказалась тем самым, чем и выглядела – дневником. Наплевав на размолвку, хриплым от волнения голосом Алёна стала зачитывать записи.

– «День четырнадцатый. Диагноз подтвержден. Мне говорят, он не мог не подтвердиться, у нас же первоклассные врачи. У нас, мать их, отличные врачи, у нас лучшая медицина, но почему тогда Малинка должна... Я не буду этого писать. Даже с их слов».

«День пятнадцатый. Нам дают полгода. Всего две недели назад у нас была целая жизнь впереди, а потом, когда я состарюсь и умру, еще много, много лет у нее. А теперь полгода. Может, меньше. Теперь я, видимо, должен начинать обратный отсчет. Сколько там дней в половине года? Сто восемьдесят. День сто восьмидесятый, день сто семьдесят девятый... А идите вы! Считайте сами, сколько там осталось...»

«День тридцать второй. Малинка постепенно уходит от меня. Нет, не так! Не так. Нет. Она не уходит отсюда, она приходит туда... Куда? Куда придет моя маленькая, моя родная? Она будет там совсем одна? Я этого не позволю. Она маленькая, ей нельзя одной».

«День сорок пятый. Я рисую для Малинки мир. Когда она не спит, то придумывает его для себя. Она такая умница, такая... Я так горжусь ею! Проклятье, всё не то, я ее люблю. Я так ее люблю, что не смогу...»

Алёна перелистала страницы.

– Тут еще много, Макар.

– Очень много? – хмуро спросил Макар.

– Не очень.

– Понимаешь, что это значит?

Тетрадь казалась невыносимо тяжелой, словно весила целую тонну. Алёна очень осторожно опустила ее на стеклянный стол.

– Понимаю. Она умерла.

– Я не про это. Я про то, что мир, из которого мы с тобой только что вывалились, придумал Теофил Иванов. Художник. Для своей умирающей дочери.

Алёна поразмыслила. Сказала с сосредоточенным спокойствием:

– Наверное, можно остаться здесь. Читать дневник.

– Он скоро кончится...

– Книги. Вместо этой девочки, Малинки. Ходить гулять. Вырастить себе балкон, а на нем цветы. Тебя ведь никто не ждет?

Макар медленно кивнул. Пустой город, чистенький, с иголочки, как никем не ношенный наряд, словно специально затерялся во времени и пространстве, чтобы стать их с Алёной персональным миром. Он представил неспешные прогулки по бесконечным проспектам, бесчисленные открытия, припасенные только для них...

– Меня тоже никто. Вот видишь...

Рай на двоих. И не пасторальный домишко с сиренью в палисаднике и цветущими холмами в качестве задника, а самый настоящий город будущего, шедевр технологической мысли. Он-то охотно удовольствовался бы сиренью и холмом, но Алёна любит комфорт. А какой уж там комфорт, в домишке? Комары небось... Мухи, когда жара. И туалет в огороде. Или в персональном рае не ходят в туалет? Он помотал головой, разгоняя стеснившиеся мысли. Алёна поняла его по-своему. И обрадовалась странной, невеселой радостью:

– Верно, надо возвращаться. Потому что знаешь, Макар, я же забыла... У меня же собаки.

– Кто?

– Собаки! Двое. Или две? Я их кормлю. Ты извини. А то бы я...

– Осталась тут со мной навсегда?

Алёна уставила на него глаза, наполнившиеся темнотой и силой. Колодцы, залитые в половодье ледяной и пьяной талой водой. Прижала ладонь к груди. Будто клятву давала. Но под ладонью засветился кристалл, и Макар поспешно шагнул к ней и обнял. То ли принимая клятву, то ли боясь остаться в параллельном мире без проводника.

...Вернулись они в умиротворенное, словно обожравшееся чудище, море. Бури уже не было. Не было и корабля – его разбил, разметал, навсегда унес с собой сгинувший шторм. Среди сонно шевелящихся волн не было ни следа кораблекрушения. Никто не пытался держаться на плаву, цепляясь за обломки. Лишь они вдвоем дрейфовали неведомо куда на куске деревянной обшивки, том самом, за который отчаянно цеплялись во время бури на палубе разбойничьего судна.

– Как думаешь, они потонули? Это ведь я, из-за меня...

– Что ты, Алёнка! Они же моряки. Куда-нибудь да выплывут.

О том, что в реальном мире на парусных судах зачастую ходили люди, вообще не умеющие плавать, потому что выплыть из открытого океана все равно не светило, Макар предпочел умолчать. Алёна и так казнилась, хотя в чем ее вина? В том, что напугала нервного заклинателя погоды на пиратском борту? Глупость какая-то... А люди, наверное, погибли. И оттого, что они были нарисованными – или, во всяком случае, произошли от нарисованных предков, – легче почему-то не становилось.