Белая Невеста

— Нарисуйте Кудряша! — подумав, предложил Пека. — С жирной денежкой в зубах!

Свободный художник поморщился.

— Ты бы, Захар, лучше рассказал, как сам вышел в международные зятья! — добродушно поддел приятеля Макар Антоныч.

— Что рассказывать! — отмахнулся смущенный Захар Семеныч. — Война. В Венгрии мы стояли. Моря нет, а тополя, как у нас. Есть такой виноградный городок Кечкемет. По-нашему — Козочкин город. Ну, дело молодое. Влюбился. Илонкой ее звали. Потом меня тяжело ранило. Очнулся в России. Ну… вот и все.

— Ох, молодежь! Не крути! — лукаво погрозил ему длинный винодел. А шо было через восемнадцать лет?

— Ну, пришло письмо… — Щеки безалкогольщика стали ярче красных маков. — А в письме фотокарточка, а на фотокарточке девушка. Вроде Илонки и вроде нет. Нос, понимаете, картошкой…

— Твой! — не сдержался Макар Антоныч.

— Мой… — подтвердил Захар Семеныч и сыпанул автоматной очередью: — А звать ее Катицей. По-нашему — Катюшей. Мать пишет: «Замуж нашу Катицу выдаю, на свадьбу приглашаю». Что делать? Хотел я заколоть хрячка да махнуть в Кечкемет. А моя Ася не пускает. Скоро сорок девять, а ревнует, как в девятнадцать. В войну маленечко в девках засиделась…

— Как? Не пускает даже на свадьбу? — возмутился князь.

— Говорит: «Колоть коли, а ехать не моги!» Вот так, братцы. — Безалкогольщик обхватил руками редеющие волосы. — Что, думаю, дочке на свадьбу послать? Виноград у них свой, вино свое, сало свое. И послал я моей Катице белое свадебное платье с казацкими узорами…

— Никаких узоров! — вдруг решительно заявил Кон Белон. — Я вас напишу! Пошлем мой… то есть ваш портрет! Европа должна меня знать!..

А винодел, покачивая седой головой, запел про казацкую любовь:

Ой, да сидит твоя сиза голубонька
Да край синего моря,
Край синего моря.
Ох да, и умывается сиза голубонька
Да морскою водою,
Морской водою.
Ах да, и утирается сиза голубонька
Да русою, ой, косою…

— Не надо! — умоляю старика. — К чему эти косы? Их теперь разве что общественные инспекторы носят. Отрезать их надо, отрезать!..

12. Белоневестинский ищет

Мы спустились по замшелым ступенькам в подземную прохладу. В полутьме каменного погреба громоздились пузатенькие бочонки. Они напоминали откормленных боровов разного калибра. Только вместо пятачка краник. И не хрюкали.

— Сказка! Миф! — ахнул Белоневестинский. — Не хватает, собственно, Радия Звонцова. Вот кто меня сделал человеком! Вместе искали, вместе хлопнули дверью училища… — Князь забылся, облокотившись на крайний бочонок. — Искать! Шедевры создаются в беспамятстве! Ж-жик! Радий клялся: «Ты гениальнее меня!» Почему же одним не везет, а другим?.. Он-то… Захочет — вознесет, захочет — ж-жик! А я… Приезжает — философствуем в «Золотом якоре». «Радий! — говорю. — Круши серость! Ты же радиоактивный критик! Помоги, вытащи!..» А он: «Костик! Жди. Ты… ты… нет слов! Ты самородок!»

Пека многозначительно ковырнул в носу:

— И мама говорит: «Он самородок, да не золотой!»

— Что твоя мама понимает? Откуда ей знать, что в экстазе я пишу не кистью, а чем? Ну чем? О нравы! О, Белая Невеста!.. Даже диковатая Лилия… Я задыхаюсь…

Свободный художник изогнулся, стал на колени и невинно припал к красноватому шлангу, как к материнскому соску.

— Дывысь: зовсим дитына! — покачал головой Макар Антоныч.

— Только свою культурную сорочку не закапайте! — заботливо предостерег Захар Семеныч.

— Тише, папаши! — говорю. — Шедевры создаются в беспамятстве. Он ищет… творит…

Гений что-то страстно мычал и сосал, сосал хмельной шланг, опутавший бездонный бочонок.

— Ма… ма… Ма-ка-ры Го-но-ра-рычи! Го-но-ра-ры Заха-ры-чи! Хочу в Европу! Украду Ли-лию! Сделаю из нее Ма… Ма… «Ма-дон-ну». Клянусь… Ж-жик! Возь-му-у…

Тут я оттащил вдохновенно мычащего художника от винного соска. На завлекательной сорочке расползлись свежие сочные пятна.

— Аминь!..

Вдруг в чуть притворенных дверях что-то оглушительно тявкнуло. Оглядываюсь: знакомая косматая морда.

— Кудряш! Кудряш! Она подослала? — спрашиваю. — Нет у меня жирных денег. Нет! А? И ты хочешь творить?..

А Кудряш, глядя мне в глаза, так жалостливо руку мою лижет, что и сказать нельзя.

13. Кудряш и Милованов

Никуда я из нашей с Пекой комнатушки не ушел. Совсем уж собрался, да Петушок не пустил. Как уцепился и в плач. Раиса Павловна побледнела, потом покраснела, а потом, гляжу, так извинительно улыбнулась:

— Иван Иваныч, не травмируйте детскую душу. Лучше заколите моего кабанчика.

Заколол, а у самого душа кипит.

— Иван Иваныч, умоляю: уважьте, покоптите…

— А как же! Уважаю, — говорю, — Пеку.

Сидим мы с Петушком в саду, коптим под трухлявой грушей этот злосчастный окорок. Дым глаза ест. Вдруг видим: синяя фуражка через штакетник в сад скаканула. И сразу лай, крик.

Подбегаем: а наш Кудряш и товарищ Милованов по траве в обнимку катаются. И такие горячие у них объятия.

— Кудряш! На место! — кричу.