Псалтырь, покрытую нежесткой бурой кожей,Я взял, чеканные застежки отомкнул,Пересмотрел ряды кириллицы пригожейИ воска с ладаном приятный дух вдохнул.Прочел псалом: «Как лань к источнику стремится,Так рвется, господи, к тебе душа моя».Пахнула свежестью старинная страница,И с тихой радостью читаю книгу я.В конце ее стоит нехитрая приписка:«Для искупления грехов души своейСписал псалтырь Иван из града ВолковыскаВ году семь тысяч сто восьмом с начала дней».1912
СЛУЦКИЕ ТКАЧИХИ
Не видеть им родимой хаты,Не слышать деток голоса:Забрал на двор их пан богатыйТкать золотые пояса.И, опустив печально взоры,Уже забыв отрады дни,На полотне своем узорыНа лад персидский ткут они.А за стеной — дороги в полеИ шум черемух у окна…И думы мчатся поневолеТуда, где расцвела весна.Там ветерок веселый веет,Звенят, смеются ручейки,Там так заманчиво синеютВ хлебах зеленых васильки;Там — вешний гул густого бора…Ты ткешь, безвольная рука,На месте чуждого узораЦветок родного василька.1912, между 1914 и 1917
БЕЗНАДЕЖНОСТЬ
Скорина, доктор лекарских наук,Движенье звезд ночных на башне наблюдает. Пора! Вот из его проворных рукЦелительный отвар пан писарь принимает. Испил. Глядит на перстень золотойИ видит: изумруд тускнеет и мутится… И с горечью почувствовал больной,Что жизнь уж прожита и к ней не воротиться.1913