Белые Врата

Он не сразу понимает, что вопрос обращен к нему. Потихоньку "отъезжает". Дидье толкает его в бок.

- Не спи! Куда тебя доставить?

- Как куда? - трет глаза, пытаясь прогнать дремоту. - Вы ж сами сказали - в полицию.

- Да ладно тебе! - старший "спасов" хлопает его по плечу. - Что ты думаешь, мы звери, что ли? Чтобы сдавать тебя в полицию после всего... после того, как ты нам так помог? Отпустим тебя с миром. На вот, - он достает откуда-то блокнот с прикрепленной ручкой, - запиши имя, фамилию, номер мобильного, адрес, где живешь. Подойдешь к нам потом в офис, объяснительную напишешь. Ну, может, штраф тебе оформим... Да не бойся ты так! - усмехается Бартоли. - Не в пять тысяч евро. Меньше, существенно меньше. Для отчетности.

По дороге Литвин все-таки заснул, и снился ему исключительно снег. Около дома его растолкали, он даже смог самостоятельно дойти до двери шале. Долго не мог попасть ключом в замочную скважину, потом еще более долго, мучительно долго расстегивал и стаскивал горнолыжные ботинки руками, в которых, кажется, совсем не осталось сил. Кроме ботинок, снял еще только куртку. И упал на диван в холле, натянув на себя плед. Спать, спать, спать...

Глава 23. С неожиданными поворотами.

- Дидье, здравствуй! Это Арлетт Деларю.

- Арлетт, девочка моя... Здравствуй, здравствуй... Чем обязан таким вниманием к старику?

- Ох уж и старик... Надеюсь, не разбудила тебя?

- Хотел бы я, чтобы так оно и было, но - увы... я уже пару часов как на ногах. У нас тут такое творится - не поспишь много-то. Ну, ты, наверное, видела в новостях.

- Я, собственно, поэтому и звоню, Дидье...

- Что случилось?

Арлетт вздыхает. Только бы ее подозрения не подтвердились!

- Я второй день не могу дозвониться до своего друга. Он живет в моем шале. Я ему звонила вчера вечером, сегодня утром... У него телефон недоступен... - она старается, чтобы голос звучал ровно. - И... не мог бы ты...

- Говори имя и фамилию своего друга, - Бартоли открывает на компьютере список погибших и пропавших без вести за последний месяц.

- Артим Литвинский.

- ЧТО?! КАК?!

- Литвинский Артим. Он русский, - поясняет Арлет.

- Да я уже в курсе, что русский... - ворчит спасатель, разглядывая листок, оставленный вчерашним "героем дня". Именно он, Литвинский. Что за фамилия варварская, не произнести...

- Откуда?!

- Мы его вчера из-под лавины откопали.

Совершенно нечленораздельный звук на другом конце трубке - то ли вздох, то ли всхлип, то ли стон.

- Живого откопали, не паникуй так!

- Как?.. - только и может произнести она.

- Это ты у своего красавца спроси - как! Какого черта его понесло наверх, когда вокруг все сыпется?! Где ты нашла этого идиота?!

- Я... ох... с ним все в порядке?

- Жив-здоров, не поломал ничего, так, подзадохнулся только немного... Нет, ты мне скажи, на какой помойке ты подобрала это чучело безмозглое?

- Подобрала? Скорее, это он меня подобрал.

- Не понял?..

- Помнишь, я тебе рассказывала про свою последнюю экспедицию? И как чуть не погибла там? Ты еще говорил, что руководитель экспедиции тогда непрофессионально поступил, а русский шерпа все правильно сделал?

- Ну, помню. Так оно и было. Парень тебе жизнь точно спас, а могли бы и все выжить, если б его послушались.

- Это он и есть.

- А так и не скажешь, что у идиота мозги есть, - Бартоли изумлен донельзя. - Хотя... он потом реабилитировался.

- Каким образом?

- Ты же знаешь, как у нас бывает. Лавины идут одна за одной. Только мы его откопали, отъехали пару километров - еще один сход, на дорогу. Машины завалило. Копал вместе с нами, четырех человек лично достал. Живых. Так что... я его простил.

- Дидье, а ты не мог бы... проверить...

- Нет, не могу. Или чуть позже. Сейчас у нас каждый человек на счету, чтобы просто послать и проверить, что там с твоим русским.

- Дидье...

- Да все в порядке с ним! Мы его вчера до дому довезли, он нам ручкой помахал на прощанье. Отсыпается, наверное, после таких-то приключений можно и пару суток проспать. Все, Арлетт, удачи и пока! Ко мне пришли.

Она слушает короткие гудки в трубке. Смотрит рассеянно на бумаги на столе. Взгляд на часы на стене. Она еще успеет... успеет на ближайший экспресс до Бург Сен-Морис. Неизвестность убивает, и слова старого друга ее отца мало успокоили. Она должна увидеть Арти!

________________

Солнечный луч важно и неспешно путешествует по комнате, без препятствий проникнув сквозь незадернутые шторы. Зажигает золотистые искры в волосах лежащего на диване мужчины, греет ему веки. Но тот не просыпается ни от света, ни от звука поворачивающегося в замке ключа. Сон его крепок и глубок.

Он действительно тут, дома. Арлетт обессилено опускает сумку на пол и медленно подходит к дивану, опускается на колени. Глаза жадно вбирают в себя подробности. Запекшаяся кровь на нижней губе, длинная ссадина поперек щеки. Потом, быстрым движением руку к шее, на пульс - ей вдруг показалось, что... показалось!

Она утыкается лбом в его плечо. Пустота, просто пустота внутри вместо чувства радости, облегчения.

Он шевелится от ее движения рядом, ворочается, вздыхает. И просыпается.