Белый - цвет тоски

— Ну, красивая тварь! Её точно строго осудят! — мужчина в камуфляже и с автоматом смеётся очень неприятно и извращённо, отчего мне страшно и тревожно.

— Я ничего не сделала! Что за чёрт?! — гневно ругаюсь я и трясу решётку сильнее. Но бесполезно. Здесь полицейская машина, и так быстро я не выйду. Чёрт. Чёрт! Почему я только пошла с ним?! Но у меня не было выбора! Кто бы мне поверил?

— Вези её на склад! — указывает ему мужчина. Мы едем дальше. Я пристально смотрю на помещения склада, которые хорошо охраняются. В чём здесь дело? Что всё это значит?! О, пожалуйста, пожалуйста, Шарлотта! Я надеюсь, ты найдёшь мою серьгу! Потому что я не пошла добровольно! Инстинктивно я снимаю и вторую и проталкиваю её между сиденьями. Если будут мыть машину, может быть, её кто-нибудь найдёт. Это большая, бросающаяся в глаза серьга с синим камнем, не маленький пусет.

Тип едет к одному из задних зданий склада. Большие ворота здания открывают для него, и тогда мы въезжаем внутрь. Внутри всё освещено. Я зажмуриваю глаза, настолько ярок свет. Здесь паркуются машины. Различные полицейские автомобили, чёрные кузова и несколько люксовых автомобилей. В чём… в чём здесь дело?

Помещение точно имеют высоту добрые двадцать метров, типичный сарай, который используется в крестьянских хозяйствах, только бело-серый и более современный.

Я дрожу всем телом, когда четверо мужчин, также одетые в камуфляж, но без автоматов подходят к нам. Этот засранец выходит из машины, и я пытаюсь прислушаться к тому, что он рассказывает мужчинам. К сожалению, я понимаю не каждое слово, потому что двери заперты:

— Свежий товар… Судья… Игра… Будет круто… К другим…

Он сказал: «Судья»? «Судья»?!

Один из мужчин открывает дверь с моей стороны. В панике я тут же отодвигаюсь от него, но он хватает меня за щиколотку и грубо вытаскивает из машины. В страхе я крепко держусь за решётку, но лучше я отпущу, потому что мужчина слишком силён. Я падаю на пол и, дрожа, смотрю в незнакомые лица надо мной, которые высмеивают меня.

— Ну, малышка очень милая… — говорит один из них, в то время как чёртов бычара становится передо мной на колени, хватает меня за волосы и заставляет сесть прямо.

— Вы делаете мне больно! Ай! Руки прочь! — я пытаюсь пнуть его, но двое незнакомцев хватают меня за ноги. — Я сказала: «Руки прочь!» — кричу я и защищаюсь изо всех сил, но это не помогает. Мужчины ставят меня на ноги и связывают мне руки за спиной.

— Отведи её к остальным, там есть ещё несколько пустых клеток. Остальные ещё не вернулись, — говорит один из незнакомцев более молодому, который хватает меня и тащит.

— Иди со мной, — лишь говорит он. Полицейский остаётся с другими мужчинами. Я могу видеть, как чёртов бычара получает конверт и веселится с ними, но затем меня проводят через дверь, которая ведёт в длинный и тёмный коридор.

— Что здесь происходит? Кто вы? Почему вы это делаете?! — хочу я знать.

— Заткни пасть, кусок дерьма! — лишь отвечает мне он.

Я едва что-либо узнаю. Стены голые, пол облицован грубой плиткой. Мы проходим мимо некоторых дверей, но останавливаемся только у последней. Он открывает её, вводя код. Я не видела его. Дверь щёлкает, она больше не заперта, и он может её открыть.

В центре помещения площадью примерно в сто квадратных метров висит лампочка. Мигает свет, и в нём суетится много моли. У стен вплотную друг к другу стоят клетки. Высотой едва и полтора метра, как и в ширину и длину. Это клетки для собак? Только… там не собаки, а другие молодые девушки! Они сидят на корточках и испуганно поднимают глаза, когда меня приводят. Прямо у двери есть несколько свободных клеток, и мужчина открывает одну из них.

— Нет! Я туда не хочу! — я защищаюсь настолько, насколько могу, но против взрослого мускулистого мужчины у меня нет шансов.

Он швыряет меня на металлический пол, и я ударяюсь о задние металлические прутья. Дрожа, я выпрямляюсь, и мне приходится смотреть, как он запирает клетку на ключ. В центре помещения стоит стул с миской на нём, в которую он бросает связку ключей.

Я медленно осматриваюсь. Здесь стоит примерно двадцать клеток, из которых двенадцать или тринадцать заняты. Молодые девушки сидят на корточках в углу и не смеют пикнуть. Клетка справа от меня пустая, слева тоже, но в следующей слева сидит молодая девушка с длинными светлыми волосами. Она испуганно пялится на мужчину и не спускает с него глаз. Он подходит к холодильнику, открывает его и достаёт бутылку воды, которую просовывает мне между прутьями. Бутылка падает на пол. Затем он подходит к шкафу, вытаскивает камеру и становится перед моей клеткой на колени. Я тут же закрываю лицо руками, защищаясь. О нет! Ты не будешь меня фотографировать!

— Номер 31, что произойдёт, если номер 112 не позволит себя сфотографировать? — спокойно спрашивает он.

— Лишение воды и боль! — молодая блондинка, которая сидит слева от меня, отвечает резким тоном, так, как это принято в армии.

— Верно. Итак, номер 112. Руки прочь от лица, или я снова заберу у тебя воду.