Бес с тобой

Что делаю? Не стоит ошибки совершать. Тем более прикипать к девчонке душой. Она одна из… тех, кто меня не волнует. Она для меня ничто!

Зло отдёргиваю руку:

— Мелкая, подъём! — собственный хриплый голос бьёт по ушам.

Арина не то тихо стонет, не то недовольно мычит. А мне не нравится моя реакция на этот звук! Потому что… телу нравится.

Твою ж!

— Ты голодом меня уморить хочешь? — раздражаюсь на себя и свою дико-неуместную возбуждённость.

— М? — разлепляет сонные глаза девчонка. Некоторое время глядит непонимающе. Промаргивается, подслеповато рассматривает, и уже в следующий миг виновато улыбается:

— Простите, Дима, — мягко так, бархатно и нежно. И тембр этот… охриплый, меня похлеще пера надрезает. — Уснула, — винится невинная порочность. — Сейчас… — порывается встать, а я зачем-то за руку хватают. Девчонка растерянно упирается взглядом в мои пальцы, словно я на нее кандалы нацепил, но она настолько смиренна, что принимает новую реальность.

— Мне бы одеться, — роняю тяжко.

Аря выдыхает с облегчением и опять улыбается.

— Конечно, — кивает за меня, — на стуле уже всё приготовлено. Как вы просили. Спортивные брюки и футболка деда, — отчитывается прилежной ученицей. — Он крайне редко их надевает, — смущённо ведёт худеньким плечом. — Не его стиль. Поэтому и выбора, как такового не было.

— Спасибо, — отпускаю хрупкое запястье, проклиная свою неуместную слабость и желание полапать неприкосновенное, ну или коснуться…

* * *

— Ты и готовить умеешь? — приятно удивлён. На самом деле, пока Аря не появлялась, я успел изучить их с дедом двухуровневую квартиру «от» и «до», а на кухню хромал, ориентируясь на запах и бряцанье посуды.

— Не то чтобы, — краснеет Арина с лопаткой для переворачивания горячего. А я радуюсь, голос, конечно, у неё ещё не восстановился, но уже не такой эротичный. Словно осипла после болезни. — Необходимое и простенькое, чтобы не умереть с голоду, если дед плохо себя чувствует, — совсем тушуется. — Вы же будете? — с очаровательной надеждой на меня смотрит. — Яичница, колбаса, — смущённо ведёт плечом, — пару бутербродов… — перебирает из имеющего.

— Кофе, — отрезаю мрачно. — Крепкий. Чёрный. Кофе.

— О-о-о, — приободряется мелкая. — У нас только зерновой, — не без гордости и легкой вины.

— Если умеешь готовить, валяй! — благосклонно распоряжаюсь. А сам глазами вожу, нет ли где сигарет. Курить хочу, сожрал бы кого…

— Это я умею, — заверяет Аря и продолжает хлопотать по кухне. Не найдя, что посмолить, разочарованно сажусь за обеденный стол и начинаю следить за девчонкой — как она ловко справляется с кофемолкой, туркой и завариванием. Любуюсь, не особо вслушиваясь в то, что говорит.

— Но покушать придётся, — ставит передо мной маленькую чашку с ароматным напитком. Дымок плавно вьётся… А бодрящий запах напоминает, что я жутко голоден, а ещё…

— Давай так, — иду на компромисс, — я пробую твой кофе, и если мне понравится его вкус, так и быть, попробую и остальное.

Арина подбоченивается, глаза суживает:

— Обманете — обижусь!

— Не поверишь, — изо всех сил стараюсь быть серьёзным. Вид воинствующей девчонки близок к комичному, — только это и пугает!

Чашку в руки. Делаю глоток и на миг зажмуриваюсь. Горячий напиток приятно обжигает язык. Задерживаю во рту на несколько секунд и, смакуя, сглатываю.

— Уговорила, корми! — признаю мастерство кофеварилки.

Арина благодарно расцветает. Тотчас передо мной тарелка с яичницей оказывается, бутерброды…

— Стану начальником, тебя секретаршей себе возьму.

— Зачем? — перестаёт жевать девчонка, хлопнув недоумённо ресницами.

— Кофе мне будешь варить, — беспечно веду плечом.

Завтрак проходит спокойно, только меня начинает лихорадить: бросает то в жар, то в холод. Не показываю девчонке, что мне хреново — не хочу, чтобы волновалась. Мерно жую, бездумно слушаю непринужденный словопоток Арины.

— Вы извините, — ковыряет вилкой в своей тарелке Аря, — я никогда столько не болтаю, — виновато поднимает на меня зелёные глаза. — Видимо, волнуюсь, ну и не знаю, как себя вести.

— Будь собой, это всегда в тему.

— Тогда мы оба будем молчать, — прячет взгляд в своём блюде.

— Молчание — золото, — извлекаю умную фраза, зажевав яичницу остатками бутера.

— Иногда его слишком много, — мрачнеет Арина и встаёт из-за стола.

— Золота много не бывает, — допиваю остатки кофе, ещё раз отметив его приятный вкус.

— Простите, но мне пора… уходить, — омывая посуду, осмеливается посмотреть на меня через плечо.

— Понимаю. Спасибо… — тоже поднимаюсь. Равняюсь с девчонкой, ставлю в мойку свою посуду, но осторожно, чтобы не коснуться Ари. Ещё испугается, решит, что пристаю…

— Не думайте, что я вас гоню, — оправдывается смущённо, скосив на меня глаза, — но оставить вас не могу.

— Да я всё понимаю, — ничуть не обижен. Этого стоило ждать.

— Я быстро. Приму душ, оденусь… и буду готова!

— Хорошо. Я пока лекарство приму.

На том и расходимся.

* * *

Быстро глазами пробегаюсь по гостевой. Пилюли в рот, запиваю водой несколько штук угля… И спешно придумываю, что делать дальше, но от мыслей отвлекает звонок.

Не телефонный.

Прислушиваюсь.

Опять раздаётся громкий и мерзкий «дзынь».