Бесконечная любовь

До сих пор я и не понял,

Как мне вновь себя собрать.

Почему картину мира

Не могу нарисовать?

Моя темная квартира

Мне не хочет помогать.

Каждый метр мне напомнит,

Что я был вчера с тобой.

А сегодня сердце ноет,

Дарит мне привычный сбой.

Не могу я больше думать,

Что я делал всё не так.

Сколько нужно ещё рюмок,

Чтоб пришла ко мне в мечтах?

И я жду того момента –

Сердце тихо мне шепнет:

Той любви уже ведь нету,

Нужно двигаться вперёд.

Я забыл тот взгляд неясный:

Он не смотрит на меня.

Это было всё напрасно –

Это точно знаю я.

Бредни

Ты, наверное, устала

Мои бредни разгребать.

Ночью той звезда упала

И успел я загадать.

Буду счастлив, буду весел,

Буду рад и буду жить.

Буду искренним и честным,

Не успел сказать «любить».

Что же делать? Это время

Я назад же не верну.

И неистовое бремя

На себе опять несу.

Не горжусь я этим делом,

Я ведь проклят красотой.

Проклят я и этим телом,

В нём закован, я — изгой.

Ты прости мои рассказы –

Мои глупые стихи.

Это просто большой казус,

Но они ведь неплохи?

Написать ещё хоть что-то

Вряд ли я ещё смогу.

Посмотрю я наши фото,

Что я так хранить люблю.

Ты прочти мой крайний стих.

Он хороший, говорю.

Он опишет нас двоих,

Я тебя им озарю.

Интересно: ты расскажешь

Что ты чувствуешь теперь?

Наше лето было краше

Всех заснеженных аллей.

Всех рассветов вместе взятых,

Что случились без тебя.

Облаков парад косматых

Унесётся без меня.

Ты заметишь? Стихов восемь:

Это найденный баланс.

Как сменяет лето осень,

Как прелестный реверанс.

Цифра восемь — бесконечна,

Как моя к тебе любовь.

Она крайне безупречна,

Она чует мою кровь.

Ещё тысячи вариантов,

Что могу я написать.

Ещё тысячи талантов

Я не смог реализовать.

***

И я не знаю этот день,

Когда прочтёшь наверняка.

Я на асфальте вижу тень:

В моей руке твоя рука?

Выставка картин

Я забуду то, что было,

Всё я смог теперь понять.

Моё сердце не остыло,

Но умеет отпускать.

Я смогу бродить по парку

Средь растрёпанных аллей.

Буду рад я и огарку

Нерасплавленных свечей.

Буду рад я новой встрече:

Шумный вечер при гостях.

Но я знаю — он не вечен.

В моём сердце снова страх.

Я не знаю, кто те люди,

С кем сейчас я ем и пью;

Она утром меня будит,

Но её я не люблю.

Подожди же, вот все лица;

Ты их знаешь: посмотри!

Помогают мне забыться,

Они рядом, позади.

Но, а как же те, другие,

Вот родные, вот друзья.

Но мне стали вдруг чужие,

Отвернулись от меня.

И я знаю, в чем проблема:

Я ведь просто эгоист.

Пока пишется поэма,

Упускаю эту жизнь.

И такой не будет больше,

У себя ведь я один.

Ты одна, и вы все тоже,

Как квадратный мастихин.

Он запачкан в белом масле

И другого больше нет.

Но ты можешь собрать пазлы,

Если видишь новый цвет.

Ты смешаешь эти краски:

Цвет друзей и свой родной.

Изменишься ты в окраске,

Улетишь ты за мечтой.

Написать картину мира,

Что содержит все цвета.

Она станет ориентиром,

Но, увы, не для меня.

Я счищаю слой за слоем,

Чтоб увидеть белый холст.

Новым цветом перекрою

Те места, где раньше рос.

Дорисую я моменты,

Что я раньше упускал.

Расставляю вновь акценты,

Но я сделать должен сам.

Ты ведь раньше помогала

Мне увидеть все цвета.

И со мною ты писала,

Но закрыл тогда глаза.

Я не видел, что картина

Вся в цветах, когда со мной

Та рука, что так любима,

Что хранила мой покой.

И теперь настало время

Всё сначала исправлять.

Тебе тоже нужно с кем-то

Мир в себе преображать.

Это сложно, видеть пятна

Чисто белого холста,

Чьи размеры необъятны;

Я не знаю их и сам.

Не найду в себе я силы:

У кого мне взять цвета?

Шедевральная картина

Лишь возможна в моих снах.

Ты уже дорисовала?

Так прекрасно, я горжусь!

Она ярче всё же стала,

А я также всё тружусь.

Летом рано, на рассвете,

Будет выставка картин:

Я останусь в том моменте,

Где рисую я один.