БеспринцЫпные чтения. ТАКСИчная книга

Высадив старика на тротуаре и сгрузив ему коробки, я повернул в сторону дома. Взглянув в зеркало заднего вида, я увидел, как тот, тяжело ссутулившись, беспомощно оглядывается по сторонам.

Чертыхнувшись, я развернулся и поехал обратно.

– Садись, отец. Поехали в Шушары…

Навигатор утверждал, что дорога займет час-полтора. Если повезет, и нужный дом окажется там, то я не очень сильно задержусь.

– Скажи-ка, а почему указан только дом, а номера квартиры нет? – спохватился я.

– Так они прямо при стройке живут, там у них временные домики стоят. Стройка закончится, они их разберут и домой поедут.

– И скоро закончится?

– Сын говорит, не очень, – печально ответил узбек. – Год, наверное. Зато платят хорошо и честно. Сын вернется, купит скотину, заведет семью, достойный человек будет.

– Понятно, – вздохнул я. Удивился, вздохнул еще раз, принюхиваясь.

– А чем пахнет? – недоуменно спросил я.

Дед потянул носом.

– А-а, – лицо вновь сморщилось в улыбке. – Это виноградом пахнет. Виноградом и яблоками. В тепле согрелись и пахнуть стали… Сыну везу, порадовать. А еще арбуз.

– Какой арбуз? – поразился я.

– У нас арбузы хорошие, – похвастался узбек. – Долго хранятся. Специальный сорт выращиваем, до самой зимы лежат. И без всякой химии.

Я обескураженно покачал головой. Теперь понятно, почему коробки такие тяжелые…

Нам не повезло. В Шушарах по адресу Пушкинская, 10 стоял жилой дом с продуктовым магазином на первом этаже. Стройкой тут, в отличие от узбекского винограда, и не пахло.

Мгновение поколебавшись, я решил двигаться в сторону Гатчины. Назвался уж груздем…

Старик периодически пытался дозвониться сыну, но по закону подлости телефон по-прежнему был выключен.

– Сын-то знает, что ты в гости едешь?

– Нет, – чуть виновато ответил старик. – Вот сюрприз хотел сделать.

– Да уж, сюрприз… А жить ты где собираешься?

– Там ребята собрались хорошие, все земляки. Уж койку на пару ночей найдут, – уверенно сообщил узбек.

Смутно себе представляя, как люди вообще живут в таких хибарах, я решил промолчать.

На середине пути у меня зазвонил мобильный. Догадываясь, кто это мог быть, я не спешил снимать трубку. Но вызовы настойчиво продолжались, и пришлось ответить.

– Дим, ты где, а? – возмущенно спросила жена. – Мы же договаривались! Сколько тебя можно ждать?

– Надя, я приеду, как освобожусь. Тут случай… особый.

– Какой особый случай? – возопила она. – Ты время видел? А? Холодильник пустой. Тебя нет. Мне не дотащить одной!

– Надя, я приеду, разберемся, – успокаивающе проговорил я, косясь на узбека. Неловко как-то.

– Ты где? – тут же сбавив тон, подозрительно спросила жена.

– Ммм… Еду в Гатчину, – не стал врать я.

– Тьфу ты, – сплюнула жена и повесила трубку.

Старик сочувственно посмотрел на меня и смущенно закряхтел:

– Эх… задал я тебе задачу… Ты уж прости, дорогой, что вот так…

– Да ладно, – я несколько расстроенно махнул рукой. – Поругается – остынет.

Секунду помолчал, потом задумчиво продолжил:

– Странное дело получается. Денег мало – плохо. Значит, мало работаешь, не стараешься. Семью нормально содержать не можешь. Работаешь много – тоже плохо. Дома не бываешь, по хозяйству не помогаешь. Куда не кинь – всюду клин.

– Много вы им свободы дали, – неодобрительно проворчал узбек. – Ругаются, командуют. А потом сетуют, что мужчины неактивные стали. Ничего делать и решать не хотят. А как тут решать, если уже один командир в юбке имеется. У нас с этим делом построже, хотя… – старик пожевал губами. – Тоже слабину даем.

Обнаружив в Гатчине по нужному адресу снова обычный жилой дом, я не смог сдержать стона разочарования. Почему-то я был уверен, что уж в этот раз не ошибемся.

– Куда же теперь? – бормотал я, листая список в навигаторе. – А? Отец? Не знаешь? Может, сердце подскажет, в каком направлении ехать?

Старик стянул мохнатую папаху и, вытерев бисеринки пота с лысой головы, виновато сказал:

– Не знаю, дорогой, чужие края. Не ориентируюсь я.

Тут я натолкнулся на Пушкинскую улицу в деревне Ям-Ижора, находящейся в Тосненском районе. По-хорошему, надо было заехать в нее сразу после Шушар, там езды-то минут двадцать, да я ее просмотрел.

Оно? Не оно? Что там, в этой Ям-Ижоре? Вроде, коттеджные поселки строят…

Мне вдруг вспомнился старый пластилиновый мультик «Падал прошлогодний снег…». Как там было? «Он и в третий раз ходил за елкой и добыл ее… Но это было уже весной, и он отнес ее обратно».

Я не выдержал и засмеялся. Старик удивленно посмотрел на меня, а потом тихо засмеялся вместе со мной.

Эта несчастная Пушкинская улица, дом 10, находилась именно там…

Отпустили меня не сразу. Вначале долго и витиевато благодарили всем миром. Затем затащили в одну из времянок и заставили выпить три чашки ароматного бодрящего чая из маленьких глиняных пиал. И не так страшно там оказалось, как я думал. Тесновато, да. Но чисто и аккуратно.

Деньги за поездку я взял. Не по предновогоднему тарифу, конечно, а чтобы оплатить хотя бы тот же бензин.

Домой я вернулся ближе к часу ночи. Жена, конечно же, не спала.