Бессмертные Легенды

Я снова стою, покрытая засохшей кровью, в пещере у основания вулкана; мои ноги по щиколотку вязнут во влажной рыхлой земле, под ногтями – грязь, в ладонях – занозы. Тело бьёт мелкой дрожью, в голове – кавардак. В полумраке пещеры могилы передо мной безымянны, но я знаю, где чья, и от этого мне хочется рвать на себе волосы – но я остаюсь неподвижной. Словно во мне две личности. И одна готова впасть в истерику и кататься по земле, крича и раздирая когтями себе грудную клетку, чтобы избавиться от холодной – сжигающей – пустоты, чтобы скатиться в инстинкты, озвереть окончательно, уничтожить каждого, кто ответственен за это, и себя – в первую очередь; забыться, потеряться в животной природе, утратить человеческое – эту боль, – не хочу, не стану больше чувствовать её, если позволю себе поддаться порыву… Но другая часть меня – сильнее. Она ненавидит. Эта ненависть растекается холодом по венам, замораживает всё остальное, оставляет после себя кусочки льда на коже и под ней, выжигает другие чувства. Удерживает меня на месте, заставляя пялиться на могилы друзей пустым взглядом, и даже не позволяет думать о чём-либо – кроме неё, ненависти.

К себе.

Куртка Джейка привычно пахнет дымом – странно и страшно ощущать это, когда он сам на глубине шести футов под землей, прямо передо мной. Рядом со всеми остальными, кого я знала и любила – рядом с Диего, который уж точно не заслужил подобной участи.

Как и никто из моих друзей. Я скольжу взглядом по могилам слева направо. Радж, Шон, Крэйг, Куинн, Зара, Мишель, Эстелла, Грейс, Алистер.

Почему они все мертвы? Почему не я? Почему, почему, почему…

Помимо воли рука поднимается к груди – пальцы перебирают цепочку с жетонами Джейка. И я вцепляюсь ногтями в кожу под впадинкой между ключицами – плотину прорывает. Дорожки слёз льются по стянутой коркой грязи и крови коже. Мне кажется, я не плакала так давно, хотя я знаю, что это не так – слёзы не приносят желанного облегчения, от них только хуже – я задыхаюсь и хочу задыхаться, нет, не так – я задохнулась уже, когда землей забрасывала тела самых близких мне людей, и земля проникала в мои лёгкие, словно это меня хоронили, закапывали заживо. И я пошла бы на такую смерть тысячу раз за каждого из них, а вместо этого… Вместо этого моё сердце почему-то продолжает биться, хотя я не чувствую себя живой.

Пальцы на груди сжимаются сильнее – наверное, до синяков, но какая разница? Разве что-то может теперь играть хоть какую-то роль?

– Марикета!

Кто-то трясёт меня за плечи, и я открываю глаза – их застилают слёзы, сфокусировать зрение в предрассветном полумраке хижины удаётся не сразу. Это Джейк, он жив, я никого не хоронила, так ведь?

– Марикета, – настойчиво повторяет Джейк, – расцепи пальцы, пожалуйста.

Голос у него такой спокойный, словно он просто уговаривает неразумного ребёнка отпустить кошечкин хвостик в десятый раз за день. От удивления смысл его слов даже не сразу до меня доходит – пока я не чувствую саднящую боль чуть ниже шеи.

Моя рука впивается в область под ключицами с такой силой, что даже в полутьме костяшки пальцев кажутся белоснежными. Я издаю изумлённый стон и разжимаю ладонь. Джейк цокает языком.

– Пойдём-ка на воздух, – вздыхает он, натягивая брюки и набрасывая мне на плечи свою куртку. Длинную, прикрывающую бёдра до середины, пахнущую дымом и его кожей, прямо как во сне – я опять начинаю реветь, а может, и вовсе не прекращала.

Джейк тянет меня наружу почти силой. Прохладный ночной воздух целует босые ноги, и я инстинктивно укутываюсь в его куртку поплотнее – и всё-таки меня бьёт крупная, неестественная дрожь. Джейк встряхивает мои плечи сильно, один раз, другой, третий – пока ко мне не возвращается способность стоять ровно без посторонней помощи.

– Что происходит, Марикета?

Третий раз за пару минут зовёт по имени. Дурной знак – он настроен серьёзно.

Я качаю головой.

– Не прокатит. Рассказывай. Марикета. Ты рыдаешь во сне так, что я удивлён, как к нам не сбежалась вся деревня, оставляешь на себе синяки, я еле разбудил тебя. Так что не тряси головой – я должен знать, что с тобой, нахрен, происходит!

Я вытираю слёзы с щёк дрожащими руками.

Открываю рот – и закрываю снова, потому что не знаю, с чего начать.

Потом ещё раз.

Нет, я просто не могу рассказать ему всего.

Ему… Кому бы то ни было ещё… Пока не пойму, как предотвратить эти жуткие события из моих видений.

Поэтому я, собравшись с духом, просто рассказываю Джейку о своём сне. Это тоже больно, тоже тяжело и тоже пугает – произносить такие вещи вслух, но эта полуправда сейчас кажется спасательным кругом. Особенно, когда я хотя бы частично облегчаю душу. Мне не становится проще, но я вдруг понимаю, что могу с этим жить и сумею справиться – решимость не допустить воплощения кошмара в жизнь крепнет.

– Это всего лишь сон, – с сомнением, словно не вполне доверяя собственным словам, произносит Джейк. – Принцесса, ты не должна так убиваться из-за каких-то дерьмовых снов, хорошо? Ничего такого не произойдёт на самом деле, ладно? Веришь?

А ты веришь?..

В ответ я только киваю.