Без индекса. Книга стихов

Перейти через площадь. И там
Будет холодно, зыбко, тревожно.
Вера в то, что уже невозможно,
Вслед за нами пойдёт по пятам.

Вслед за нами — по прошлой вине,

Вслед за нами — по будущим винам,
По всему, что для нас уловимо,
А для прочих — ещё не вполне.

Но, друг друга до боли любя,

Вдруг запнёмся мы — резко и странно —
От безумного древнего страха,
Что другие сильнее тебя.

И качнётся под нами земля,

И начнётся великая гонка
От рожденья до ропота гонга,
От нуля — до другого нуля.

Померещатся давние сны,

Где над пропастью чайки кружили.
Мы уже безнадёжно чужими
Добредём до другой стороны.

По-собачьи учуяв беду,

Отвернёмся в неясной обиде —
Лишь бы только не видеть, не видеть,
Как по площади люди идут!

…Всё никчёмно и всё зазря.

Обитатели пустыря
Мы с тобой.
Мы спалили свои дома.
Нам глаза и сердца зима
Выстудит.
Вьётся, кружит веретено —
То ли большего не дано,
То ли площадь на всех одна,
То ли совесть глядит со дна…

Накормивши с руки вороньё,

Примиряешься даже с войною.
Но придумавший сказку виновен
В том, что дети поверят в неё.

В том, что мы, от тоски бечевой

Становясь равнодушней и проще,
Всё идём и идём через площадь…
…А за площадью нет ничего…

7.06.2001

«…А когда отвернётся последний друг…»

…А когда отвернётся последний друг,
Я останусь одна на сыром ветру,
Всем потерям своим закрывая счёт.
Будет боль свежа и смешна ещё.
И тогда, ничего себе не простив,
Стану песни петь на чужой мотив:
Это — дни, ожившие вместо лет.
Это — город мой, где мне места нет.

Всё настолько просто, что хоть кричи:

Это двери, а это к замкАм ключи,
Это два поворота ключа в замке,
Это я замерзаю с ключом в руке.
Это снег. Я не помню его на вкус.
Обернулось детство подобьем бус,
Раскатились бусинки по углам…
Стало быть, я маленькой не была.

Это боль. Или, может быть, это бой? —

На пустой дороге с самой собой
Разговаривать, от себя бежать…
Только бой смешон, или боль свежа.
Навтыкать в окно ледяных ножей
Да любовь свою выгонять взашей:
Не летай, мол, сокол Финист, сюда —
Слышишь, небо бредёт по твоим следам.

И когда отвернётся последний друг,

С обагрившихся лезвий я кровь сотру,
Потому что тошно от пошлых тем,
Потому что раненый, но летел.
В зеркала смотрю — там не тает лёд,
Там последний враг с себя маску рвёт.
Потому что хватит с меня причуд,
Потому что проклята, но лечу…

24.07.2001

ВОСПОМИНАНИЕ О ХЕРСОНЕСЕ