Без тебя ненавижу (СИ)

И, дождавшись ошалело-счастливого кивка, запускает пальцы в лохматые темные волосы на затылке. А потом трогает обветренные, искусанные губы губами в полной, почти космической тишине. Целует прямо посреди Большого зала. При всех. Не скрываясь.

========== Часть 8. ==========

— Ма-альчик мой, внимательнее. Посмотри, видишь что-нибудь? Ну же, не молчи, мы все хотим знать…

Гнусавый дребезжащий голосок Трелони пробивается сквозь плотный и громкий гул в голове. Драко моргает с усилием, отодвигаясь от подернувшийся мутной мглой хрустального шара. С подозрением смотрит на ерзающего на соседнем стуле Забини. Его рук дело? Или, может быть, шуточки Пэнс? Точно не Гойла, слишком уж туп, но…

— Ми-илы-ый, — Трелони пищит рассерженной пикси, вынуждая почти половину класса, скривившись, зажать уши. — Не хочешь поделиться с нами видением?

Видением?.. Драко глотает насухую, гоня от себя вид припухших губ и больше обычного взлохмаченных вихров на голове, и глаз таких задумчивых под стеклами дурацких круглых очков, и тихий-тихий шепот раскаленной иглой под свод черепа: “Люблю тебя. Только тебя и люблю. Всегда… Драко…”.

Наверное, Сивилла бормочет что-то еще, потому что Блейз незаметно пихает под партой локтем, призывая очнуться. Драко вздрагивает, испуганно отдергивая пальцы, которые зачем-то прижимает к губам, все еще, кажется, хранящим фантомный вкус…

— Не было никакого виденья. Я просто задумался, — и опрометью — прочь из класса, от ехидных шепотков, из-под насмешливых взглядов, подальше от одного единственного — ярко-зеленого, чуть рассеянного и задумчивого.

Не смотреть, не видеть, как щурится в немом подозрении, как закусывает невольно губу, не помнить… забыть, что он знает… уже знает их мягкость… их вкус.

Мерлин, да что же такое-то…

>… …<

Зелья.

Драко умудряется почти расплавить котел под монотонное бормотание Снейпа, все время спотыкаясь взглядом о лохматую макушку и поблескивающие тревожной зеленью глаза из-под нелепых очков.

Эти взгляды снова и снова. Робкие, осторожные, быстрые, как мечущийся над квиддичным полем снитч.

Какого боггарта ты пялишься, мальчик-который-выжил? ЧТО. ТЕБЕ. НАДО?! Во имя Мерлина, Поттер.

Быть может, — в больничное крыло к Помфри? Какая-то настойка или зелье. Но как объяснишь? Нелепое видение из хрустального шара на Прорицаниях? Из шара, который всегда привык считать не больше, чем глупой стекляшкой. Видение, что теперь преследует и наяву, заставляет дрожать пальцы и мысли путаться клубком тех самых странных лиан из оранжереи Стебль. А еще губы пересыхают и трескаются от желания…

Желания попробовать наяву.

И будто кто-то незримый (или скрытый под мантией-невидимкой?) все время будто шепчет прямо в затылок. Шепчет и шепчет хрипловатым как ото сна голосом: “Драко. Дра-ако”.

Гарри Поттер, как же я тебя ненавижу.

Почему Темный Лорд так просчитался и не смог покончить с тобой раз и навсегда? Еще тогда, годы и годы назад?

Это было бы почти счастье — Хогвартс без Поттера. И его, Драко, жизнь без вечных стычек и ехидных насмешек? Без непожатой руки. Без ярких немигающих глаз близко-близко, когда сгребает за ворот мантии, прижимая к стене, когда смешиваются дыхания, и раздраженное шипение сливается воедино, как губы в поцелуе.

Хогвартс без Поттера. И сразу без перехода зачем-то — острая ноющая боль и странная тянущая тяжесть где-то внутри.

Драко морщится, прикусывая губу. Просто это было бы очень скучно. Пресно и серо.

>… …<

Хогсмид.

Наверное, он выбирается из Хогвартса, потому что за стенами замка - настоящая метель воет раненой хвосторогой, и холодно так, что зубы выбивают дробь, а тело коченеет и моментально теряет чувствительность.

Долго бредет сквозь вьюгу, потом давится кислым сливочным пивом в “Трех метлах”, зачем-то заглядывает в “Сладкое королевство”, но быстро сбегает, заметив прижимающуюся к Забини Пэнси.

Не до них сейчас. Вот совсем.

В маленькой лавочке с древними свитками и пыльными книгами с истончившимися хрупкими страницами пахнет воском и пылью. А еще здесь так тихо, что звенит в голове, и Драко выдыхает, прислоняясь затылком к одному из стеллажей. Можно поискать здесь те самые книги по трансфигурации, о которых рассказывал отец, а еще легенды про древних драконов, что когда-то, еще в детстве, слышал от крестного… Можно попробовать просто не думать о том самом…

Том самом, что шагает из-за угла, потирая рассеянно свой легендарный шрам и совсем не глядя по сторонам, потому что налетает грудью прямо на Драко, сбивая с ног, впечатываясь всем телом.

Руки по инерции обхватывают худое тело врага, на секунду прижимают. И Драко больше не дышит. Совсем.

— Малфой, - испуганно, с вызовом, вздергивая подбородок. И так похож на топорщащего крылышки крошечного дракончика, что хотелось бы смеяться, если бы так не ломило пальцы от желания сомкнуть на этой смуглой шее и давить, сжимать… гладить, ласкать, пока не закроет глаза, пока не выдохнет его имя гортанным стоном…

Отшатывается, отдергивая руки, пряча дрожащие пальцы в карманы мантии. Цедит высокомерно:

— Чего тебе, Поттер?