Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину

И вот, прошагав какое-то совершенно несущественное расстояние, ну, скажем, метров тринадцать, я свернул за угол и оказался вдруг... на улице Восстания. Да-да, не на улице Гоголя, как должно было случиться по нашей, земной логике, а вот именно что - на Невском проспекте, точнее на углу бывшей улицы Знаменской и все того же, с детства мною нелюбимого проспекта 25-го Октября.

И опять повалил розовый такой невзаправдаший снег.

Хорошо помню, как я подставил ладонь и снежинки все падали, падали на нее, падали и не таяли, елки зеленые...

Господи, стоит только глаза закрыть, - и все как наяву!.. И аккуратно располовиненный космическим лазером торт станции метро "Площадь Восстания", и Московский, с заколоченными крест-накрест дверьми, вокзал, и баррикада поперек Лиговки... А у памятника Александру III - в просторечьи "комода" - нацеленная в небо притиворакетная установка...

...и пока я, чертыхаясь, выковыривал эту самую пулю из живота, они опять выскочили из подворотни - весь забинтованный генерал-капитан и три генералиссимуса с телефонными катушками...

А потом еще это шествие.

И опять было утро. И под ногами похрустывал целлофановый ледок, а высоко над головой невидимый "стеллз" тянул за собой четыре инверсионных полосы, розовых-розовых в лучах восходящего солнца.

Они шли одной бесконечной нестройной колонной, как-то очень уж неумело, не в ногу. В общем-то, называя вещи своими именами - попросту "канали", как скоты на забой, в сторону Большого дома - троцкистско-бородатые, при галстуках и, - что совершенно сразило меня - все, как один в черных сатиновых нарукавниках!

По обеим сторонам Литейного стояло оцепление. Через каждые пару шагов - по дусику с "калашниковым". Контингент двигался молча и лишь усталое тысячеподошвое шарканье нарушало рассветную тишину.

- Куда это их? - как всегда невпопад, спросил я конопатого, в серой каракулевой папахе маршала с китайским гранатометом на плече.

- Так ведь леший их маму знает, - пожал плечами маршалок. - Нам начальство не докладывает. Может, к Богу в рай, а может, и вовсе - в Левашово. А то куда же еще, ежели в ту сторону?..

И снова меня попросили предъявить документики. На этот раз трое в штатском. Все в черных очках и габардиновых плащах без хлястиков. Долго и с явно выраженным недоумением они по очереди вертели в руках несусветный паспорточек. Листали, переглядывались, перешептывались.

- Вы это... вы на свет посмотрите, - робко посоветовал я.

И вот, наконец, кульминация. Так сказать, апофеоз моих "бродяжьих" воспоминаний.

Скверик у Спасо-Преображенского собора. Кусты бутафорской сирени, скамейка и на ней я, Тюхин. Я сижу, вытянув усталые, босые ноги, заложив лишенные ногтей кисти рук за голову. Я сижу и смотрю, как к соборной паперти - ограда с бронзовыми турецкими пушками куда-то исчезла - один за другим мягко подкатывают черные лимузины.

Вот водитель в ливрее, обежав машину, распахивает правую переднюю дверку и на свет Божий появляется очередной ответственный товарищ.

Строгий, темного цвета костюм, ослепительно белая сорочка, со вкусом подобранный галстук. И, конечно же, лицо! - розовое такое, хорошо выбритое, без единой морщиночки.

Новоприбывший быстрым, почти неуловимым движением обдергивает пиджак и, перекрестившись, поднимается по ступенькам.

Из собора доносится хор. Певчие из Мариинки, прошу прощения, - из Кировского поют что-то почти забытое, торжественно-похоронное. Кажется, "Гимн Советского Союза".

Впрочем, что я говорю! - не из собора, нет. Слева от главного входа табличка с титановыми - на века! - буквами:

СОВЕСТЕЧИСТИЛИЩЕ

Хотя кресты на куполах - в целости и даже свежевызолочены.

У дверей двое в черных очках проверяют пропуска. Ничего себе мальчики: в кожаных куртельниках, с шеями.

Или в габардиновых плащах?..

Убей бог, не помню. Кажется, все-таки в куртках, потому как, вроде бы, - лето. Вроде бы... Я ведь уже, кажется, говорил, что погоды там ни плохой, ни хорошей - для меня лично как бы и не было. Все эти дни да что там дни - недели, месяцы, годы! - все это, если так можно выразиться, время мне было - ни холодно, ни жарко. А уж если совсем начистоту, как товарищу Бесфамильному, то и не особенно уж и больно. Даже когда этот амбал Афедронов, хыкнув, перешиб мне только что загипсованную ногу. Мне было никак. Я ведь, сказать по совести, и супругу-то почти не вспоминал. Почему - это уже другой вопрос. Совсем другой. И чтобы уж к этой теме больше не возвращаться, скажу вам вот что: русский человек, он ко всему привычный - и к революциям, и к чужбинам. А после всего, что пережил я лично, возьму на себя смелость усугубить формулировочку: жизнь, господа, все равно прекрасна, даже если эта жизнь потусторонняя...

А потому, милые вы мои, дорогие, хорошие - что бы вам там не плели, какую бы чушь не втюхивали, - не слушайте вы этих злобствующих не...

Тут какие-то искры из глаз, провал в памяти. А когда я очнулся, он уже сидел рядом со мной.

- Это вы, Ричард Иванович? - не поворачиваясь, простонал я. И как это ни странно, не ошибся!