Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину

- Эх, Тюхин, Тюхин, - глядя в небо, сказал Ричард Иванович, - с вами... м-ме... не соскучишься. Эка невидаль - стукнули!.. А я по-вашему, тогда, на Суворовском, в райсобес, что ли, побежал звонить?! Ведь и я, душевный вы мой, сообщил про вас... м-ме... куда следует. То бишь, как вы изволите квалифицировать, - настучал-с!.. Так что - квиты-с!.. - И Ричард Иванович Зоркий снял свои черные очки и этак небрежно принялся протирать их платочком.

Господи, мороз прошел по моей чудом не содранной коже! На том месте, где у нормальных людей были глаза, а у таких, как товарищ майор Бесфамильный, фломастерные нолики - на том самом месте я увидел два незаживших еще, стянутых суровой ниткой шва - этаких, знаете, по-интеллигентски-неумелых, сикось, как говорится, накось, с необрезанными кончиками. И вот он, сучий потрох, протер несусветные свои окуляры, надел их, и обняв меня за плечо, сказал:

- Эх вы, тюха-матюха, Антроп неверующий!.. А ведь как оно там, в Евангелии? Стучите, товарищи, и вам?..

- И вам... откроют, - непослушными губами досказал я.

И он хохотнул козлячьим своим хохотком, торкнул меня локоточком:

- Да откроют, откроют, такой вы сякой, уж будьте уверены! А то ведь как-то не по-людски получается: дамочка ждет, время - идет.

И он, построжав лицом, посмотрел на часы, обыкновенные такие, типа "Электроники". Только цифры на них, как перед ракетным стартом, отстегивались в другую сторону: девять... восемь... семь... шесть... И вот он посмотрел на эти необыкновенные часики и без тени улыбки на лице произнес:

- Вижу, Тюхин, третьим глазом вижу предначертанное! Ви-ижу! - простирая руку, воскликнул он. - Вижу кабинет с моей личиной на стене! Вижу чей-то непомерный, бледный чей-то лоб, а на нем роковые словеса, Тюхин: мене, текел, упарсин... Вы... м-ме... Библию-то читали?

В животе у меня предательски забурчало.

- Читал, - сглотнув слюну, еще раз сознался я. - А причем здесь пир Валтасара?

- А притом, друг мой, - скорбно ответил он, - а притом, голубь вы мой сизокрылый, что приказ о моем аресте подписан как раз... м-ме... сегодня, то бишь 17-го июня 1948 года, причем ровно, - и он снова глянул на часы, - ровно пять минут назад! - вот так он и сказал мне, Ричард Иванович Зоркий, слепец-провиденциалист, боец незримого фронта. - Так что пора, Тюхин! - сказал он и, вставая, хлопнул руками по коленям. - Пора, пора!..

От потрясения у меня выпала вставная челюсть.

- Но за фто, за фто?! - вскричал я.

- Что значит "за фто"?.. Ну, скажем, за потерю сугубо секретных ключей... Да вы, касатик, не переживайте, пустое все это! - успокоил мой слепой друг. - Днем раньше, днем позже, какая... м-ме... разница? Главное, что - финита! А времени, Тюхин, осталось в обрез: только-только собраться - кружка, ложка, зубная щетка, заветный томик... м-ме... Кушнера. Ну и, разумеется, уничтожить компромат: шифры, списки, ваучеры, спекулятивную тушенку...

- О Господи! - простонал я, засунув челюсть на место.

Никогда не забуду этого его электрического вздрога:

- Вы это как - всерьез или к слову?.. Ну про Бога, про Господа? Вы что - верующий?

И уж совсем было открыл я рот, чтобы сказать всю правду, как на духу, но опять, опять, елки зеленые, тот самый, сидящий во мне на стреме, что было сил скомандовал моим же идиотским голосом: "Молча-ать! Та-ти-ти-та!..". И я сам же себе, не раскрывая рта, ответил: "Да молчу, молчу, елки зеленые!..".

Дунул ветер. От церкви пахнуло афедроновским формалинчиком. Невидимый звонарь на колокольне начал неумело вызванивать полузабытую мелодию партийного гимна. И чтобы молчание мое не выглядело совсем уж подозрительно, я сказал, лишь бы что-то сказать:

- Выходит, - сказал я, - выходит, все повторяется, Ричард Иванович? И вожди, и постановления?.. Так это что же, выходит, и... и Отечественная война?.. И Финская?..

- Да вы что, не материалист, что ли? - удивился он.

- И... и... и тридцать седьмой год?! - последнее слово я выкрикнул так громко, что у меня даже голос подвихнулся.

Колокольный перезвон смолк на полузвуке. Шарахнув дверью, на крылечко собора выбежали товарищи в габардиновых плащах.

- Рича... - начал было я, но имя нового друга и наставника так и застряло у меня во рту. Ричарда Ивановича рядом уже не было. Он словно бы улетучился, этот странный Ричард Иванович. Только ирреально-розовая пыль вилась над вечерним асфальтом.

- Ну, это уже булгаковщина какая-то, - прошептал я.

Глава седьмая Грабеж среди белой ночи

Невеселая мыслишка посетила меня той ночью на Саперном. "Травиться и стреляться уже бессмысленно, - подумал я. - Жить против хода дальше еще глупее, ибо лично мне, Тюхину, эта самая обратная перспектива не сулила ничего утешительного. Ну, в лучшем случае, Колыму. Что делать? подумал я, стоя по иронии судьбы под мемориальной доской Мамина-Сибиряка, автора так и не прочитанного мной романа "Золото".

"Что делать, Эмский, неконвертируемый ты мой?" - безрадостно вопрошал я себя, и ответа на этот извечный русский вопрос у меня, Финкельштейна, не было.