Без взаимности (ЛП)

— У меня плохо получается управляться со словами, — внезапно говорит он, и я вздрагиваю. — Или, скорее, с разговорами. Когда был маленький, я мог ни с кем не разговаривать целыми днями, без конца читая комиксы и книги. Иногда казалось, что мне есть что сказать, и немало, но я не знал, как это сделать, — Томас делает паузу и занимается раной на другой ноге. На этот раз я знаю, что меня ждет, и почти не дергаюсь. — Потом нашел дневники своего отца и его стихи и понял.

— Что понял? — руками я крепко держусь за края стола, чтобы не погрузить их в его роскошные волосы.

— Что нашел для себя способ высказаться.

— Твой отец тоже был поэтом?

— Не настоящим, — в ответ на мое непонимание, Томас поясняет: — Он никогда не публиковался.

— А-а, — отвечаю я. Его определение «настоящего» поэта мне не очень нравится, но разве я в этом разбираюсь? Я ведь даже не фальшивый поэт. — Тогда он должен тобой гордиться.

— Он умер, — говорит Томас и заканчивает перевязывать мое колено. — Кроме того, я больше не поэт.

Прежде чем я успеваю спросить, что он имеет в виду, Томас задает встречный вопрос:

— А ты всегда хотела быть сталкершей?

Эти глаза Огнедыщащего… Они мне улыбаются. Наверное, мне стоило бы обидеться на его насмешку, но я не могу. И вместо этого всерьез обдумываю его вопрос.

— Хм. Вообще-то, да. Это было неизбежно. Я всегда была невидимой для всех — для мамы, для отца. Даже не знаю, помнит ли он меня, — я пожимаю плечами. — И… для Калеба тоже. Я постоянно наблюдала за ним из дальнего угла. Так что да, к преследованию меня готовила вся моя жизнь.

К моменту, как я заканчиваю рассказывать, у Томаса на челюсти играют желваки. А сам он будто оголенный провод. Я пытаюсь понять причину. Потому что я снова упомянула Калеба? Мое тело до сих пор пронизывает восхитительная дрожь от воспоминания, каким образом Томас убедил меня, что ни капли не похож на него.

— Томас?

Его имя произносит незнакомый женский голос, от которого я застываю изнутри.

Это кто… Хэдли? Она здесь? Как мог Томас так поступить со мной? Привести меня в дом, где его ждет жена.

Когда Томас встает, скрип стула на этот раз больше похож на похоронный звон.

Как он мог так с нами поступить, плачет мое сердце.

— Сьюзен, это Лейла.

Я опять замираю. Это Сьюзен. Не Хэдли. Всего лишь Сьюзен.

Господи, но кто такая эта Сьюзен?

Я спрыгиваю со стола, как будто мне кто-то всадил полный шприц адреналина. Сьюзен — это пожилая, но красивая женщина, с лицом, которое ожидаешь увидеть у собирательного образа любимой бабушки. У моих дедушек и бабушек — у всего этого огромного количества — лица, созданные при помощи ботокса.

— Зд-здравствуйте, — говорю я и, отойдя от Томаса, чинно складываю руки.

— Добрый вечер, — с удивлением отвечает она и переводит взгляд с меня на Томаса, а потом обратно. — У вас тут все в порядке?

Мы ничего не делали. Я к нему даже не прикасалась.

— Да, — с абсолютно нейтральным выражением лица отвечает Томас. — Я как раз собирался отвезти ее домой. Ники спит?

— Спит. Я встала попить воды.

— Хорошо. Я скоро вернусь, — отвечает ей он, а потом, не глядя в мою сторону, добавляет: — Пойдем.

Мы обмениваемся с Сьюзен неуверенными улыбками, и я иду вслед за Томасом. Спиной ощущая ее взгляд, гадаю, то ли это всего лишь моя паранойя, то ли она действительно поняла, что между нами. Я сгребаю свою одежду с кухонного островка, и Томас везет меня домой.

Поездка проходит в напряженном молчании. Я не понимаю, что произошло. От волнения я вспотела и боюсь, что испачкала кожаное сидение его машины.

Когда Томас останавливается у моей башни, я поворачиваюсь к нему.

— Прости меня. За то, что я… вот так заявилась к твоему дому.

Он смотрит прямо перед собой и крепко сжимает руль.

— Да. Тебе есть за что извиняться.

— Этого больше не повторится. Никогда, — уверяю я. — А Сьюзен… она… не…

— О Сьюзен тебе волноваться не нужно, — Томас поворачивается ко мне, и от его взгляда мне одновременно и комфортно, и беспокойно. Она не расскажет Хэдли, но все поймет, а это еще хуже. Сьюзен одним присутствием будет являть собой молчаливый упрек. Вот только как она поймет? Неужели по одному лишь взгляду на нас? Неужели наша страсть друг к другу настолько заметна?

Томас ждет, когда я выйду из машины, но я остаюсь на месте. Еще один вопрос.

— Что ты имел в виду, когда сказал, будто больше не поэт?

Он делает резкий вдох и медленно выдыхает.

— Ничего. Ничего я не имел в виду. А теперь иди домой.

— Вчера ночью ты сказал, что забыл о ней, потому что… был слишком занят своими стихами, — когда я складываю два и два, у меня в груди поселяется ужасное чувство. — Ты… перестал писать? Поэтому и переехал сюда?

Разве это возможно? Как он мог перестать писать? Кому это вообще по силам?

— Уходи.

Вот только я с места сдвинуться не могу.

— Томас, это же нелепо. Ты слишком хорошо пишешь, чтобы вот так взять и прекратить. Ты любишь стихи. Как ты вообще смог это сделать — перестать быть поэтом?