Безмолвный (СИ)

- Да, хорошо, - совершенно ясно, ты чем-то занят. Он меня заметил? Ты на что-то отвлекся. Когда можно ориентироваться лишь на голос, различать его оттенки и настроения учишься очень быстро. Не отвлекайся, Шерлок. На карту поставлена моя жизнь. Проследи за мной. Что там случилось? Если план не сработает, я сам найду Морана. Обойду все дома, один за другим.

Ресторан заполнен едва ли наполовину. Я тут не был уже бог знает сколько. Ни разу с тех пор. С тех пор, как ты упал, с тех пор, как все изменилось. Мы часто захаживали сюда раньше, когда ты слонялся вокруг Бартса в ожидании результатов очередного теста. Ресторан недалеко оттуда, он непримечателен в хорошем смысле, не слишком претенциозный. Здесь пахнет молотым кофе и воском для натирания паркета. Все кажется таким же, как прежде. Но не хватает тебя из тех времен. Ты бы летел сюда на взводе, со скоростью миля в минуту, размахивал бы раздраженно руками, подчеркивая каждое слово, нимало не заботясь о том, что нас могут услышать. Тогда это не имело никакого значения. Ты бы жаловался на очередного клиента или на то, что в Бартсе тебя не пустили в нужную лабораторию или к какому-то необходимому оборудованию, или что не дали тебе «одолжить» очередную печень – все в твоем духе. Все это было так привычно, комфортно и спокойно. Ты был в своей стихии, твой мозг работал на полных оборотах, и ты, как всегда, давал отпор всему остальному обычному миру так, как считал нужным. Вопрос жизни и смерти стоял перед нами всегда. Но только не так, как сейчас. И не в таких обстоятельствах. Теперь те дни кажутся лишь невинной забавой.

- У окна, Джон.

У окна - лишь один столик с крохотной табличкой «зарезервирован». Должно быть, он мне и нужен. Зарезервирован на мое имя. Если уж играешь роль наживки, нужно как следует подставиться, это естественно. А в данном случае «подставиться» - значит сидеть за столиком у панорамного окна, выходящего на дорогу, где камер наблюдения больше, чем на Даунинг Стрит или у Букингемского Дворца. Что ж, так тому и быть. Я здесь. Что, ублюдок, уже увидел меня? Так давай, попробуй достать. Мы тебя уже заждались.

Два стула. Один - лицом к стене, другой - лицом к двери. Второй - для меня. Мне нужно видеть, как появится Стэмфорд, нужно видеть всех, входящих в ресторан. Хочу засечь его раньше, чем он увидит меня. Хочу увидеть его глаза, когда он зайдет внутрь. Посмотреть в его глаза и понять: это ведь ты, Себастьян Моран? Явился сюда по мою душу? Воображать, что я смогу узнать его лишь по глазам и реакции зрачков, несколько самонадеянно, не так ли? Но я считаю, что это мне по силам. Считаю, что я смогу. Мне нужна пара секунд форы на то, чтобы выхватить пистолет и прицелиться. Лишь пара секунд. Этого более чем достаточно.

Решено, мой стул – этот. Вешаю куртку на спинку, устраиваюсь поудобнее. Возможно, придется какое-то время подождать. О, официант. Менеджер? Владелец? Как знать. Идет в мою сторону. Скорее всего, с вопросом, почему я сел за столик, который зарезервировали. Какой-то чужак занимает столик с этой табличкой. Решил, что меня нужно отсюда убрать. Знает ли он, зачем я здесь? Слышал ли обо мне? Знает ли он, что я – мишень. Ему должны были сообщить хоть что-то.

- Столик заказан на твое имя, - да, Шерлок, уж об этом я догадался.

- Вы… - бросает взгляд на карточку в руке. Я знаю, там написано: этот столик предназначен только для доктора Джона Х. Ватсона. Господи, у меня с собой есть хоть какой-то документ? В бумажнике должно быть хоть что-то. Должно, ведь так?

- Да, Джон Ватсон – это я, - столик для меня, приятель. Самое опасное место во всем Лондоне зарезервировано на мое имя. Что тебе сказали про меня? Что я продюсер какого-то хорошо финансируемого телешоу, ресторанный критик, сотрудник киностудии в поисках талантов? Кто знает. Разумеется, правду ему не сообщили. Сюда должен явиться вооруженный человек и выстрелить в меня. При таком раскладе все сотрудники точно сказались бы больными. Или нет: быть может, кому-то из них было бы интересно остаться посмотреть. Ты из таких? Жестокость, кровь, опасность и все такое прочее? Понимаю. Понимаю без шуток. Нелегкий удел. Сочувствую.

- Да, точно, - отвечает. – Эм… что ж… Могу я… - пауза. Он взволнован. Быть может, он все-таки в курсе. Секундный взгляд в сторону окна, потом снова на меня. – Вам что-нибудь принести?

- Пока только воды, - во рту пересохло, и слегка ноет голова. Кажется, я всю дорогу сюда стискивал зубы. – Я жду друга, - вероятно, он и так в курсе. Столик на двоих. Столик прямо по центру мишени.

Он кивает и удаляется, даже быстрее, чем это необходимо. Он знает. Да, я – мишень. Не волнуйся, он будет метить в меня, не в тебя. Просто не вмешивайся, приятель. Я разберусь с ним.