Безмолвный (СИ)

Надо было поддерживать с ним связь. Мы бы встречались в пабе, может, иногда бы пересекались за обедом. Я мог бы жаловаться, что Мэри меня не понимает. Нет. Это несправедливое обвинение. Прекрати. Она из кожи вон лезет. Просто детективные истории, не говоря уж о местах преступлений, не по ней. Равно как и детективы, консультирующие они там или нет. Я не детектив. Я всего лишь писатель.

Мы могли бы поужинать вместе с ним и его женой. Или его новой женой, если таковая есть.

- Он был другом Шерлока?

Вот так Мэри и смотрит на мир: как будто Шерлок – нормальный человек, который мог иметь друзей. Стоит ей все объяснить, как все тут же упрощается. Упрощается до такой степени, что и близко не лежит с тем, что было. Был ли Грег Ему другом. Да, думаю, что так. Если можно так выразиться. Но дело вовсе не в этом, это вовсе не важно. Грег верил Шерлоку, а, следовательно, верил и мне. Мы оба, я и он, видели Шерлока таким, каким Он был на самом деле, подо всем тем, что лежало на поверхности. Несмотря на все свидетельства обратного, Он оставался человеком. Мы оба поддерживали Его, в этом мы были единодушны. Мы, прежде всего, были братьями по оружию. Был ли он другом Шерлоку, а, следовательно, и моим знакомым? Звучит все равно не слишком-то значительно. Но так и есть. Вот чем опасны правдивые утверждения. Они заставляют поверить, что ты видишь все, когда на самом деле перед тобой лишь часть картины, даже не половина.

Но, в итоге, по имени к нему обращался я. Я знал, как его зовут, и именно со мной, а не с Шерлоком, он выбирался выпить пива.

- Да, думаю, что был.

Грег поднимает взгляд, на экране снова возникает та блондинка. Опять слушать ее вместо него.

- Я в душ, - говорит Мэри. Тянется ко мне, целует в щеку. – Ты как?

- В норме, - знать бы, как заткнуть ведущую. Если такой кнопки нет в природе, ее стоит изобрести.

Она встает и уходит в ванную. Интересно, сохранился ли у меня номер Грега? Прошло три года, сотовый я сменил, может, его телефона уже и нет в памяти. Или он его сменил. Как знать.

О, вот он. Имя я не стал вбивать, только фамилию заглавными буквами: ЛЕСТРЕЙД.

Мэри включает душ. Нажимаю кнопку вызова. Ведь еще не слишком поздно звонить? Сейчас около десяти. Нет, нормально. Интересно, у него уже новая жена? Надеюсь, она милая. Он этого заслуживает.

- Алло? – он. Точно он. И сразу – шквал воспоминаний. Миллионы звонков, вопросов. Его обеспокоенный голос тогда, когда он смотрит на нас, сидящих в такси. На Шерлока. Тот самый раз: Его голова на моих коленях, моя рука на Его худом плече, и Грег, растерянно уставившийся на Него. Интересно, он тогда догадался? Знал ли? Он никогда не делал намеков, не строил предположений, но готов поспорить, что он так думал. Рано или поздно, все так начинали думать. Все.

- Грег, привет это… Эм… Это Джон. Джон Ватсон.

- … Джон! Как ты? А я все гадал, позвонишь ли ты сегодня. Ты в норме?

- Да, - точно? В норме? Я всем говорю, что да. Но не знаю. Если все время это твердить, глядишь, и станет правдой. – А ты?

- Ну, - выдыхает он, - денек был тот еще, сам понимаешь.

- Да. Я тут как раз новости с тобой смотрю. Значит, он мертв, - мне хотелось бы не просто сказать, а спросить, но это было бы грубо. Да, он мертв. Я хочу это видеть. Хочу увидеть его кровь. Мне нужны доказательства.

- Так говорят.

Странно звучит. Не похоже на него.

- Тебя там не было? – выходит, его прикончил не Грег. Значит, это не ты спустил курок? Мне бы так хотелось, чтобы это сделал ты, а не кто-то другой. Раз уж это не сделал я, это должен был быть ты.

- Если начистоту, то нет. Я вообще ничего не видел. Я даже не в курсе был, что что-то затевается. Пытался его обнаружить, но безуспешно. Все концы были оборваны много лет назад, Джон. А потом мне позвонили, среди ночи, и все рассказали. Думаю, это дело рук МИ-5, но я этого тебе не говорил. Бумаг куча, а у меня даже нет нужного уровня допуска, чтобы осмотреть тело. Убит выстрелом в голову, если верить отчетам. Это не я, Джон. Я не вел это дело, но меня попросили представить все именно так. Уж не знаю, почему, но они не хотят записывать его на свой счет.

О, так это был не он. Все ложь, от первого и до последнего слова. МИ-5. Значит, это Майкрофт. Больше некому. А он вообще мертв? Или все это гигантская уловка, часть крупной партии в человеческие шахматы. Ведь Майкрофт занимается именно этим. Двигает живые фигуры, загоняет противника в угол. Может, загоняет Мориарти, а может, кого-то другого.

- Это…

- Да, - говорит он устало. – Да, я знаю. Все это кажется невероятным, ведь прошло уже три года. Но я совершенно уверен, что это правда. Ты должен это знать, Джон. Он мертв. Покойник. Молли освидетельствовала тело с утра, подтвердила время смерти. Ей я верю. Ему пустили пулю в голову, Джон. Он подох. Все закончилось.

Молли? У нее уровень допуска выше, чем у инспектора Лестрейда?

- Она была потрясена, - продолжает Грег. – Ты же знаешь, она с ним какое-то время встречалась.